晨光爬上“文脉永续”的石刻，土台边缘的粉笔字还清晰可见。凌啸龙站在学校地基中央，脚底能感觉到昨夜夯实时留下的硬块。二十多个赤脚的小影子排在泥地上，有高有矮，站得歪七扭八。最小的那个孩子裤腿卷到膝盖，手攥着衣角，眼睛一直盯着他。
他没说话，只将右腕绷带紧了紧，走到前头，双臂缓缓抬起，如抱一棵看不见的大树。双脚分开，重心下沉，鞋底碾进土里。
“站桩。”他说，“站如松。”
孩子们照做，动作僵硬。有人肩膀耸着，有人膝盖打弯，呼吸急促，像刚跑完路。一个穿灰布衫的男孩身子晃了晃，差点摔倒，旁边的孩子伸手扶了一把，两人一起趔趄。
凌啸龙走过去，一手按住那男孩的肩，往下压，直到肩背挺直。另一只手拨正他的脚尖方向。他不看人，只说：“脚跟吃地，头顶天。不是摆样子，是扎根。”
一圈走下来，他回到原位，重新起势。这一次，没人再动。
太阳升过坡顶，风从东边吹来，带着草灰味。他收势，转身面对孩子们。
“现在，练拳。”
他将八卦掌拆成四动：起势、推掌、转身、归元。口令像铁锤砸钉子，一句一顿：“掌出——如推窗！收回——如抚琴！转身——如避风！落地——要生根！”
他带队走圈，孩子们跟在后面，脚步拖沓。一圈、两圈，有人踩了前面人的脚后跟，队伍散开又聚拢。有个瘦弱男孩落在最后，动作慢半拍，但每一下都尽力做到。汗水顺着他的额角流进眼睛，他眨都不眨。
第三圈末尾，那男孩完整做完一套，虽不标准，却没停。凌啸龙停下，看着他。
阳光正好洒满操场。尘土在光柱里浮动。其余孩子也都汗湿了头发，喘着气，没人喊累。他们的眼睛都盯着他，等下一句口令。
他忽然觉得右腕发烫，绷带下的八卦纹微微刺痒。他没去碰，只低声说：“我教你们的不只是拳。”
他顿了顿，声音沉下去：“是骨气，是根。”
孩子们听不懂，但他们站着，一动不动。
他退后几步，面向东方。朝阳在背后拉长他的影子，像一把插进土里的刀。他起势，动作由缓转疾，掌风带起尘旋，步走弧线，身如游龙。整套八卦掌打完，最后一式收于胸前，双掌合拢，气息平稳。
操场上静得能听见喘息声。孩子们望着他，眼里映着光。
他回身，看着那一张张脸，有的黑，有的白，有的瘦得颧骨突出，有的小腿浮肿未消。他们曾躲在货舱、钻过铁网、被人驱赶、饿过几天。可今天，他们站在这里，赤脚踩着夯过的土台，学一门老拳。
“从今往后，”他说，“每人每天练三遍。我不在时，也要练。”
他扫视全场：“不是为了打架。”
风卷起一点浮土，刮过石板上的“文脉永续”。他声音不高，却落得结实：
“是为了记住——我们是谁。”
最后一个字落下，远处讲堂门口传来木椅挪动的声音。几个大人走出来，提着饭盒和水壶。领头的女人拍了下手：“吃饭了！练完拳的孩子，先洗手！”
孩子们欢呼一声，乱哄哄地往生活区跑。有人边跑边比划刚才的推掌动作，嘴里哼着不成调的口令。那个瘦弱男孩临走前回头看了他一眼，眼神亮得像擦过的铜扣。
凌啸龙站在原地没动。右手轻轻抚过右腕绷带，触到一道硬痕。他转身，朝讲堂方向走去。走廊尽头，一张新桌子已摆好，上面放着几本旧书和一只空药箱。门框边靠着一块木牌，写着：武医课程，明日开讲。
