剧痛消失得无影无踪。
没有骨兵，没有祭台，没有挥之不去的血腥，连紧绷到快要断裂的神经，都在一瞬间松弛下来。
陆沉站在一片暖洋洋的日光里，脚下是松软的黄土，鼻尖是槐花香与炊烟混在一起的味道。
眼前是童年那条再熟悉不过的巷子。
青石板坑坑洼洼，墙根处长着青苔，老槐树遮天蔽日，风一吹，细碎的花瓣簌簌往下掉。几个光膀子的小孩举着木剑疯跑，嘴里“呀呀”喊着江湖大侠，撞在墙上也不疼，爬起来继续闹。
他低头看了眼自己。
短衫干净，手脚完好，身上没有一道疤，连常年握东西磨出来的茧子都浅得不像话。
是十四五岁的身子，是还没被生活磋磨、没被密室拖入地狱的年纪。
“阿沉哥！你再不过来，槐花全被我摘光啦！”
不远处的槐树下，扎着双丫髻的小姑娘挎着小竹篮，回头冲他笑。
脸蛋圆圆的，眼睛亮得像山涧的水，鼻尖沾着一点花瓣碎屑，天真又鲜活。
是阿晚。
是他这辈子放在心尖上疼，也放在心尖上悔的人。
陆沉喉咙一紧，半天没说出一个字。
他记得太清楚了。
记得阿晚总比他起得早，挎着篮子来喊他摘槐花；记得她爬树笨得要命，每次都要他伸手托一把；记得她把开得最满的花枝都留给他，自己只捡落在地上的；记得她咬着槐花，含糊不清地说以后要跟他一起，天天都有吃不完的甜。
那时候穷得叮当响，一顿白面馒头都算过年。
可他有阿晚。
有人在他饿的时候塞半块饼，在他被人欺负的时候站出来骂对方混蛋，在打雷的夜晚攥着他的手说“我不怕，我陪着你”。
“发什么呆呀！”
阿晚提着篮子跑过来，一把拽住他的手腕。
小手温热，力气不大，却拽得他心口发颤。
“你看你，又傻站着。”她仰头瞪他一眼，随即又笑开，从篮子里摸出个干硬的麦饼，偷偷塞给他，“我娘今早蒸的，给你留的，别被别人看见了。”
陆沉捏着那块麦饼，硬邦邦的，却烫得他指尖发麻。
他跟着她走到槐树下，看她踮脚够花枝，裙摆被风吹得轻轻飘。
耳边是街坊的说话声、鸡叫声、小孩打闹声，一切都吵吵闹闹，又安安稳稳。
没有生死，没有规则，没有现实被蚕食的恐惧。
什么都没有。
只有他，和阿晚，和一段烂在记忆里，却甜得要命的旧时光。
他忽然就不想动了。
不想去想祭台，不想去想骨刃，不想去想那些撕心裂肺的逃亡。
就站在这里，闻着槐花香，看着她笑，哪怕一辈子就这样，也挺好。
阿晚摘累了，一屁股坐在草地上，拍了拍身边的位置：“阿沉哥，坐这儿。”
他坐下。
她把篮子推到他面前：“你吃，我不爱吃甜的。”
明明刚才自己还吃得津津有味。
陆沉看着她，忽然想起很多很多小事。
想起冬天她把暖手的炭炉塞给他，自己手冻得通红；想起他被人骂没爹娘，她冲上去跟人对骂，脏话一串接一串，泼辣得不像个小姑娘；想起某个雨夜，两人躲在破庙里，她冻得发抖，还逞强说自己是大侠，能保护他。
“阿沉哥，”阿晚忽然开口，眼睛亮晶晶地看着他，“以后我们一起去山上盖个小屋子好不好？就我们两个，种点吃的，谁也不来烦我们。”
“好。”
陆沉脱口而出，声音哑得厉害。
他是真的想答应。
真的想就这么沉沦下去，把所有噩梦都当成一场错觉。
这里没有囚笼，没有猎杀，没有必须做出的选择。
只要他不醒，这里就是真的。
可就在他心神彻底放松的那一瞬，一丝极淡的违和感，悄无声息地钻了进来。
天边的太阳一动不动，光线永远温暖，不西沉、不偏移。
巷子里的小孩，永远在重复同样的追逐、同样的叫喊。
阿晚的笑，甜得太过完整，连一丝烦恼都没有。
像一幅画。
一幅永远不会动、不会老、不会变的画。
陆沉的笑容，一点点僵在脸上。
他低头看向自己的手。
干净、完好、没有血迹。
可他分明记得，自己的掌心，早被铁链磨出深痕，被骨刃划开伤口。
一阵没来由的寒意，从脊椎往上爬。
他侧耳去听。
街坊的说话声，渐渐变得重复、空洞。
风声停了，槐花不再飘落。
整个世界，像是被按了暂停键。
阿晚还在笑着看他，眼神干净得没有一丝杂质。
可陆沉的心，却一点点沉了下去。
他开始怀疑。
怀疑这片阳光，这条巷子，这阵槐花香，甚至身边这个人。
如果这是真的，那祭台的血腥是什么？
如果这是假的，那为什么触感这么真实，温度这么真切？
他不敢深想。
一旦想下去，眼前的一切就可能碎得渣都不剩。
可有些念头，一旦生根，就再也压不住。
一部分的他，拼命想沉溺，想闭眼，想骗自己这就是归宿。
另一部分的他，却在疯狂提醒——
这是囚笼。
是陷阱。
是用他最痛的念想，织成的死局。
两条路，已经摆在了他面前。
闭上眼，沉醉不醒，在这场完美的旧梦里，慢慢消散。
或是睁开眼，撕破假象，与眼前这个他最想守护的人，不死不休。
没有中间，没有侥幸，没有第三条活路。
阿晚依旧笑着，轻轻拉了拉他的衣袖：“阿沉哥，你怎么不说话呀？”
陆沉看着她，喉结滚动，一句话也说不出来。
只有心底的撕裂感，越来越重，越来越痛。
——
