夜色沉进河泥里，龙允的脚印在城西三里外的荒坡上戛然而止。他没再往前走，而是蹲下身，用刀尖在土里划了个浅坑，把靴底沾的湿泥刮干净。雍京的土和北疆不一样，黏，踩一脚就甩不掉，像人心里的烂事，沾上了就得自己动手清。
他摘下面具，擦了把脸。汗水顺着左脸的疤痕往下流，那道暗红的龙鳞纹在月光下泛着油光，像是烧过的铁皮还没凉透。他没看天，也没回头，只把面具重新扣上，咔哒一声锁紧，然后贴着河堤往南挪。
城门早关了，但没人拦他——这种时候，想进城的多是逃难的，守门兵见得多了，懒得管。他绕到西角楼底下，那儿有段塌了半截的砖墙，被运炭的驴车碾出一道沟，正好藏身。他靠着墙根坐了半个时辰，眼睛盯着城内方向。
灯还亮着。不是百姓家那种豆大火苗，是大户人家的琉璃灯，一串串挂在檐下，照得街面发青。那边是商贾聚居地，牙行、当铺、钱庄扎堆，夜里最热闹。他要找的人，根子就在那儿。
第一夜，他在一家倒闭的当铺屋顶趴到天亮。屋脊塌了一角，正好能看见对面茶楼的后门。午时过后，几个穿绸衫的掮客模样的人陆续进去，怀里都揣着布包。他不动，只盯着他们出来时的脚步。有个人走得慢，手扶着墙，嘴里哼着小调，一看就是喝高了。龙允等他拐进小巷，贴墙跟了上去。
那人醉得厉害，一边走一边解裤带，靠墙撒尿。龙允从阴影里闪出来，一记手刀劈在颈侧，人软下去之前被他拖进柴堆。木匣在怀里，没上锁，打开一看，是漕运账本的一角，墨迹未干，写着“三月十七，张侍郎专道放船十二艘，载货不明”。底下还有个戳，盖的是户部协理司的印。
他把账本塞进怀里，人原地放好，连尿都没让人撒完。这种细节不能乱，乱了就会有人查，一查就会牵出线头。他不是来搅局的，是来查清楚的。
第二夜，他又去了义庄。西市义庄没人管，停灵的棺材摆得横七竖八，有些开了缝，露出半截枯手。他一间间翻，不碰棺材，只搜衣。死人身上最容易藏东西，活人不敢认，官府懒得查。
第三天傍晚，在一口薄皮棺里找到件破袍子。袖口缝得密实，拆开一看，夹层有半页纸，血写的，字糊了大半，还能认出几个：“……伪证……军饷空账……举子三十人尽诛……张怀安亲签……”后面没了，纸被撕过，边缘参差。
他把纸折好，塞进贴身的布袋。这东西不能留身上太久，得藏。他知道这种案子是怎么结的——寒门士子联名上书，说边军克扣军饷，证据确凿。然后张怀安出面作证，说账目清白，反咬一口，说这些人勾结北漠，意图动摇国本。皇帝震怒，三十人当场斩首，家产抄没。事后没人敢提，连尸首都找不到。
现在他知道了，那三十人不是叛贼，是想讨个公道的傻子。而张怀安，是拿他们的命换自己往上爬的垫脚石。
第三夜，他去了北城废衙。那是前朝兵部的旧档房，现在归户部管，夜里有巡更，但不过心。他混在运炭车队里进去，趁人卸货时翻墙。偏院有间屋子挂着锁，门板却松了，一脚就能踹开。他没踹，用刀片撬了机关踏板，钻进去。
屋里全是架子，堆着发黄的册子。他按年份找，很快翻到三年前的“边饷支取簿”。张怀安的名字在拨款栏里签了三次，总计白银百万两。可底下备注写着：“实拨三成，余款转入户部协理专账”。他记得那个账房醉话里提过一句：“张家的钱，都是从边军嘴里抠出来的。”
他掏出一张空白纸，把这几页抄下来。笔是自带的，墨用唾沫化开，写完风干，叠成指甲大小。这种事不能贪快，一笔错，整条线就断。
天快亮时，他出了城，往西北方向走。三里外有口枯井，早就干了，井台裂了缝，石块松动。他把油布包塞进缝里，外面压了块带苔的石头，位置正好背光，下雨也不会冲开。
做完这些，他站在井边，没走。
雍京的灯火在远处连成一片，像一片不会熄的火海。他知道，那里面有多少人在睡安稳觉，有多少人在数银子，有多少人在等着明天继续抽税、收租、砍断车轴、抢走死鱼。他也知道，张怀安只是其中一根骨头，撑不起整副烂架子。可要是连这一根都不砍，那这天下就真没救了。
他想起昨天那个抢死鱼的孩子。七八岁，瘦得像根柴，抢到鱼时笑了一下，转头就被大人扇倒在地。那大人穿着补丁裤子，可打起孩子来一点不含糊。弱的欺负更弱的，一层压一层，最后全压在最底下那群啃草根的人身上。
张怀安不是第一个这么干的，也不会是最后一个。可他是现在这个位置上，干得最狠的那个。他贪军饷，让边军饿着肚子守城；他灭忠良，让敢说话的人都闭嘴；他控漕运，让南北的粮价随他心意涨跌；他盘剥商户，让活人比死人还穷。他不是什么二品侍郎，他是吸血的虫，是钉在大雍脊梁上的锈钉。
龙允摸了摸双刀。刀柄上的龙鳞纹硌着手心，跟他脸上的疤一样，是烙印，也是凭证。
他不是为了改天换地才来的。他不信那一套。他十八年来杀过三百七十二人，没一个是为了“正义”。可这一次，他得告诉自己，这一刀不是为了规矩，也不是为了任务，是为了那些不该死却在死的人。
杀一个，换不了天。但不杀，连一丝气都不剩。
他最后看了眼雍京的方向，转身往回走。脚步比来时稳，也比来时快。他知道接下来要去哪儿——城南那片深宅大院，张怀安住的地方。他得去看看那人的墙有多高，门有多厚，夜里几点关门，巡更走几趟。这些事得一件件做，不能急。
他走到半路，天上飘起雨。不大，细密的雨丝贴着地面跑，像蛇。他没躲，任雨水顺着面具往下淌。衣服湿了，贴在身上发冷，可他的心是热的。
不是愤怒，也不是恨。是一种很老的感觉，像七岁那年在菜市口，血溅到脸上时的那种烫。那时候他以为自己死了，后来才发现，死的是别人，活下来的才是最苦的那个。
他现在明白了，有些规矩不是用来守的，是拿来打破的。而有些人，活着就是罪，死了才算赎。
雨越下越大，他走进一条窄巷，靠墙站了片刻。巷口有只野狗在翻垃圾，叼出半截鱼骨头，龇着牙护食。他看着它，忽然笑了下。
笑得很短，像刀出鞘时的那一声轻响。
然后他抬脚，继续往前走。
