第二日，楚军没有走苇荡。
他们学乖了。第一波夜袭损失了二十多人，全是陷在泥坑里的。天一亮，河对岸的楚军营地里就传来了新的号令——不是喊杀声，是斧头砍木头的声音，比昨日更急，更凶，像一群被激怒的狼在磨牙。
周野趴在土墩上，用算筹量着对岸的动静。他的眼睛被烟熏得发红，因为楚军天没亮就放了几支火箭过来，落在苇荡边缘，烧着了枯黄的苇秆。火不大，但烟浓，像一条灰色的蛇，顺着风往秦卒这边爬。
"他们在造盾，"老吴坐在土墩下，耳朵竖着，"听声音，是拆门板，钉在一起。造好了，举着盾，平推过来。苇荡里的泥坑，就废了。"
周野的后槽牙咬得咯咯响。
平推。
最笨的打法，也是最有效的打法。
一百一十七人，对三千楚军，对方还举着盾。老子连弩车都没有，拿什么平推回去？
"退，"周野从土墩上滑下来，瘸着腿，声音硬得像骊山的石头，"退到土墩后面。把尸体垒起来，垒成墙。能挡箭，也能挡马。"
"用尸体？"屠狗瞪大眼睛，"那是……那是咱们的人……"
"死了的人，"周野打断他，声音没有波动，像一台生锈的机器，"不叫人了。叫土。叫砖。叫能挡住楚军的、最后一道墙。不想死的人，去搬。"
人群骚动起来。但没人反驳。因为周野说得对——土墩后面躺着第一波死去的十四个，苇荡里还陷着几个没拖出来的。他们现在不是战友了，是材料。
秦卒们开始搬尸体。动作很糙，很快，像一群在洪水到来前抢筑堤坝的耗子。他们把尸体垒在土墩前方，头朝外，脚朝内，像一垛歪歪扭扭的柴禾。血从尸体的伤口里渗出来，把土墩前的泥地浸成了暗红色，踩上去滑腻腻的，像踩进一锅熬化的油脂。
老吴没搬。他坐在土墩下，用秤杆一下一下地敲着地面，像在称这些尸体的斤两。
"轻了，"他突然说，"都轻了。血流光的人，比活着的时候轻一半。老子以前在市集称货，十六两一斤。现在称人，八两就算一斤。公平。"
周野没接话。他正用算筹核剩下的口粮。足配的三日口粮，现在还剩一日半。一百一十七人，现在还剩八十二个能动的。一人两勺稀粥，撑到明日黎明。
"第三日，"他对老吴说，声音轻得像怕吵醒谁，"第三日黎明，楚军会总攻。不管大军转进没有，咱们的账……第三日就清了。"
"清了，"老吴点点头，那只发白的右眼"望"着他，"老子听出来了。对岸的马，昨夜喂了双倍的料。马吃饱了，人才能冲。他们在等第三日。"
第三日黎明，雾很大。
不是普通的雾，是混着烟、混着水汽、混着烧了一半的苇荡飘过来的灰。雾是褐色的，像一匹巨大的、脏兮兮的麻布，把河两岸都裹住了。
周野站在尸墙后面，手里攥着一根削尖的木棍。他的腿在抖，膝盖肿得像馒头，但他站得很直，像一截被强行插进泥里的竹竿。
他身后是剩下的八十三人。能站着的五十一个，能蹲着挪动的三十二个。他们手里握着各式各样的兵器——锄头、断矛、秤杆、甚至从尸体身上拔下来的弩箭。
"听，"老吴突然说，声音压得比呼吸还低。
雾里有声音。不是马蹄声，马蹄声被裹布盖住了。是金属摩擦声，是盾与盾碰撞的闷响，是成千上万人同时压低呼吸的、令人窒息的寂静。
楚军在雾里移动。像一条巨大的、沉默的蛇，正贴着地面滑过来。
然后，雾被撕开了。
不是被阳光撕开的，是被火撕开的。楚军点燃了更多的苇荡，火借着风势，像一条橙红色的舌头，舔向土墩。同时，正面传来了马蹄声——这次没有裹布，是赤裸的、雷鸣般的轰鸣。
"来了！"周野嘶吼，声音被马蹄声碾碎，"正面！骑兵！"
雾被冲散了。楚军的骑兵像一道黑色的潮水，从河滩上涌过来。不是二十骑，是上百骑。为首的举着长戟，戟尖在火光里泛着血色的光。他们踏过燃烧的苇荡，踏过泥坑，踏过第一波死去的尸体，直直地冲向土墩。
尸墙在第一波冲击下就塌了。
不是被撞塌的，是被马蹄踏塌的。尸体像稻草一样被踢飞，血和泥混在一起，溅起一蓬蓬暗红色的花。屠狗吼叫着抡起锄头，砸在一匹马的鼻梁上，马惊了，人仰了，但后面的骑兵立刻补上来，像一排排不会停止的、黑色的牙齿。
"退！"周野在混乱中喊，"退到土墩后面！用石头砸！"
但土墩后面没有石头了。石头昨天就砸完了。只有泥，只有血，只有燃烧的苇秆。
周野瘸着腿往后退。他的右腿使不上力，一屁股坐在泥里。他抬头看见一骑骑兵正朝他冲来，长戟平举，戟尖对准他的胸口。距离约三十步，二十步，十步——
他算出来了。他算出了戟尖到达的时间，算出了自己的腿能挪动的距离，算出了结果。
结果是：死。
然后他看见了一个身影。
老吴。
那个瞎了眼的、一直坐在土墩下的老头，突然站了起来。他不是看见的，是听见的。他听见了那骑骑兵的马蹄声，听见了戟尖破风的尖啸，听见了周野坐在泥里时发出的、那半声压抑的惊呼。
