风更大了，云压得更低。雨还没来。
龙允从磨坊起身时，右腿还是一抽一抽地疼，像是有根锈铁丝在筋里来回刮。他没管，活动了几下脚踝，把面具重新卡紧，黑绸披风裹住身子，像块移动的夜影。他知道等不了太久——暴雨迟早要落，可在这之前，时间不能白耗。
他得知道这刀砍下去，到底会溅起多大血浪。
雍京城南的街巷比北疆荒原热闹得多，也脏得多。石板路坑洼积水，行人踩着高跷似的木屐啪嗒啪嗒走，小贩蹲在屋檐下烤红薯，烟熏火燎地呛人。龙允混进去，不高不低地走着，手插在袖口，指头贴着刀柄的龙鳞纹，那是他唯一能确认自己还活着的东西。
第一站是早市茶摊，在城南十字口拐角。几张破竹桌拼在一起，摆着粗瓷碗和一壶快泡烂的茶叶。几个穿灰袍的小吏围坐着，一边吹凉茶一边说话，声音不大，但风向正好往龙允这边送。
“听说张侍郎昨儿又去了相府？”一个秃顶的端起碗喝了一口，“连着七天了，门房都认得他轿夫的脸。”
“议储的事呗。”另一个瘦子冷笑，“现在朝里还有谁敢开口？忠良贬的贬、死的死，剩下几个也是缩头乌龟。前些日子大理寺卿上书说边饷亏空，当天就被撸了差事，发配去修河堤。”
“嘘——”秃顶的急忙摆手，“你不要命了？这话也能乱讲？”
瘦子撇嘴：“我跟你说，这朝廷早就不是皇上的朝廷了。印玺在谁手里，政令就往哪边倒。先帝若地下有知，怕是要掀棺材板。”
龙允坐在三张桌子外，低头喝茶。茶是劣货，涩得像嚼树皮，但他一口没吐。他记住了两个词：**相府**、**议储**。张怀安不止是个贪官，还是个掺和立太子的人。这种人死了，动静不会小。
他放下茶钱，铜板不多不少，刚好够一碗茶，不多留痕迹。起身走时，眼角扫过街对面——相府方向车马不断，穿紫袍的、骑高头大马的，进进出出，比宫门还热闹。
中午去了酒楼，叫“醉春楼”，二层临街，常有中层官员聚饮。龙允挑了个靠柱子的角落坐下，点了一碟花生米、半壶酒。酒是兑水的，他也不喝，只用来装样子。
隔壁桌两个青袍员外郎正低声说话，一个胖的抱怨：“昨日户部报灾情，请求减免江南三州赋税，结果丞相一句话——‘国库空虚，不可轻免’，直接驳回。可他自己家后院昨儿刚办寿宴，光流水席就三十桌！”
“你还好意思提？”瘦的那个冷笑，“我堂兄不过在朝会上替流民说了句公道话，今早就被调去管驿站了。驿站你知道在哪？西北沙窝子里！活活要把人熬死。”
“这不是明摆着吗？”胖的压低嗓音，“谁不听话，就收拾谁。如今朝中只听一家之言，其余都是摆设。”
龙允手指在桌面上轻轻敲了一下，像在数心跳。他想起昨晚在磨坊想的事——张怀安若是普通贪官，为何总往相府跑？现在明白了，这家伙不是为自己捞钱，是在替主子清场。排挤忠臣，把持要职，一步步架空皇权。这种人不死，才怪。
他没动筷子，只把那碟花生米推远了些。桌上油渍沾手，他懒得擦。
黄昏时分，他走到城南长兴桥头。桥不高，横跨一条臭水沟，两岸杂草丛生，平日少有人走。一位白发老者拄着拐杖站在栏边，望着水面发呆。风吹得他衣角猎猎响，像是随时会被卷下去。
龙允路过时，听见老人喃喃自语：“……先帝英武半生，临终托孤，何至于让这等人掌印……皇脉孤弱，国将不国啊……”
