周野是被自己的血痰呛醒的。
那口痰卡在喉咙里，不上不下，像一块半融化的蜡。他侧躺在棚角的湿泥上，猛地弓起背，剧烈地咳嗽起来——咳、咳、咳——每一声都像从肺叶深处往外撕扯，把气管里凝结的血块一块一块地呕出来。
“嗬……”
他趴在泥里，呕出一口暗红色的、粘稠的液体。那液体落在泥地上，没有立刻渗进去，而是像一颗凝固的、暗红色的胶，在晨光里泛着令人作呕的光。
阿三的手搭上了他的背。
那只手很小，很糙，带着少年人特有的、不知轻重的力道。他一下一下地拍着，像在给一只呛水的猫顺气，又像在称一块肉的斤两。拍了三下，停了。又拍了三下，再停。
周野撑起上半身，用袖子抹了抹嘴。袖子上已经结了一层暗红色的硬壳，像一层剥不下来的痂。
“别拍了，”他哑着嗓子说，声音像砂纸打磨朽木，“再拍老子肋骨就散架了。你那手是秤杆啊？敲三下定星？”
阿三没停。他又拍了一下，很轻，像一片落叶落在坟头。
周野骂了一句，没再挣。他转过头，看向棚子外的晨光。
新安降卒营的早晨不是升起来的，是砸下来的。灰白色的天光从棚顶的缝隙里漏进来，像一层正在腐烂的盐，洒在五十个挤在一起的、蜷缩的身体上。空气里弥漫着汗酸味、屎尿味、以及伤口溃烂后那种甜腻的腐香——那是二十万人挤在一个土坑里，集体发酵的味道。
阿三蹲在泥地上，手里攥着那根枯枝。枯枝的尖端在泥里划动，发出沙沙的轻响。周野不用看就知道他在画什么——歪歪扭扭的横，歪歪扭扭的竖，像一排被风吹倒的、又强行站起来的墓碑。
“还画？”周野烦躁地抓了一把泥，想朝阿三扔过去。但手扬到半空，停住了。
因为他看见，阿三这次画的不是“人”。
他在“人”字旁边，画了一个圈。圈很小，刚好把那个“人”套住。然后，他在圈外又画了一个更大的圈，把第一个圈套住。像一层一层的、逃不出去的墙。
囚。
周野的手指僵住了。那把泥从指缝里漏下去，落在那些字旁边，像给墓碑添了一层新土。
“你懂个屁，”他转过身，背对着那些字，声音硬得像骊山的石头，“这地方，画圈没用。圈是楚军画的，不是你画的。你画一百个圈，也圈不住自己的命。”
阿三没抬头。他只是把枯枝收进怀里，像收一把刀。
楚军的梆子响了。
不是开饭，是出工。独眼老卒——现在管降卒营的也是个独眼，但不是骊山那个，是楚军从俘虏里挑出来的、心肠更硬的独眼——拎着柳条走进棚子，柳条梢上沾着露水，在晨光里甩出一串细小的水珠。
“庚字营！第三棚！河滩上工！修甬道！”
柳条抽在棚柱上，发出鞭子般的脆响。棚里的人像一群被惊扰的耗子，窸窸窣窣地爬起来，麻木地往外走。没有人抱怨，没有人反抗，二十万人的麻木像一种烈性的瘟疫，在营地里无声地传染。
周野瘸着腿站起来，把算筹盒塞进怀里，贴着肋骨。阿三跟在他身后，像一条贴着他影子的瘦狗。
河滩很宽。干涸的河床裸露着，像一条被剥光了皮的、巨大的黄色伤疤。河床两边长满了芦苇，枯黄的苇秆有一人多高，在风中摇晃，像无数根正在招魂的手指。
周野的工位在河床中段。他的任务是挑土——把河床里的淤土挑上来，垫高甬道的基座。担子不重，但对他这条腿来说，每一担都像挑着一座山。
阿三的工位在他旁边。少年捧土，用那个破陶罐，一罐一罐地往周野的筐里送。他的动作很轻，很快，像一只在垃圾堆里觅食的雀。
周野挑了第三担，停下来喘气。他扶着扁担，弯着腰，感觉肺里像塞着一团正在燃烧的麻。他咳了两声，把一口血痰含在嘴里，没有吐——吐出来，会被楚军看见，会被当成痨病鬼拖走“处理”。他咽了回去。
血痰滑进食道，带着铁锈味的温热，像吞下了一口稀释的铜汁。
他抬起头，想喘口气。
然后，他看见了河对岸。
