它们选择了阴面——
石阶的北侧，墙根的暗处，
树皮的褶皱里。
阳光不常来的地方，
它们自己制造春天。
匍匐着，贴着地，
把身体压缩成毫米级。
没有根，就用假根抓住岩石，
用最卑微的握力，
对抗雨水冲刷和风的推搡。
那些细小的叶片，
在放大镜下才看得清形状，
每一片都是一个完整的肺，
在阴暗潮湿里安静地呼吸。
它们不争夺高度，
不羡慕树木的冠冕，
不嫉妒花朵的掌声。
它们只是慢慢铺开，
一寸一寸地，
把裸露的泥土和岩石
变成绿色的绒毯。
人类踩过，它们低头，
然后弹回来，
继续生长。
最干旱的季节，
它们干缩成一团褐色的硬壳，
像死了一样。
但一场小雨过后，
便重新舒展，重新变绿，
仿佛从未受过任何伤。
也许它们才是真正的强者——
不靠坚硬的外壳，
只靠柔软的忍耐，
就活过了石头。
