阳光斜照在宫道青砖上，碎果残汁被踩进缝隙，留下几道深褐色的拖痕。燕青梧走得极快，枪杆撞开垂落的宫灯穗子，风里那根赤红枪穗甩得笔直，像不肯低头的旗。
萧无涯跟在她身后半步，左腿微跛，脚步却稳。他手里还拎着那个空酒囊，是她早上踹他下床时扔过去的，他没松手，一路提着进了殿、又出了殿。袖口沾的瓦灰还没掸，怀里那枚鸳鸯佩贴着胸口，热乎得不像话。
她忽然停了。
不是慢下来，也不是回头张望，而是猛地刹住，仿佛脚底生了钉，硬生生把前冲的势头钉死在青砖上。
月已升起，清光洒落肩头。她缓缓抬头，夜风拂过额前乱发，露出几缕泛着冷光的白丝——不似染霜，倒像是从骨子里渗出来的寒气，在月色下一点一点爬上了鬓角。
她抬手，指尖掠过那几缕白发，忽地冷笑一声。
“玄脉者，”她开口，声音不高，却字字清晰，顺着风送进大殿，“不配得赐？”
殿内灯火一晃。
圣上手中的茶盏重重磕在案上，瓷声刺耳。他霍然起身，龙袍翻动，眉眼沉厉：“放肆！”
话音未落，一道靛蓝身影已跨前半步，左手轻轻按在圣上手腕上。力道不大，却稳得惊人，压住了那股腾起的怒意。
“她若放肆，”萧无涯说，嘴角竟还勾着笑，“我陪她一起。”
圣上目光如刀，扫向他：“你也想抗旨？”
“不敢。”萧无涯摇头，语气轻快得像在说今儿酒坊新酿的米酒酸了，“我只是觉得，既然陛下非要赏人一对玉佩，总得有人接。她不接，我接。错的是我，不是她。”
他顿了顿，手指仍搭在圣上腕上，没松，也没加力：“您要罚，冲我来就行。别为难一个连皇后都不想当的人。”
圣上盯着他，眼神阴晴不定。殿外风静，连守卫的甲胄都未响一声。群臣屏息，无人敢出声。方才还在举杯恭贺的世家子弟，此刻全都低着头，连呼吸都放轻了。
这哪是抗旨？这是当着满朝文武的面，把皇权的脸按在地上蹭。
可偏偏，没人能动。
一个是北境杀出来的女武神，赤凰枪下亡魂无数；一个是装疯卖傻七年、连皇帝都拿不准底细的南陵世子。两人并肩立在宫道上，一个持枪，一个空手，却硬是让整座皇宫的威压都矮了一截。
圣上终于缓缓坐下，指节敲了敲扶手：“你们……当真不怕死？”
“怕啊。”萧无涯笑了，“谁不怕死？可有些事，比死更难忍。”
他转头看向燕青梧，眼神忽然亮了些，像山野间偷瓜得手的小混混，得意又促狭。
“小梧儿，”他低声问，“抗旨的感觉，是不是比喝酒还痛快？”
她瞪他一眼。
这一眼，有恼，有怒，还有那么一丝说不清的动摇。她记得昨夜他守在床幔后，记得他藏起那枚玉佩时的决绝，也记得他说“错的是我”时的平静。
她本该一枪把他砸趴下，骂他多管闲事，骂他自作主张。
可她没动。
手中枪杆微微一颤，终究没有甩袖而去。风掠过宫道，吹起她残破的枪穗，也扬起他磨损的袖角。两人影子在月下交叠，一长一短，中间隔着半步距离，却像连成了一体。
“你少得意。”她终于开口，嗓音还是硬的，可尾音有点发虚，“那块玉佩，迟早还回去。”
“还？”他挑眉，“我还想留着当传家宝呢。将来我儿子要是不听话，我就拿出来吓他：‘瞧见没？爹当年为了娶娘亲，连皇帝都顶撞了！’”
“谁要嫁你！”她咬牙，“你再胡说，信不信我现在就打你？”
“信。”他点头，“你打得过我，我一直都知道。”
他说得坦荡，脸上也没半分惧色，反倒笑得更开。那笑容不像是在赌命，倒像是终于卸下了什么重担，轻松得过分。
圣上坐在殿中，没再说话。他看着这两人，一个倔得像石头，一个疯得像风，明明谁都没跪，谁都没低头，可偏偏让人觉得——这天下，好像已经不在他手里了。
内侍战战兢兢上前一步：“陛下，是否……召禁军？”
“不必。”圣上闭眼，挥了挥手，“让他们走。”
“可他们方才——”
“我说不必。”他声音低了下来，带着几分疲惫，“今日中秋，不宜动刑。退下。”
内侍退下。灯火摇曳，映得龙椅上的身影孤寂而沉重。
燕青梧这才转身，依旧走在前面，脚步比来时慢了些。枪杆拖在地上，划出浅浅一道痕。
萧无涯没急着跟，站在原地又看了眼大殿，才慢慢迈步。左腿旧伤隐隐作痛，他没去揉，只把那只空酒囊往肩上一挂，哼起一段不成调的小曲，像是刚从哪家酒馆喝完花酒出来。
“你唱的什么？”她头也不回地问。
“瞎编的。”他答，“《世子抗旨记》，才编到第一段。”
“荒唐。”
“可不就是荒唐？”他笑，“堂堂世子，为了个女人顶撞皇上，传出去谁信？也就你，敢让我这么干。”
她没接话，只握紧了枪杆。
风穿过宫门，卷起几片落叶。远处传来更鼓声，三更了。宴席早已散尽，灯笼还亮着，照得宫道明暗交错。碎裂的果盘没人收拾，蜜瓜烂在砖缝里，招来几只蚂蚁。
他们走出一段路，宫门已在身后。
她忽然停下。
“你真不怕？”她问，声音很轻。
“怕。”他说，“可更怕看你一个人扛。”
她回头，月光照在他脸上，眉眼含笑，眼里却认真得不像话。
“那玉佩，”她低声说，“你最好别当真。”
“我不当真。”他眨眼，“但我收了，就是我的。你要抢，得打赢我。”
“你试试看。”
“我不试。”他咧嘴，“我怕你真动手，我又打不过你。”
她冷哼一声，转身就走。
他笑着跟上，脚步略沉，却一步不落。
宫道尽头，月色正浓。风吹动她的发，那几缕白丝在夜色中微微发亮，像雪地里燃起的第一簇火苗。
他低头摸了摸怀里的玉佩，温热的，像心跳。
远处钟楼传来第四声更鼓，悠长而寂静。
她忽然说：“明天别来找我。”
“好。”他答应得干脆。
她脚步一顿。
“我说了别来。”
“嗯。”他点头，“我不去你门口蹲，改去屋顶等。”
她猛地回头：“你——”
“我保证不吵你睡觉。”他举起一只手，像在发誓，“顶多带壶酒，边喝边等。”
“你当我是酒坊掌柜？”
“差不多。”他笑，“你是枪坊的，我是酒坊的，咱俩凑一块，正好开个铺子，叫‘疯人院·兵器酒肆’，专收不要命的客人。”
她瞪着他，嘴唇动了动，最终只吐出两个字：“离谱。”
可她没再骂他滚，也没抬枪砸人。
风更大了，吹得衣袂翻飞。她走在前面，他跟在后面，影子拉得很长，几乎连成一片。
宫门关闭的声音在身后响起，沉重而缓慢。
她没回头。
他知道她不会回头。
可他知道，她也没赶他走。