对岸是一片低矮的土丘，土丘下有一条小溪，溪水清浅，刚没脚踝。溪边长着几棵歪脖子的桑树，桑树下，有几个女子在浣衣。
她们穿着粗布褐衣，挽着袖子，蹲在溪边的青石上，用木槌捶打浸湿的衣裳。木槌落在湿衣上，发出沉闷的、有节奏的“砰、砰”声，像心跳，像老吴的秤杆敲地。
周野的目光像所有在死亡线上挣扎的男人一样，本能地扫过那些背影。他的眼神是麻木的，像两把钝了的刀，对什么都提不起劲。
直到，他看见了最末端的那个女子。
她背对着这边，蹲在溪边的一块白色青石上。她的头发用一根荆钗挽着，粗布裙裾浸在溪水里，随着水流轻轻摆动。她捶打两下衣裳，停一下，然后抬起右手，用手背把散落的一缕发丝别到耳后。
那个动作。
歪头。绕发。甩腕。
周野的呼吸停住了。
他的心脏像被一只无形的手攥紧了，攥得他喘不过气来。他的手指死死抠进扁担的木纹里，抠得指甲发白，像要抠出五道血沟。
阿芜。
那是阿芜的动作。
骊山的工地上，她放下陶罐时，就是这样把发丝别到耳后。崖壁下，她转身离去时，裙裾扬起前，也是这样微微歪头。竖井边缘，她逆光中的那个剪影，在踹他下去之前，也是这样抬手挽发。
太熟悉了。
熟悉得让他以为自己还在石鼓渡的尸堆里，还在发烧，还在幻觉。
“嗬……”
他的喉咙里发出一声嘶哑的、像破风箱般的气音。不是他在喊，是肺里的血沫在挤出来。
阿三抬起头，看着他。少年的眼睛很亮，像两颗不肯熄灭的炭。他看见了周野的表情——那种瞳孔骤缩、嘴唇微张、像被雷劈了一样的表情。
周野放下了扁担。
不是轻轻地放，是扔。扁担砸在淤土里，发出一声闷响。他瘸着腿，往河边走去。一步，两步。他的腿在抖，膝盖的旧伤像被重新撕开，但他走得很快，很快，像一条被线牵着的、不由自主的木偶。
“回来！”
身后有楚军监工的吼声，但周野听不见。他的耳朵里灌满了风声，灌满了骊山的斧凿声，灌满了麦芽糖在陶罐里散发的、若有若无的甜香。
阿三扔下陶罐，追了上去。少年跑得踉跄，像一条被惊扰的瘦狗，但他追得很快，一把抓住了周野的衣角。
周野甩开了他。
甩得很猛，带得阿三一个趔趄，摔进淤土里。少年没有喊，只是爬起来，继续追，又抓住，又被甩开。
周野趟进了河水。
河水冰凉，刚没膝盖，像一把钝刀在割他的旧伤。但他感觉不到疼。他眼里只有那个背影——那个正在溪边捶打衣裳的、把发丝别到耳后的背影。
他越走越近。近到能看清她裙裾上的补丁，能看清她手腕上的镯子——是一根磨得发亮的铜丝，不是阿芜的。
近到能看清她的侧脸。
不是阿芜。
脸很圆，肤色黝黑，眉心有一颗大痣，像一粒嵌进皮里的黑芝麻。她的鼻梁比阿芜塌，嘴唇比阿芜厚，耳廓比阿芜大。她只是一个楚军的随军妇人，或者说，是被掳来的、在溪边给楚军浣衣的民女。
她感觉到了身后的动静，转过头来。
四目相对。
妇人的眼底闪过一丝警觉，像受惊的鹿。她迅速低下头，继续捶打衣裳，木槌声变得又急又乱，像一颗被惊扰的心。
周野站在溪水里，水没到大腿，湿透的褐衣贴在腿上，像一层冰冷的皮。他的手指悬在半空，像是要抓住什么，但面前只有空气，只有溪水，只有一个陌生妇人惊慌的背影。
不是她。
果然不是她。
老子又投影了。又把一个背影当成糖了。
他想笑，想扯着嘴角骂一句“奥斯卡欠老子一座小金人”，但面部肌肉僵硬得像冻肉。他笑不出来。他只能站在那里，站在冰凉的溪水里，像一截被雷劈过的、正在冒烟的木头。
阿三趟进水里，走到他身边。少年没有看他，而是看着那个妇人，又看看周野。他的眼睛很亮，亮得过分。那里面没有同情，只有一种近乎执拗的、让周野不敢直视的清澈。
他看懂了。
这哑巴看懂了。他看懂老子在追一个幻影。
