他眼皮一掀，像是听了个笑话，“慕晚歌？你是哪个峰的？合欢宗大比，炼气三层以下不得登台，炉鼎不列席位，规矩贴了三年了。”
我没动。
风从廊下穿堂而过，吹得案上纸页哗啦响了一声。我盯着他手边那本《外门弟子录》，封皮磨损，角儿翘起半寸，歪得让人心烦。
我伸手，把那角压平了。
执事愣住。
我开口：“宗门旧律第七条：凡外门弟子，不论职司、功法、出身，年满十四，炼气一层以上，皆可参选。”
他说不出话。
“我十四岁，炼气一层。”说着，手指按上灵纹印台。
石台嗡地轻震，表面浮出淡青光纹，一圈，两圈，三圈——三圈为实证，一层无疑。
光纹亮得不够久，但够了。
执事脸色变了。他不想记，可名册自己翻了一页，墨迹洇开，写下我的名字。
他合上册子，声音压低：“别丢人现眼。”
我没回嘴，转身就走。
布巾还在肩上，步子放慢，呼吸匀着。走出十步，后背才渗出一层汗。不是怕，是灵力耗尽的虚脱感顺着脊椎往上爬。刚才那一按，几乎抽空了我仅有的那点气。
但我没抖，也没扶墙。
走出执事堂，天已亮透。雾散了，日头刚爬上屋檐，照在青石板上，反出冷白的光。我沿着墙根走，避开主道，往演武场去。
擂台设在广场中央，三丈见方，黑铁包边，四角立柱刻着“止戈”二字。此刻已有弟子列席两侧，内门居多，外门站得远，叽喳议论。
我路过一处人群，听见有人说：“听说慕晚歌真报了名？”
“她？拿什么打？媚术勾人？还是靠脸摔人？”旁边哄笑起来。
我没搭理他们。脚底踩着砖缝走，一步不偏。走到台前，抬头看。
守擂弟子递来一块木牌，编号“十七”。
“抽签定了，你对战二十三号，裴炎。”他说。
我点头，接过牌子，指尖摩挲边缘。木料粗糙，但四角齐整，没有毛刺。我喜欢这种东西，规整，可控。
不多时，钟响三声，大比正式开始。
前几场打得热闹，剑光闪，符纸炸，有人被打下台，有人自己认输。我站在角落，袖手旁观，眼睛扫着台上每一招的落点、节奏、破绽。
轮到我时，钟再响。
我脱掉布巾，扔在台下。一步步踏上擂台。
对面，裴炎已经等在那儿。
他穿着内门弟子服，腰佩长剑，眼神斜睨，嘴角挂着冷笑。去年他在井边撞见原主练媚术，当众说：“这等妖女，练得再勤，也不过是个炉鼎。”还朝地上啐了一口。
现在他看着我，又笑了：“哟，还真敢上来？待会儿摔疼了，可别哭。”
我没说话。
裁判举旗，一声“开始”，他立刻拔剑抢攻。
剑锋直取面门。
我侧头躲开，发丝被削断一缕，飘下来。我没管，往后退了一步，再退一步。他步步紧逼，剑势如雨，逼我退到擂台边缘。
台下有人喊：“快下去吧！别丢人了！”
裴炎得意，招式更急。
但我一直在数。
他左脚踏前时，膝盖微沉；右臂挥剑后，收肘慢半拍；第三式“流云斩”起手前，会先吸一口气。
我全记下了。
就在他使出“流云斩”的瞬间，我忽然不动了。
他一怔，剑势未减。
我抬起左手，撕开掌心布条。
血立刻涌出来，滴在地上。
原主体内残留的媚毒遇空气升腾，化作一缕淡红薄雾，贴着地面散开。阳光照着，雾气泛出微光，晃人眼。
裴炎剑尖一顿。
就是这一顿。
我冲上去。
不是招式，是打法。
肘击他肋下，他闷哼一声；膝盖顶他腿窝，他踉跄；鞋尖狠狠踩他脚背，他痛得仰头。
