拍卖师的声音卡在喉咙里，像是被什么堵住了。全场安静得能听见空调出风口的微弱嗡鸣。两百万——这个数字跳上大屏幕时，前排的宋临声猛地转头，目光像刀子一样剜向中后排那个米色身影。
江晚舟没动。
她坐在那里，背脊挺直，左手搭在膝上，指尖轻轻压着举牌器边缘。她的脸藏在侧后方的阴影里，只露出一小截下颌线，冷白，绷紧。她甚至没有看宋临声一眼，仿佛刚才那记重锤不是她挥出的，而是从天而降。
宋临声的手指攥紧了扶手，指节泛白。他穿的是深灰高定西装，领带打得一丝不苟，袖口露出半截腕表，是百达翡丽的铂金款。他一向讲究这些，尤其是在公开场合。可此刻，他的呼吸乱了节奏，喉结上下滚动了一下，像是吞了块烧红的铁。
他知道她在。
但他没想到她会这么快、这么狠地出手。
他原以为她只是来搅局的，顶多喊个一百二十万，气一气他，然后灰溜溜退场。毕竟，她是被宋家扫地出门的女人，五年婚姻榨干了她的社会资源，连周氏董事的位置都是靠周砚廷扶持才坐上去的。他不信她能拿出两百万现金竞拍。
可她举牌了。
而且是直接翻倍。
他咬了咬后槽牙，嘴角扯出一个冷笑。行，你玩是吧？
他抬手，举牌器亮起：**二百一十万**。
动作干脆，带着一种居高临下的碾压感。他在等她退缩，在等她脸色发白、手指发抖、最终放下牌子的那一刻。他要让她知道，什么叫资本的力量，什么叫生来就不在一个层级。
可江晚舟只是轻轻抬起手。
她的动作很慢，像是在喝茶前拂去杯沿浮尘。她端起桌上的白瓷茶杯，抿了一口，放下，再举起举牌器。整个过程没有丝毫迟疑，也没有任何情绪波动。
屏幕上跳出数字：**两千万**。
“两——”拍卖师声音劈了叉，差点念不出来，“两千万？编号三十七号，两千万？”
全场哗然。
有人倒吸一口冷气，有人掏出手机开始拍，还有人直接站了起来。这价格已经远远超出预估成交价，甚至逼近了顶级孤本的拍卖纪录。这不是竞拍，这是宣战。
宋临声整个人僵住。
他转过头，这一次不再是回头一瞥，而是整个身体都拧了过来。他的眼睛死死盯着江晚舟的背影，眼神从震惊到难以置信，再到暴怒。他的嘴唇微微张开，像是想说什么，却又发不出声。
两千万。
十倍加价。
她不是在竞价，她是在打他的脸。
他记得五年前，她跪在地上替他母亲擦鞋面的样子。那天她穿的是米色针织裙，头发扎得一丝不苟，低着头，一句话不说。他站在旁边，手里还拿着刚打完她的皮带扣。他母亲说：“女人就得调教。”他点头，觉得理所当然。
现在，她还是穿米色。
可她不再低头了。
她坐在那里，像一座不动的山。她的左手缓缓从膝盖上抬起，手腕一转，米色羊绒袖口滑落了一瞬——一道淡粉色的月牙形疤痕露了出来，就在左手腕内侧，像是旧伤愈合后留下的印记。
下一秒，她收回手，袖口垂下，疤痕消失不见。
就像出鞘又归鞘的刀。
宋临声的太阳穴突突直跳。他感觉血液冲上了头顶，耳朵里嗡嗡作响。他猛地抬手，几乎是砸下举牌器：**两千零五十万**。
这个数字报出时，他的手臂都在抖。
他不能再往上加了。这个金额已经接近他为这次拍卖设定的心理红线。再多，就会动用紧急流动资金，暴露他目前的资金链问题。他不能让任何人看出宋氏在松动。
可他又不能退。
他要是退了，今天这一幕就会传出去——宋临声，被前妻当众十倍碾压，被迫弃标。媒体会怎么写？社交平台会怎么传？他苦心经营多年的“慈善家”形象会在一夜之间崩塌。
他盯着江晚舟的背影，恨不得用目光把她钉死在座位上。
可她依旧没回头。
她只是轻轻放下举牌器，端起茶杯又喝了一口。水温已经凉了，但她不在乎。她放下杯子，手指在桌面上轻轻点了两下，节奏稳定，像在数心跳。