声音很轻，但字字清晰。
龙允脚步顿了半步，又继续往前走。他没回头，也没停下。可那句话在他脑子里转了好几圈——**皇脉孤弱**。一个五品侍郎，参与议储，背后站着当朝丞相，而皇帝形同虚设。这不是杀贪官，这是动棋眼。
他绕到僻巷，靠墙站定，闭眼回想今日所闻。
三条线，清楚了。
一是张怀安隶属丞相党羽，频繁出入相府，参与立储密议；
二是朝中忠良遭排挤打压，直言者贬谪甚至暴毙，权力高度集中；
三是皇权衰微，太子未立，政出一门，百姓已有怨言。
再加上北漠那边的消息——他早年执行任务时听过零碎片段：北漠近年频繁调兵，截杀大雍使节，边境摩擦不断。而大雍这边呢？边饷被克扣，将领换得勤，士气低迷。外敌虎视，内政崩坏，这国家就像一栋漏雨的老屋，柱子都被蛀空了，一阵风就能塌。
他睁开眼，天色已暗，暮云如铅。
他摸出一张纸片，是从茶摊顺来的账单背面。用炭条写了三行字：
1. 张怀安属相党，涉议储。
2. 朝局脆弱，一人之死或成导火索。
3. 外患未解，内斗愈烈，国将倾。
写完，他盯着看了两息，然后划燃火折子，点燃一角。火苗窜起来，他松手，纸片飘落泥地，烧成一团黑灰，风一吹，散了。
他站在原地没动。
三年三百七十二次刺杀，他从没问过为什么。接单，杀人，收尾，走人。规矩如此。可这一次不一样。他第一次觉得，这一刀下去，不只是完成任务，更像是在一块腐肉上划开一道口子——血会流，痛会来，但或许能逼出脓。
他甩掉脑子里那些乱七八糟的念头，重新把自己塞回“刺客”的壳子里。
我不是来救国的，也不是来评理的。我就是个拿钱办事的刀客。只不过现在，更清楚砍向哪儿罢了。
他转身离开桥头，沿着墙根走，脚步轻得像猫。穿过两条窄巷，绕过一处塌了半边的祠堂，最后停在一座破庙前。庙门歪斜，匾额掉了半边，只剩“灵”字还挂着。里面黑漆漆的，供桌翻倒，香炉碎在地上。
他走进去，背靠残墙坐下，双刀放在膝前，手搭在刀柄上。外面天完全黑了，远处传来打更声，一下，又一下，慢得让人发闷。
他抬头看天。
云层厚得不见星月，空气湿重，风带着土腥味。这场雨，快了。
他闭上眼，耳朵却没闲着。听着巷外的脚步，听着风刮过瓦片的声音，听着老鼠在梁上跑动。他在等，也在算。
排水沟辰时三刻清理，三息空档，铁栅有裂口，后花园死角无人值守。暴雨一来，机关反应变慢，脚步声被掩盖，脱身更容易。只要动作够快，够准，就能钻进去，完成任务，再悄无声息地撤。
他不需要改变什么，也不该关心什么。他只是执行命令的刀。
可心里某个地方，还是动了一下。
他想起那个瘦员外郎说的话：“如今朝中只听一家之言。”
想起桥头老者的叹息：“国将不国。”
想起自己左脸的疤——七岁那年，菜市口血溅三尺，父母人头落地，没人说话。现在呢？依旧没人敢说话。
他睁开眼，手指在刀柄上摩挲了一下。
这次的任务，和以前有点不一样了。
他不再只是砍人，而是知道这人为什么该死。
风从破庙门口灌进来，吹得他披风猎猎作响。他坐着不动，像一尊没点香火的泥胎。
远处，第一滴雨落在瓦片上，发出轻微的“嗒”声。
紧接着，第二滴，第三滴。
雨，终于来了。