他站了起来，用那根秤杆撑着身体，像撑一杆最后的枪。他没有迎向骑兵，他迎向了周野。
他扑过来，用身体把周野撞开。撞得周野滚下土墩，滚进泥里，滚进那堆被马蹄踏碎的尸体中间。
长戟到了。
戟尖没有刺中周野的胸口。它贯入了老吴的右肩，从后背透出，把他整个人挑在半空，像挑一块称完了斤两的肉。第二骑的马蹄踏在他的腿上，发出一声闷响，像折断一根干柴。
骑兵冲了过去。他们没有停，因为后面还有更多的土墩要冲，更多的秦卒要杀。老吴被甩在长戟上，像一面破碎的、被遗弃的旗。
周野从泥里抬起头。
他的脸上全是泥和血，分不清哪些是自己的。他看见老吴被挑在长戟上，随着骑兵的奔驰而晃动，秤杆从手里脱落，掉在泥里，被马蹄踩进褐色的、冒着气泡的烂泥中。
"老吴——！"
周野的声音炸开了。不是嚎叫，是一种比嚎叫更原始的、像野兽被陷阱夹住时的哀鸣。他爬向土墩，爬向老吴，膝盖在泥里磨，磨出了血，但他感觉不到疼。
骑兵冲过去了。土墩上只剩下被踏碎的尸墙，和被扔在泥里的老吴。
周野爬到他身边。老吴仰面躺着，长戟还插在他背上，像一根畸形的骨头。他的左手空着，右手摊开，掌心向上，像一杆被永远搁下的秤。他的眼睛半睁着，那只发白的右眼望着灰褐色的天空，瞳孔已经开始涣散。
"老吴……"周野跪下来，手悬在半空，不敢碰他，不敢拔戟，"老吴！"
老吴的嘴唇动了动。血从嘴角涌出来，混着泥，像一条暗红色的蚯蚓。
"督……帅……"他的声音像破风箱，像砂纸，像秤杆在石头上最后的摩擦，"飞……飞出去了……"
"别说话，"周野想把他抱起来，但长戟贯穿着身体，一动就是更多的血，更多的命往外流，"老子找人……找军医……"
"没……没军医，"老吴扯了扯嘴角，那笑容很糙，很丑，像一张被揉皱的、浸透了血的麻布，"老子……称过了。楚军重……老子们轻。老子们……飞出去了。公平……"
"不公平！"周野的声音突然炸开，像压抑了太久的、野兽般的嚎叫，"你他妈瞎了眼！你他妈为什么要扑过来！老子是督帅！老子该死！不是你！不是你！"
老吴的手动了动。那只摊开的右手，艰难地、一寸一寸地，挪向周野的手腕。他的手指很糙，全是老茧，但此刻软得像泥。他握住了周野的手腕，像握住一杆秤。
"因为……"老吴的声音轻下去，轻得像蛛丝，"你是算数的……老子是称公平的……算数的死了……公平……就称不出了……"
他的手指在周野手腕上收紧了一下，像在给秤杆定星。
然后，松开了。
那只手落在泥里，掌心向上，像一杆被永远搁下的秤。
周野跪在泥里，抱着老吴的头。老吴的头很软，软得像没有骨头，像一袋子被倒空的米。他的眼泪砸在老吴的脸上，把泥和血冲开，露出底下苍白的、像纸一样的皮肤。
他轻轻放下老吴，从泥里捞出那半截秤杆——被马蹄踩断了，断口参差不齐，像一排折断的牙齿。他把秤杆塞进怀里，贴着算筹盒，贴着那块铜牌。
然后，他抬起头。
土墩上，屠狗还在吼，还在抡锄头，但声音已经弱了。楚军的骑兵在来回冲杀，像一把黑色的梳子，把石鼓渡的秦卒一排一排地梳理下去。苇荡在燃烧，火光把天空照成了暗红色。
周野没有站起来。他爬向尸堆，把自己塞进了两具尸体中间。一具胸口插着断矛，一具脑袋被劈了一半。血渗出来，浸透了他的褐衣，把他裹在一层温热的、令人作呕的壳里。
他闭上眼睛，屏住呼吸，把自己变成一具真正的尸体。
楚军的皮靴踏过尸堆。一双手抓住了他的脚踝，把他往外拖。他僵得像石头，不敢动，不敢睁眼，不敢发出任何声音。
拖他的人停了一下。然后，那只手松开了。靴子的声音远去，伴随着一句楚地俚语：
"秦狗，死透了。"
周野继续躺着。他听着风声，听着远处楚军收拾战场的嘈杂，听着石鼓渡的河水被血染红后发出的、无声的呜咽。
他躺了很久，久到太阳升到头顶，久到尸堆开始发臭，久到血变得冰凉。
然后他爬出来。
不是站起来，是爬。像一条被抛上岸的鱼，用胳膊肘蹭着泥地，拖着那条可能已经再次断掉的腿，一点一点地爬向燃烧的苇荡。
怀里贴着半截秤杆，和五根算筹。
他的眼睛很酸，但他没有眼泪了。眼泪在老吴死的时候已经流干了。
"老子……"他对着泥水说，声音哑得像砂纸，没有任何情绪波动，像一台被抽掉了灵魂的机器，"老子不在乎了。"
五遍。没有第六遍。
骊山的竖井，少府的密室，廷尉府的走廊，石鼓渡的泥——它们叠在一起，像一具具沉重的棺材，把那个曾经会骂"奥斯卡欠你一座小金人"的周野，彻底活埋了。
剩下的，只有庚柒叁壹。只有督粮参军。只有一杆断掉的秤，和五根算不清命的筹。
