风刚起的时候，龙允就知道不能再等了。

赤岭堡的鼓声像铁锤砸在耳膜上，一声比一声急。他知道那不是示警，是猎人围住野兽前的号令——三通鼓落，火把连营就会压上来，像一张烧红的网，把他从沙地里扒出来。

他没回头，也没再看一眼那张贴在城门上的画像。爹娘的人头当年也是这么挂着的，血干了，眼珠还睁着。现在轮到他自己了，不过是换个地方、换批人看热闹罢了。

他抬脚，踩进松软的暗沙里。

脚底一陷，整个人差点跪下去。左肩那支箭还在，箭杆被他自己折断过，只留半截埋在肉里，每走一步都像有人拿钝刀在里面搅。但他不能停。停下来就是死，动着还有口气。

北方的暗沙地带没有路，也没有名字。地图上画到这里，笔尖一抖，空白一片。北漠军不往这边追，不是因为不敢，是因为没必要——进来的人，没一个能活着走出去。沙暴会把你活埋，夜里冷得能冻裂石头，白天太阳能把皮晒脱三层。水？想都别想。连蝎子都活得比人久。

可他偏偏要往这儿走。

身后马蹄声越来越密，火把光带像蛇一样沿着沙脊爬行。空中那只信隼还在盘旋，翅膀都不拍一下，就那么滑着，眼睛毒得很，专盯地上反光的东西——比如血迹，比如金属反光，比如一双沾满沙尘却仍在移动的靴子。

他低头看了眼自己的脚印。

清清楚楚，七步远，深浅一致，像是刻在沙上的招供书。

他咬牙，撕下最后一块披风布条，缠在脚掌外侧。布早烂了，边角全是破洞，裹上去跟没裹差不多，但好歹能遮点反光。然后他改走碎步，左右横移，像螃蟹爬，故意把脚印打乱。走十步，倒退五步，用刀尖在旁边划几道假痕，再绕个圈，重新出发。

这招不新鲜，狗鼻子一闻就穿帮。可只要能拖两个时辰，够他多走十里，就够了。

天快亮时，他躲进一处干涸河床的断口。岩壁不高，勉强挡住视线，藏不住气味。他靠着石缝坐下，手摸到腰间的薄刃，刀身已经锈了一半，刃口卷了，拔出来怕会卡在鞘里。但他还是摸了摸，像确认自己还带着家伙。

风从缝隙里灌进来，吹得骨头缝发酸。他闭眼，不是睡，是省力气。真气早就散了，经脉断裂的地方像被铁丝扎着，一动就疼得眼前发黑。他不敢运功，怕一口气提不上来，直接栽在这儿。

他舔了舔嘴唇。

嘴里全是沙，干得发苦。三天没喝水了，舌头肿得顶住上颚，说话都费劲。他咬了下舌尖，血腥味冲上来，脑子清醒了一瞬。然后他把血沫咽了下去。

这也不是第一次了。以前在黑龙阁练刀，饿极了就嚼草根；渴极了就喝自己伤口渗出来的血。教头说：“刺客要是怕脏，就该去种田。” 他说不出话，只能点头。那时候他还小，脸上还没疤，面具也还没戴上。

现在不一样了。现在他是逃犯，是叛徒，是北漠皇室悬赏三千两黄金买命的“逆贼”。

他咧了下嘴，算是笑了。

笑完咳了一声，喉咙里滚出点黏痰，黑褐色，带着血丝。他没擦，任它顺着嘴角流到下巴，滴在残破的衣领上。

头顶传来犬吠。

尖锐，短促，带着兴奋。是狼犬，北漠军训的那种，专门嗅血腥气。它们不怕人，就爱追快死的猎物。

他屏住呼吸，耳朵贴着岩壁听动静。马蹄声由远及近，六匹轻骑，速度不慢，显然是循着气味来的。狗在离他藏身处二十步外狂叫起来，围着一块岩石打转——那是他昨天留下的脚印，被风吹开了沙层，露了出来。

兵头儿跳下马，蹲下去扒拉，掏出个破布条，是他披风上撕下来的。他举起来看了看，冷笑一声，扔地上点了火。

火光一闪，照亮了他脸上的刀疤。

龙允没动。他知道这时候哪怕眨一下眼，风向一变，气味就会飘过去。他连呼吸都压成了细线，一口进，一口出，像蛇吐信。

狗还在叫，但没往这边冲。他们搭起了简易哨岗，两人守夜，四人轮休，马拴在旁边，随时能出发。

又是“钉子战术”。

先扎营，等后续部队合围。这不是追杀，是绞杀。你跑不动了，他们也不急，就那么耗着，像等一头受伤的狼自己倒下。

他靠在石缝里，一动不动。

天亮得很快。太阳一冒头，沙漠就像烧着了一样。沙地烫得能煎蛋，空气扭曲，远处的地平线晃得像水波。他眯眼望过去，什么都没有，只有黄沙和死寂。

但他知道，敌人在动。

火把光带没熄，反而多了起来。东边三股烟柱，北面两股，西边一股歪的——围猎旗语还在传。空中那只鹰换了班，新来的飞得更高，盘得更稳。地面巡逻队分成了三梯队，昼夜轮替，像磨刀石一样一点点蹭他的命。

