雨还在下，比昨夜更沉。龙允踩过泥浆，鞋底像被无数根铁钉拽着，每抬一次脚都得用腰腹硬生生把腿拔出来。他怀里那团温热没动，孩子还在睡，呼吸贴着他胸口，一呼一吸，像是在数他的心跳。
天边灰白泛了有一阵了，可光没力气穿透这层雨雾。山野蒙着一层湿漉漉的白气，树影歪斜，草叶低垂，整片天地像个泡烂了的棺材。
他走得很慢，但没停。右腿经脉抽得越来越密，左肩那道疤也跟着发烫，像是有只虫子顺着皮肉往骨头里钻。内息断了线似的，提不上来，连指尖都凉。他知道不能再这么走下去了——不是因为累，是因为他还带着“龙允”这两个字。
这个名字现在比刀还烫人。
他记得上一个黎明前，自己还在碾碎刻着“叛刃当诛”的碎瓦，扯下通缉布条塞进怀里。那时候他还只是逃。但现在不一样了。逃是被动的，被人追着跑；而他现在要做的，是把自己从这个世界抹掉。
他拐进一片林子深处，在一棵被雷劈倒的古树旁停下。树干焦黑，裂成几瓣，横在地上像具死尸。他靠着树根缓缓蹲下，左手搂紧孩子，右手解开披风一角，探了探小家伙的额头。
不烧了，体温稳住了。
他松了口气，随即咬牙，抽出腰间的“断水”刀。刀身沾了雨水，映不出人影，只有一道暗青色的光。他用刀尖挑开左袖，露出小臂内侧——那里有一块铜钱大小的刺青，两个字：“龙允”。线条细密，墨入肌理，是七岁入阁时烙下的标记，也是黑龙阁顶级刺客的身份凭证。
他盯着那两个字看了两秒，没说话，也没皱眉。然后他把刀刃抵在皮肤上，用力一刮。
血立刻涌了出来，混着雨水往下淌。他一下接一下地削，动作很稳，像是在削一块木头。皮肉翻卷，刺青处很快变得模糊不清。他不停手，直到整块皮肤被刮得血肉模糊，再用雨水冲干净，最后撕下一段内衬布条简单包扎。
痛是肯定的，但他脸上没反应。这种痛他早习惯了。比起十二岁那年火油泼脸、龙鳞疤成型时的灼烧，这点伤算不上什么。
处理完手臂，他将双刀并列放在泥地上。“断水”在左，“斩月”在右。刀柄上的龙鳞纹在雨中泛着微光，那是他十八年来握得最熟的东西。他曾靠它们杀了三百七十二个人，从北漠元帅到大雍州牧，无一失手。
他伸手抚过刀柄，指节轻轻敲了下“断水”的护手。然后双手结印，闭眼调息。体内残存的内息乱如麻线，但他强行牵引，凝聚于掌心，催动“逆鳞七式”第一式“潜龙勿用”。
一道微弱的气劲震出，打在两柄刀柄上。龙鳞纹应声崩裂，细碎的纹路像蛛网般炸开，金属表面出现数道裂痕。这是他最后一次使用这套刀法——从此以后，它不再属于他。
他收手，喘了口气，额角渗出冷汗。这一击耗去了他最后一点可用的真气。
他没犹豫，抓起两柄刀，走到古树根部的一个空洞前，将它们竖着插进泥土里，深埋至鞘口，只留下一截刀鞘边缘露在外面，像两块歪斜的墓碑。接着他用脚踩土，压实，又扯下几把杂草盖上去。
刀没了，名号也没了。从此世上再无“黑龙阁最强刺客龙允”。
他站起身，低头看了眼熟睡的孩子，伸手把他往怀里拢了拢。小家伙动了下，鼻子蹭了蹭他衣襟，又安静下来。
他转身继续走，脚步比刚才轻了些，不是因为伤好了，而是心里卸了点东西。
走出不到半里，雨势稍缓，但雾更浓了。前方一条荒径通向密林深处，路旁荆棘丛生，枝条交错。他停下，解下身上那件破损的墨衣，又取下青铜龙头面具——面具边缘已渗出暗红液体，不知是血还是旧伤被雨水泡烂所致。
他把衣服和面具挂在路旁一根突出的荆棘上，任风雨拍打。布料很快被淋透，面具在风中轻轻晃动，像具悬挂的遗骸。
做完这些，他从包袱里翻出一件粗麻短褐，套在身上。又撕下一块黑布裹住头发，顺手抓起一把泥浆，抹在脸上、脖颈、手上，连左脸那道龙鳞疤也糊了个严实。最后背起孩子，转入旁边一条干涸的河床。
河床底部布满碎石与龟裂的泥块，两侧岩壁陡峭，长满湿滑青苔。他贴着一侧前行，脚步放得极慢，避开所有反光的积水坑。头顶雨滴顺着岩缝滴落，砸在肩头，一声不响。
他知道，从这一刻起，他不再是龙允。
他现在叫单隐。
没人知道这个名字，也没人需要知道。他只是个背着孩子的流浪汉，一个在雨夜里赶路的普通人。追兵就算走过他刚才挂衣服的地方，也会以为目标已经过去，顺着主路往下追。而真正的他，早已转入这条无人问津的干河谷，像一粒沙，沉进了大地的褶子里。
雾越来越重，晨光被彻底吞没。他走着，听着自己的脚步声在岩壁间回荡，一下，又一下。孩子依旧没醒，手搭在他肩窝，呼吸均匀。
他忽然想起七岁那年，菜市口的刑场。血溅了他一脸，父亲的人头滚到脚边，眼睛还睁着。那时他不懂什么叫活，什么叫死，只知道站着不能动，动了就会被砍。
后来他进了黑龙阁，学会了做一把刀。刀不问因由，只听命令。他以为那就是命。
可现在他抱着这个孩子，一步步走进无人知晓的荒野，他才明白——原来人还能选择不做刀。
他低头看了眼怀里的小家伙，没说话，只是把脚步迈得更稳了些。
前方河床拐了个弯，消失在雾中。他转过去，身影一点点淡出视线，最终与灰白的雨雾融为一体。
雨还在下，没人看见他来过，也没人知道他去了哪里。
一人一童，如两粒尘埃，沉入九州无人知晓的角落。