周野猛地转过身，瘸着腿，往河滩方向走。他走得很急，每一步都溅起浑浊的水花，像在逃离一场火灾。他的腿在抽痛，肺在燃烧，喉咙里的血腥味又泛了上来。
他走到河滩中央，终于撑不住了。
他跪了下来。不是跪楚军，不是跪天地，是跪自己的腿。膝盖砸在淤土里，发出一声闷响。他弯着腰，剧烈地咳嗽起来——咳、咳、咳——每一声都像在撕扯肺叶。
最后一声咳嗽里，他喷出了一口血。
暗红色的，粘稠的，带着血块的。那口血喷在淤土里，像一朵迅速绽开的花，又被他用手胡乱抹了抹，抹进泥里，像从未存在过。
阿三跪在他旁边，用那只攥着断筹的手，轻轻搭在他的背上。
那两下很轻。像给婴儿拍嗝，像给秤杆定星。
周野没有推开。
他只是低着头，看着泥里那口被抹掉的血，看着自己被水泡得发白发皱的手指。他的声音从齿缝里挤出来，哑得像砂纸，轻得像怕吵醒谁：
“老子……老子以为忘了。以为骊山的糖早就化了。结果……结果老子还在找。在这二十万人的坟场里，老子还在找那罐麦芽糖。”
他抬起头，望向溪边的方向。那个妇人已经收拾衣裳离开了，只留下一块湿漉漉的青石，在日光下泛着惨白的光。
“她不是阿芜，”他对着那块青石说，像在对一个死去的人解释，“阿芜早死了。或者跑了。或者……或者她根本就没活过，只是老子在骊山做的一个梦。一个甜的、带毒的、把老子踹下竖井的梦。”
阿三的手还在他背上。少年的手指微微收紧，像要把自己嵌进周野的骨头里。
周野慢慢直起身，从怀里摸出算筹盒。五根乌木的算筹，冰凉，光滑。他拨弄了两下，不是算粮，不是算人，是算自己还能犯几次这种蠢。
“零次，”他对着算筹说，声音恢复了那种有气无力的痞子调，但底下是碎的，“老子再追一次幻影，老子就是狗。不，狗都不追了，老子连狗都不如。”
他把算筹收好，瘸着腿，往回走。阿三跟在他身后，像一条重新贴回影子的瘦狗。
回到工位时，楚军的监工已经等在那里。柳条抽在周野的背上，火辣辣地疼。
“逃工？”监工骂道，“想跑？”
“不跑，”周野弯着腰，声音卑微得像在舔泥，“小的……小的去撒尿。腿瘸，走得远。”
“再跑，砍了填沟！”
“是是是，小的不敢。”
他重新挑起担子，把淤土一筐一筐地往上垫。阿三继续捧土，一罐一罐地送。两人都没有再说话。
但阿三在递第五罐土时，没有立刻松手。他捧着陶罐，看着周野的眼睛，然后慢慢把罐子倾斜，让罐底那层最细的、最干净的沙土，倒进了周野的筐里。
像一种无声的、笨拙的安慰。
周野看着那层细土，喉结动了一下。
“傻子，”他骂了一句，声音轻得像在自言自语，“细土不压秤，填进去也是虚的。老子要的是实土，实土才压得住甬道。”
阿三歪了歪头，像是听懂了，又像是没听懂。但他下次捧来的，果然是带着石块的、沉甸甸的实土。
日头西斜时，收工的梆子响了。
周野拖着担子往回走，腿像两根不属于他的木头。阿三走在他旁边，左手攥着断筹，右手悬在半空，手指微微张开，像是要扶他，又不敢扶。
回到棚里，周野瘫倒在棚角。他闭上眼睛，假装睡着了。
但他睡不着。他的怀里，算筹盒硌着肋骨，半截秤杆硌着腰，像两块压手的碑。而在内袋最深处，那两张糖纸——一张琥珀色，一张苍白——正贴着他的皮肤，像两颗还在跳动的心脏。
阿三蜷缩在他腿边，没有画字。他只是把那块从漳水里捞出来的“秦”字木屑，贴在胸口，像贴一块护身符。
夜风从棚顶的缝隙里灌进来，带着河水的腥气和远处楚营的炊烟，像一种温柔的、缓慢的毒药。
周野在黑暗中睁开眼睛，望着棚顶那片灰白色的缝隙。
“不是她，”他又说了一遍，这次是对自己说，声音轻得像叹息，“老子看错了。老子总是看错。”
没有人回答他。只有阿三的呼吸声，像一台细小的、不知疲倦的纺车，在黑暗中轻轻响着。
