晨光刚把山影推到第三道坡，龙允睁眼。岩穴里潮气未散，后背贴着石壁的地方湿了一片，他没动，只把右手从刀柄上挪开，五指一张一合，确认关节还能转。右腿经脉那股滞涩感还在，走路时像有根锈铁丝在里面来回拉，但比昨夜好些了。
他坐起来，包袱压在身下，硌着腰。外面风小了，竹叶不响，林子静得反常。他知道这安静不是好事——野地里没声音，要么是猛兽蹲伏，要么是人设了套等你踩。
他没急着出洞，先摸了下左脸疤痕。面具还戴着，边缘有点松，昨晚出汗泡的。他用拇指把皮扣拧紧，动作轻，像在拧一把锁。然后解开披风，把银链软甲重新缠回腰上。这东西刮石头会响，但他现在不怕响了。响不响，已经不是他一个人的事。
他爬出岩穴，蹲在灌木后头看了半炷香。天亮了，可林子里还是灰蒙蒙的。他记得昨夜画的图：三十里外是青云剑宗主峰，中间隔着两道缓坡、一片密林、一条干涸河床。他原本打算直接穿林过去，但现在改主意了。太敞，太净，树底下连个兔子洞都没有，这种地方，走一步就多一分暴露。
他退回原路，往南绕了三里，找到一处断崖下的枯松林。这儿背光，崖壁挡着视线，从山上往下看，只能看见树冠。他趴在地上，往前蹭了五十步，膝盖压碎了几片枯叶，发出细微的“咔”声。他停住，耳朵竖了五息，确认没人理会，才继续挪。
前方豁然开阔。
一道缓坡向上延伸，尽头是石阶起点。台阶宽六尺，青石铺成，边缘刻着云纹，一路盘上去，消失在雾里。再往上，飞檐翘角若隐若现，鎏金瓦顶在晨光中闪了一下，又隐进薄雾。钟声响起，一声，两声，三声，不多不少，每声间隔十息，像是掐着时辰敲的。
龙允盯着那扇门。
高，大，黑底金字匾额——“青云剑宗”。
他见过不少门。
北漠元帅府的狼头门环，血红；丞相府的朱漆大门，烫金；张怀安侍郎府的铁栅门，带倒刺。那些门都藏污纳垢，可也直白——你一眼就知道里头是什么货色。但这扇门不一样。它干净，规整，连台阶上的青苔都长得齐整，像是有人拿尺子量过间距才让长的。
他冷笑了一声。
笑自己居然还在看门。
一个刺客，不该关心门好不好看。
可这次不一样。
以前杀人，目标在哪，他去哪，刀到人亡。可这次要的是东西。东西不在门口，而在山里。他得进去，还得活着出来。这意味着他不能只靠刀，得靠脑子。
他掏出粗麻布，摊在枯叶上。炭条划过，补上山势轮廓。主峰居中，左右两翼稍低，形成环抱之势。石阶是唯一正道，两侧陡坡布满藤蔓，看着难攀，实则可能是诱敌深入的假路径。山顶那层雾，昨夜就有，今早还在，风吹不动，日晒不散。他圈出雾区范围，写了个“阵”字。
正道山门，不杀于刀，而困于形。
这话是他师父说的。
那时候他七岁，刚被捡回黑龙阁，还不懂什么叫“形”。师父让他站在练功场中央，四周插了三十六根旗杆，说：“你逃得掉吗？”他说能。他冲向最近的缺口，结果脚刚抬，旗杆动了，绳索升起，地上浮现符文，他被震飞出去，摔断了左臂。
师父说：“你看不见的规矩，才是最硬的墙。”
他当时不信。
现在信了。
他盯着那扇门，心里清楚：这地方越是堂皇，越说明它不想让你看出破绽。弟子列队晨练，动作整齐划一；焚香气味持续不断，像是阵法供能；钟声规律得像机械，没人呼应，也没人走神。一切都太准了。准得不像人，像机器。
他想起张怀安那晚。雨夜里翻墙、钻排水沟、撬窗进书房，那一套行云流水。可那是官宅，守的是私武和机关。这里是武道宗门，玩的是灵力、符咒、合击阵势。一个弟子喊一嗓子，半个山头都能听见。他不能再当一把劈出去的刀，得变成一缕烟，无声无息地钻进去。
他收起麻布，塞回内袋。然后解下双刀，用油布包好，埋进松针底下。土挖得深，上面盖了枯枝落叶，再撒一层浮土。做完这些，他脱下墨色劲装，换上灰褐色粗布衣。衣服旧，但不破，袖口磨毛了，领子有补丁，像个落魄散修。他没摘面具，也没露疤痕。现在还不是时候。
他最后看了一眼山门。
阳光照在飞檐上，金光一闪。
他转身，往南走。
不走石阶，不走缓坡，也不走林间大道。他沿着断崖边缘走，脚下是碎石坡，一脚踩空就能滚下去。这种路没人走，也就没人设防。他走得慢，每一步都试过再落脚。右腿发力时还有点滞，但他已经学会忍。疼是常态，不疼才奇怪。
走了约莫三里，他看到一间猎户棚屋。歪的，屋顶塌了一角，门板挂在单边铰链上，风一吹就晃。他进去，扫开地上的鸟粪和碎瓦，把包袱放下。屋里有张烂木床，三条腿，剩下那条用石头垫着。墙角堆着几捆干柴，看颜色是去年留的。他没点火，也没坐床，靠着墙蹲下，从怀里掏出水囊，喝了一口。
水温的，有点泥味。
他咽了下去。
这地方不错。
离山门够远，又在视野范围内。白天能望见石阶动静，晚上能听清钟声变化。他不需要马上靠近，只需要观察。观察弟子进出规律，观察焚香频率，观察雾气浓淡。他得搞清楚这地方的“呼吸节奏”，才能找机会钻进去。
他靠墙坐下，闭眼调息。
不是疗伤，也不是恢复内力，而是清脑子。把刚才看到的全过一遍：门的位置、台阶宽度、钟声间隔、焚香气味、雾气覆盖范围。他在心里画图，标出可疑点。比如，为什么山门两侧没人巡逻？为什么晨练弟子都在东侧演武场，西边却空着？为什么焚香气味始终不变，像是人工维持？
他睁开眼，从包袱里取出炭条，在墙上画了个简图。线条粗糙，但足够提醒自己。这是他第一次在任务里做这种事。以前杀人，不需要图，目标在哪，他就去哪。可现在他得像猎人一样，先摸清猎场。
画完，他把炭条收好。然后取出干饼，咬了一口。硬得像石头，他嚼了半天才咽下去。吃完半块，剩下半块包好塞回布囊。他没急着吃下一顿。食物要省着，接下来几天可能都没机会补给。
他抬头看屋顶。塌口漏光，一束晨光照在地板上，灰尘在光柱里飘。他盯着看了会儿，忽然笑了下。笑声很轻，像砂纸擦过铁皮。
笑什么？
笑他自己居然在想“怎么不杀人”。
一个刺客，居然在琢磨怎么躲人。
这要放在三年前，他肯定觉得荒唐。
可现在，他觉得这才是活人该想的事。
他把刀埋了，把杀气藏了，把名字也扔了。他不再是那个只知道接令的刺客了。
他是猎物，也是猎手。
是被驱赶的马，也是在暗中数鞭子的人。
他靠墙坐着，没睡。
只是等着天亮。
棚屋外，一片枯叶被风吹起，打着旋儿落在门槛上。