他不能在这儿待到中午。

再过半个时辰，岩壁挡不住阳光，他会变成沙地上的一个黑点，谁都看得见。

他慢慢撑起身子，一寸一寸站起来。腿软得厉害，膝盖打颤，差点跪下去。他扶着岩壁，咬牙挺住，左手按着刀柄，右手撑地，硬是把自己拽了起来。

走。

必须走。

他挪出藏身处，贴着河床边缘前行。阳光照在背上，像挨了一记闷棍。汗水刚冒出来就被蒸干，只留下一层盐粒黏在皮肤上。他低着头，脚步放轻，每一步都踩在阴影里，尽量避开反光的沙面。

中午时分，他绕过一座尸骨堆。

白骨散了一地，有马的，也有人的。盔甲残片还在，锈得不成形，旗杆断了半截，上面字迹模糊，看不出是哪国的兵。一只秃鹫站在头骨上，歪着头看他，眼神比人还精。

他没赶它，也没绕路。这种地方，死人气味浓，正好盖住他的血味。狗鼻子再灵，也分不清谁是谁的烂肉。

他从尸堆中间穿过去，脚踩在肋骨上，发出咔嚓一声。秃鹫扑棱翅膀飞走了，留下空荡荡的眼窝盯着他背影。

傍晚前，他找到了一处废弃驿站。

塌了一半，墙倒了，屋顶烧过，只剩几根焦木戳在那儿。马槽干得裂了缝，井口封着石头，不知道多少年没人来过。但他还是绕着走了一圈，在墙根下发现了几道新鲜脚印——是追兵来过，但没停留。

他蹲下去，用手指抠了抠沙地，摸出一小块干涸的血迹。不是他的。是别人的，可能是前几天路过的人留下的。他把它捏碎，撒在自己衣服上。

混点别人的味道，总比单独一股血腥气好。

夜里，风大了些。

他借着微光继续北行。北斗七星斜挂在北方，尾巴指向荒原深处。他抬头看了眼，认准方向，然后低下头，一步一步往前挪。

脚掌早就磨破了，布条裹不住，血渗出来，每走一步都在沙地上留下淡淡的红痕。但他顾不上。抹也抹不掉，踩也踩不乱，只能走。

走就是活。

停下就是死。

半夜，他听见远处传来号角声。

低沉，悠长，三声连响——这是大规模集结的信号。他知道，新一轮搜索开始了。火把连营又动了，像一条燃烧的蛇，缓缓向这片区域收拢。

他没躲，也没加速。躲没用，加速更没用。他现在就像一只掉进陷阱的狼，四面都是人，手里拿着棍子，等着你精疲力尽自己爬出来。

他只能熬。

熬到他们累，熬到他们撤，熬到他还能动弹的一口气。

凌晨最冷的时候，他坐在一块风蚀岩上休息。不是想坐，是站不住了。浑身上下没一处不疼，经脉断裂的地方像被铁丝反复拉扯，内息枯竭得连呼吸都费劲。他靠在石头上，仰头看了眼星空。

北斗还在，尾巴依旧指北。

他低声骂了句：“真他妈是群疯狗。”

话音未落，东南方突然炸开一朵红光。

响箭。

紧接着，四面八方的火把同时移动，迅速向某个区域集结。空中那只鹰也变了轨迹，猛地俯冲一段，又拉升，朝着那个方向飞去。

他知道——他的足迹又被发现了。

可能是一个小时前留下的，可能是风吹沙移露出来的，也可能是一条狗闻到了血味。

总之，他们锁定了范围。

新一轮搜索波次启动了。

他慢慢撑起身子，靠在岩壁上，一寸一寸站起来。腿软得厉害，差点跪下去，他咬牙挺住，手扶着刀柄。

不能留在这。

再待下去，天亮前就会被包饺子。

他最后看了眼东南方的火光。

那里人影攒动，马蹄声密集，像一场即将收网的围猎。

然后他转身，朝着北方那片无人踏足的暗沙地带，迈出了第一步。

沙地起伏，像凝固的浪。他走得极慢，每一步都像在拔一根钉子。血从肩伤渗出，顺着胳膊流到指尖，滴进黄沙里，瞬间被吸干。

天边泛起一丝灰白。

地平线边缘，隐约浮现出一道褐色岩层的轮廓。

那是边境地貌的起点。

他还没到。

但已经能看见了。