梆子声在远处巷口响起，三长一短，是二更天的报时。
龙允仍坐在床沿，断刃压在掌心，药瓶静静立在左边。他没动，也没睡。油灯早已熄了，屋里黑得连指缝都分不清，只有窗缝透进一丝灰白月光，照在塌了一角的土炕上。
他右手还搭在断刃上，指腹蹭着崩口，钝痛感一直没散。这让他保持清醒。
他知道白璃走了，也知道巡夜的人不会来这种偏院。可他还是没躺下。床板会响，一响就破了这屋里的静。他得听着——听风有没有拐弯，听瓦片有没有轻响，听地底下那点动静是不是错觉。
他在等一个确认：这地方，到底还安不安全。
等了半个多时辰，什么都没发生。风停过两次，檐角铁片也不晃了。他慢慢松开手，把断刃轻轻搁在木墩上，和药瓶并排。然后起身，动作极轻，像怕惊醒什么。
他蹲下身，手指探向床底最里侧。那里有块松动的青砖，掀开后是个小洞，深两寸，宽不过巴掌。他以前藏过半块干饼、三粒低阶灵石、一张画了阵图的草纸——都是些不能被人看见的东西。
指尖触到空槽的瞬间，他心往下沉。
不是错觉。
那本笔记不见了。
他没缩手，反而把整块砖全抽出来，借着月光往里看。槽底干净，连灰都没有多一星。有人翻过，而且翻得很仔细，连砖缝都扫过。
他慢慢收回手，膝盖压着地面，背脊一点点绷紧。
那本《基础阵道录·残卷》是他从药园东南角挖出来的，三十页不到，纸页发脆，边角全烂了。他不敢带在身上，每晚撕一页，借月光看完就烧，烧成灰拌进扫丹房的炉渣里。三个月，他背了九十遍，默写了四十七次，墙上画过的炭痕抹了又画，就为了确保一个字不错。
它不是书，是他能活到今天的凭据。
现在没了。
他站起身，先看了眼门闩——插得好好的，铁扣没动。窗纸也完整，没破孔，没褶皱。能进来的人，要么有钥匙，要么根本不需要开门。
他转身走向墙角那个旧木箱。箱子没锁，用麻绳捆着，里面装着几件换洗粗布衣、一双补了三次的草鞋、半截蜡烛。他解开绳子，把衣服一件件掏出来，翻过每一道缝。没有。
他又撬开地板一块松动的木板。下面埋着个小布包，裹着三张未激活的符纸和半块引气丹。布包还在，但旁边那道窄缝——他曾把笔记最后五页叠成指甲大小塞进去——空了。
他跪下来，手指抠进泥土缝，一寸寸摸过去。指腹擦过碎石，刮出细小血口。没有。
枕头被拆开，稻草撒了一地。床板缝隙用断刃挑过三遍。屋顶梁木他够不着，但能看出没有翻动痕迹。
没有。
全都没有。
他最后回到床前，慢慢跪坐在地，双膝陷进泥里。月光移到了断刃上，照出那道崩口，像咧开的嘴。
他知道是谁。
张长老盯他很久了。从赵虎断腿开始，从执事查他行踪开始，从那天夜里矿洞塌方后多了一声钟响开始。那人不动手则已，一动手就是绝户计。
可他知道又能怎样？
他是杂役，四属性杂灵根，测灵碑上写着“终生难入筑基”。他是可以被抹掉的人，死了也不会有人问。他住的院子偏得连巡逻弟子都不愿来，丢了东西，连报都不敢报。
他连质问的资格都没有。
他低头看着自己的手。掌心结了痂，是白天审问时摔在地上蹭的。指甲缝里有黑泥，是刚才抠地板留下的。这双手什么都抓不住。
三个月前，他还能靠残卷活着。看不懂的地方，可以翻回去看；记混的节点，可以重新默写。现在呢？全凭脑子。一个字错，阵就废。一个点偏，反噬的就是他自己。
他忽然想起昨夜白璃送药时说的话：“你就打算一直这样过下去？”
他当时说：“我要的很简单，活到明天。”
可现在，连“明天”都不在他手里了。
他靠着床脚坐下来，后背贴着土墙，凉意透过粗布衣渗进来。他闭上眼，脑子里过着那些阵图——困阵、匿灵纹、引煞环……一个个浮现，又一个个模糊。他拼命想抓住，可越急越乱，像风吹散的灰。
他睁开眼。
月光斜了三寸，照在药瓶上。瓷瓶温润，映着一点微光。他伸手，把它拿起来，拧开盖子。里面是淡褐色药膏，气味苦涩，确实是外门医馆最便宜的那种。
他没涂，只是盯着看。
然后，他抬起左手，把药膏一点点挤出来，抹在掌心的伤口上。动作很慢，像是在完成某种仪式。
抹完，他把空瓶放回原处，位置比之前偏了半寸。
断刃还在右边。
他伸手，握住它，指节收紧，崩口硌进皮肉，有一点疼，但真实。
他知道，从今晚起，不能再靠任何外物了。
笔记没了，他就只能靠脑子。
床底不能再藏东西了，他就得找新的地方。
他不能再让人知道他会阵法，那就得装得更废一些。
他缓缓抬头，目光穿过破窗，看向外面的夜空。云层稀薄，露出几颗星，冷而远。他盯着其中一颗，直到眼睛发酸。
“张长老……”他开口，声音极轻，像自语，又像确认。
说完，他没再动。
拳头慢慢松开，断刃落在地上，发出一声闷响。
药瓶静立，断刃横卧，他坐在泥地里，像一尊坏掉的傀儡。
远处又传来梆子声，是三更了。
风从窗缝钻进来，吹动地上散落的稻草，一根草叶滚到他脚边，停住。
他没去踢。
