民国二十六年，十二月十日。南京。城内。
天刚亮，陈啸就醒了。
依旧靠在安全区门口的墙根，坐了好一会儿才缓过神。膝盖肿得比昨日更甚，裤料被撑得紧绷，皮肉发亮，用手轻轻一按，软得像发透的面团，几乎没什么知觉。
他撑着墙慢慢站起，腿控制不住地发抖。
街上依旧是乱跑的人，比昨天还要多。拖家带口，背着破烂包袱，推着吱呀作响的独轮车。不少人连包袱都扔了，空着手抱紧孩子，埋头疯跑。没人知道要去哪，只知道要拼命离开这片死地。
陈啸没有跟着乱撞。
他今天要去下关码头。
昨夜听人说，江边还有船，还有人能从那里过江，往北，往西，逃出生天。他想去看看，能帮一个是一个，能背几个上船，就背几个。就算没用，他也要去一趟。
路很远，膝盖疼得迈不开步，走得极慢。
一路上全是往江边赶的人，和他同一个方向。有人从身边飞奔而过，有人踉跄走着，也有人实在撑不住，瘫坐在路边大口喘气。一个老人抱着膝盖缩在地上，头埋得很深。陈啸从旁走过，没有停。
他不敢停。一停，就再也迈不动腿，就谁也救不了了。
还没看见江面，先闻到了味道。
江水的腥凉，混着浓重的汗臭、尿骚，还有压不住的血腥味。
下关码头到了。
人挤着人，密密麻麻，码头上站满了，江滩上站满了，甚至有人直接站在水里。哭喊、嘶吼、咒骂搅成一团，耳朵里全是嘈杂。江面上漂着几艘木船，小的，旧的，摇摇晃晃，早已挤得像罐头，却还有人拼命往上爬。船身一歪，江水灌进去，瞬间翻覆，一船人惨叫着落入江中，很快没了声响。
有人往船游，抓住船舷，船上的人怕船沉，拼命踩他的手。
一次松开，再抓住，再被踩。
直到有人拿起船桨，狠狠砸在他头上。
一下，两下。
手松了，人沉了下去。
陈啸站在人群外围，看着江面，一动不动。
他没有挤，也没有抢。
他只是转头看向岸上。
老人、女人、孩子，蹲的蹲，坐的坐，麻木地望着江面，眼神发直。有人抱着哭闹的孩子，怎么哄都没用；有人把脸深深埋在手心，连哭都哭不出声。
他走到一个老人面前，蹲下。
“往西走，沿江往西，别在这儿等。”
老人缓缓抬头，浑浊的眼睛看着他，声音微弱：“走不动了。”
陈啸又走到一个抱着孩子的女人身边。
“沿江往西走。”
女人只是流泪，低头抱紧孩子，没有应声。
他站在原地，忽然明白，这里已经没救了。
船没了，江被堵死了，能走的只有陆路，可大多数人，已经走不动了。
他们只能在这里等，等一艘永远不会来的船。
陈啸转身离开码头，往回走。
路上依旧是源源不断往江边冲的人，和他迎面撞上，有人狠狠撞在他身上，他踉跄一下，没有回头。
走到一片已成废墟的居民区，他停下了。
房屋全塌了，砖墙碎瓦堆成小山，下面压着人。
他不再看江，不再劝人，开始翻。
不是翻死人，是扒活人。
把叠压在一起的人扯开，把脸朝下的翻过来，伸手探到鼻下，试探那一丝微弱的呼吸。手指抖得厉害，不是怕，是急，是快，他怕慢一秒，活人就变成死尸。
第一具，没气了。
第二具，没气了。
第三具，他摸到了微弱的呼吸，像风中残烛。
他奋力把人从尸堆里扒出来，是个四十多岁的男人，灰布棉袄，脸色惨白，嘴唇发紫，双腿被砸断，白骨外露，沾着血污。陈啸弯腰把人背起，男人很重，断腿拖在身后，骨头茬子一下下刮着他的腰。他咬着牙，一步一挪，往安全区赶。
送到门口，志愿者上前接手，他转身又回去。
再翻，再背，再送。
一遍又一遍。
他已经记不清背了多少人，只知道膝盖早已不像膝盖，只是两个肿得发亮、失去知觉的肉团。每走一步，都发出沉闷的声响，像两块石头在硬撞。
傍晚，他又靠在安全区的墙根，叼起那根不存在的烟。嘴唇干裂得根本叼不住，只能用牙死死咬着。
一个志愿者端来一碗稀粥，水多米少，冒着热气。
陈啸接过，小口喝着，烫得嘴角发疼，却让冰冷的胃里稍稍暖和了一点。他把碗舔得干干净净，轻轻放在地上。
“今天背了多少个？” 志愿者轻声问。
陈啸没说话，他没数，也数不清。
志愿者盯着他肿得吓人的膝盖：“你不能再走了，再走腿就真废了。”
陈啸依旧没应声，慢慢站起。膝盖又是一声闷响。
他往城里深处走去。
志愿者在身后喊他，他没有回头。
一条接一条的街巷，天渐渐黑透。
他缩在墙根，抱着肩膀，把自己蜷成一团。北风刺骨，冷得钻心。
远处炮声不断，一声接着一声。
他听着，闭着眼。
没有数。
也不用数。
这座城，已经开始被人一寸一寸，抢了。