然后，她再次举起牌。
“三千万。”她的声音不高，却清晰地穿透了嘈杂的议论声。
这一次，她终于开口报价了。
全场瞬间安静。
连拍卖师都忘了接话，愣在台上，手里木槌悬在半空。
三千万。不是加五十万，不是加一百万，是直接跳五百万。
她不是在竞价。
她是在宣告：你的一切，我都能十倍拿走。
宋临声的手指死死抠进扶手里，指甲几乎要断裂。他的呼吸变得粗重，胸口剧烈起伏。他能感觉到周围人的视线正悄悄扫向他，带着探究、怜悯、甚至是幸灾乐祸。
他不能输。
他绝对不能在这里输给她。
他咬紧牙关，准备再次举牌。可就在这时，他眼角余光扫到了展台上的手稿——《月舟图》静静躺在玻璃柜里，纸页泛黄，线条如水。那是江映岚最后的作品，也是他这些年收藏中最珍视的一件。
他不是为了艺术。
他是为了占有。
他要把属于江晚舟的东西，一件件收回来。她的婚姻，她的尊严，她的未来，全都该是他的。包括她母亲的心血，也该是他收藏室里的战利品。
可现在，她坐在那里，用三千万告诉他：**你不配碰它**。
一股腥甜涌上喉头。
他强行咽下，手指颤抖着再次举起牌。
两千一百万。
不对。
他脑子有点乱。
他已经出到两千零五十万了。
他该加到……两千六百万？
可三千万的差距太大了。再加下去，只会让他显得更加狼狈。
他僵在那里，举也不是，放也不是。
江晚舟终于动了。
她微微侧头，从肩线的缝隙里漏出一点侧脸轮廓。她的唇角极轻微地扬了一下，快得像错觉。
然后，她将左手搭回膝上，指尖轻轻敲击举牌器背面，一下，两下，三下。
她在等。
她知道他不会轻易退。
但她也知道，他已经快到极限了。
她不怕耗。
她等这一刻，等了五年。
当年她母亲被诬陷抄袭，设计稿被当众烧毁，她跪在宋家门口求他们还母亲清白，没人理她。宋母坐在佛堂里抄经，说：“命不好，怨不得人。”
现在，她回来了。
她要用钱，用势，用他最引以为傲的东西，一条条撕碎他们的嘴脸。
她不急。
她有的是耐心。
宋临声终于放下了举牌器。
不是轻轻放下，而是重重砸在桌面上，发出“啪”的一声闷响。他的手背青筋暴起，脸色铁青，额角渗出细密的汗珠。
他没有看屏幕，也没有再回头。
他只是死死盯着前方，盯着那份被聚光灯照亮的手稿，眼神像要把它烧穿。
江晚舟依旧没回头。
她的手指还在轻轻点着，节奏未变。
她知道他还没认输。
这只是开始。
她也不需要他现在就彻底崩溃。她要的是他一步步看着自己失去掌控，看着她从泥里爬起来，踩着他最珍视的东西，走向更高处。
她想起重生那晚，雨下得很大。她蜷在浴室地板上，手里攥着验孕棒，两条红线刺得她眼睛疼。她以为孩子能救她，以为那是她最后的希望。
结果第二天，宋母端来燕窝，笑着说：“补身子。”她喝下去，肚子疼得满地打滚，送医后医生说：“流产了，以后生育能力可能受影响。”
而宋临声站在病房外，抱着另一个女人的孩子，对她说：“你要是听话，我还能让你再生一个。”
她活下来了。
现在，轮到她了。
她不会再让任何人，决定她的价值。
她抬眼看向展台。
《月舟图》在灯光下静静躺着，像一片沉入水底的月光。
她不会让它再落入那个人手里。
她也不会让自己，再成为任人践踏的棋子。
她轻轻吸了一口气，将左手收进袖口，遮住那道疤。
然后，她端起茶杯，喝了最后一口凉透的茶。
她的举牌器仍握在右手，指尖稳稳压着按钮。
她在等。
等他再次举牌。
也在等下一个猎手入场。
灯光打在展台中央，纸页泛黄，而两人之间的空气，早已烧成了灰烬。
