走进这里，就像走进了一个绿色的胃。
树冠在头顶合拢，
把天空切成碎片，
阳光从叶缝间漏下来，
变成一道道细细的光柱，
照着悬浮在空中的孢子和水汽。
脚下是腐叶，一层压着一层，
踩上去软得像走在肺上。
每一片叶子都在滴水，
每一滴水都在滋养着什么——
苔藓爬满树干，气根从枝丫上垂下来，
藤蔓缠绕着藤蔓，
一棵树身上寄生着另一棵树，
它们的关系混乱而亲密，
像一场没有尽头的拥抱。
我看见一只树蛙趴在叶子上，
翠绿的身体，鼓着橘色的眼睛，
像一颗镶嵌在绿色里的宝石。
它一动不动，只用喉部
一鼓一鼓地呼吸，
和这片雨林的节律完全同步。
我举着相机蹲了很久，
它终于叫了一声，
那声音穿透层层叶子，
被露水湿透，被苔藓软化，
传到耳朵里时已经变成
来自另一个世界的哨音。
向导说再往里走，
有些地方从未有人踏足。
我站在他身后，
忽然觉得这片深绿在看着我——
用一种缓慢、潮湿、不含善恶的目光，
打量着一个闯入消化道的
两脚生物。
也许我在看森林，
森林也在看我，
用它的藤蔓、用它的气根、
用那只树蛙橘色的瞳孔，
判断我是否值得被消化，
还是被排出。