他想挥剑格挡，我直接扑进他怀里，一手卡他后颈，一手锁他手腕，猛一拧。
他重心失衡，扑通跪地，剑脱手飞出，砸在台下。
全场静了。
我松手，退后半步，站直。
他趴在地上，半天没爬起来。
我低头看他，声音不高：“你输了。”
他猛地抬头，脸涨得通红，眼里全是羞愤：“你……你这是什么下三滥手段？修仙之人，讲的是风骨，是正道！你算什么？”
我没答。
缓缓抬起右手，把布条彻底扯下，伤口暴露在光下。血顺着指缝往下淌，在擂台黑铁边上滴成一小滩。
我环视四周，声音平：“你们说我用的不是正道？可谁告诉过我，活下来要用什么方式？”
没人接话。
我转身，走下擂台。
台阶一级一级，我踩得稳。左掌伤口又裂开了，血顺着腕骨往下流，滴在石阶上，一滴，两滴。
没人拦我。
也没人鼓掌。
我走到台侧空地，站定。风吹过来，把额前碎发吹开。我能感觉到背后无数双眼睛盯着我，有惊，有疑，有忌惮。
但我没回头。
远处，执事坐在偏厅案后，笔停在纸上，看着我，面色复杂。
裴炎被人扶起来，临走前还回头瞪我一眼。我不在乎。
我知道他们怎么想。
“胜之不武”“手段卑劣”“不合体统”。
可谁规定，活着必须体面？
我低头看自己的手。
血还在流，但脉搏稳。灵力几乎耗尽，胸口闷，肋下那道旧伤隐隐作痛。
但我站着。
我没倒。
系统提示音悄无声息地响了一下。
【跨频道误解达成，奖励剧情修正点数+50】
我没理会。
点数也好，标签也罢，都是工具。我现在要的，不是系统给的虚数，是实实在在的东西——
是他们眼里的震动。
是这片寂静。
是从此以后，没人再敢随口说“慕晚歌不过是个废物炉鼎”。
我站在这儿，血流不止，但站得笔直。
风把血腥味吹散。
远处传来脚步声，由远及近。
又一场比试要开始。
我站在台侧，没走。
擂台尚空。
规则没说赢一场就得离场。
我可以留着。
下一局，谁上？
我抬头，看向候场区。
有人察觉我的目光，迅速移开视线。
我收回眼，抬手，从袖中摸出一块新布条。
布料是粗麻，我在井边洗过三次，晒干，叠成四方，每边三寸，分毫不差。
我低头，开始缠手。
血浸透第一层，我不管，继续绕。
一圈，两圈，三圈。
布角塞进最后一层，压紧。
动作利落，不拖沓。
缠完，我轻轻握了握拳。
不松，不紧，正好。
远处，裁判举起旗。
新一场比试即将开始。
我站在原地，不动。
阳光照在擂台边上，铁角泛光。
我盯着那道光，直到它慢慢移到第二级台阶。
然后，我抬起头。
看向候场区的方向。
有人正朝这边走来。
蓝衣，束发，腰佩重剑。
步伐沉，眼神冷。
是大师兄。
他踏上台阶，一步步往擂台走。
我没动。
他走到台边，停下，看我。
我也看他。
他没说话。
我也没问。
风刮过广场，卷起一点尘土。
他忽然开口：“你打完了？”
“打完了。”
“那我上。”他说。
我嗯了一声。
他抬脚，准备登台。
就在这时，我开口：“鞋带松了。”
他一怔，低头。
我指着他的左脚：“左边，开了。”
他皱眉，俯身去系。
我站在原地，看着他弯腰。
阳光落在他背上，肩线绷得很紧。
我轻轻活动了下手腕。
然后，我开口：“男人，不要在乎这些细节。”
