手电筒的光柱，像一把锋利的手术刀，切开了地板下的黑暗。

　　碧菡看清了，那不是一团杂乱无章、随意堆砌的头发，而是一张“毯子”。

　　一张由无数根黑色发丝，经过极其精心的编织、缠绕、压实后，形成的“发毯”。

　　它平整地铺满了整个长方形的夹层空间，厚度至少有三四十厘米，几乎要顶到地板的底部。

　　在光线的照射下，这张巨大的发毯呈现出一种诡异，令人心悸的景象。

　　无数的发丝交织在一起，有的乌黑油亮，有的则略带枯黄，甚至还能看到几缕掺杂着银丝的白发。

　　它们汇聚成一片黑色的海洋，在手电筒的光线下，泛着丝绸般的光泽。

　　却又透着一种死寂，非自然的诡异感。

　　碧菡的呼吸都停滞了。

　　她终于明白，为什么那几根头发会那么坚韧，为什么她用钳子都拔不动。

　　因为她想拔的，根本不是几根头发。

　　她想拔的，是这张巨大，重逾千斤的“发毯”的一角！

　　那些从地板缝里“长”出来的头发，不过是这张发毯的无数根发丝中的一小部分。

　　因为某种未知的原因，从缝隙里钻了出去。

　　碧菡强忍着头皮发麻的感觉，将手机的光束缓缓移动，仔细探查着这张发毯的细节。

　　她很快就发现了更让她心惊肉跳的东西，在这张巨大的发毯之中，并不是纯粹的头发。

　　里面还缠绕镶嵌着数不清的物件，都是一些属于女人的，充满了时代气息的饰品。

　　有几十把样式各异的梳子，大多是木质和牛角质的，有的梳齿已经断裂，上面还残留着细碎的断发；

　　有数不清的发卡，有黑色的最普通的一字夹，也有带着细小水钻和珍珠的装饰发卡。

　　样式老旧，金属部分已经泛起了铜绿；

　　还有几支古朴的簪子，有银质的，也有玉质的。

　　雕刻着简单的花鸟纹样，静静地插在发毯之中，像是在一片黑色土地上开出的冰冷的花。

　　最让碧菡感到心悸的，是几缕被扎成小辫子的头发。

　　那些辫子明显是属于不同的人，有的粗，有的细。

　　它们的末端，无一例外都用一小段红色的丝绳紧紧地系着。

　　那红色在漆黑的发丝映衬下，显得格外刺眼，像一滴滴凝固的血。

　　这哪里是什么发毯？分明就是一座由无数女人的过往和岁月堆积而成的坟墓。

　　每一个物件，每一缕头发，都代表着一个曾经鲜活的生命。

　　她们是谁？为什么要把自己的头发和饰品留在这里？

　　这栋房子，到底发生过什么？

　　无数的疑问在碧菡的脑海里翻腾，压过了最初的恐惧，一种想要探究真相的强烈欲望，驱使着她。

　　她的目光继续在夹层里搜索。

　　手电筒的光束，最终停在了夹层的最深处，一个不起眼的角落里。

　　那里有一个东西，反射出了一点微弱的金属光泽。

　　是一个盒子，一个锈迹斑斑的铁盒子，大约有鞋盒那么大。

　　方方正正地嵌在发毯的边缘，几乎要被周围的头发所吞没。

　　盒子的表面覆盖着厚厚的铁锈和尘土，看起来已经在这里待了很长很长的岁月。

　　碧菡的心，猛地一跳。

　　直觉告诉她，这个盒子里藏着所有问题的答案。

　　她犹豫了！

　　理智告诉她，现在最应该做的事情，是立刻把地板盖上，然后报警，让专业的人来处理这诡异的一切。

　　可她的手却不听使唤，好奇心像一只小猫，用爪子不停地挠着她的心脏。

　　她想知道，她迫切地想知道，这一切背后的故事。

　　碧菡咬了咬牙，做出了一个决定，她要把它拿出来。

　　她趴在地板边缘，半个身子探进那个黑洞洞的夹层里。

　　那股混杂着脂粉香和陈腐气息的味道，更加浓烈地包裹了她。

　　她的手臂努力地向前伸，指尖朝着那个铁盒子的方向探去。

　　就在她的手指即将触碰到铁盒子的那一瞬间，她忽然感觉到自己的手背上，传来一阵冰凉而柔滑的触感。

　　是那些头发，是那些铺满夹层死寂的头发。

　　它们仿佛被她的动作所惊扰，有几缕发丝轻轻温柔的搭在了她的手背上。

　　那感觉不像是在触摸一堆死物，倒像是被一只冰冷的手，轻轻抚摸了一下。

　　碧菡浑身一僵，她想把手缩回来，可是已经晚了。

　　她的指尖已经碰到了那个锈迹斑斑，冰冷的铁盒子。

　　那一下冰凉滑腻的触感，让碧菡的头皮都炸开了。

　　她几乎是触电般地想把手缩回来，但指尖已经勾住了铁盒的边缘。

　　一种莫名的力量，或者说是她自己那该死的好奇心，驱使着她没有松手。

　　她一咬牙，手指用力，将那个沉甸甸的铁盒从发堆里抠了出来，然后闪电般地将手臂抽回。

　　“呼……呼……”

　　碧菡抱着那个冰冷粗糙的铁盒，跌坐在地板上，后背已经被冷汗浸透。

　　她大口地喘着气，心脏狂跳不止，仿佛刚刚从水里捞出来一样。

　　她低头看了一眼自己的手背，上面干干净净，什么都没有。

　　刚才那一下抚摸，真实得不像错觉。

　　是头发因为她手臂的动作被带动，碰巧搭在了她手上？还是……

　　碧菡不敢再想下去。

　　她把所有的注意力，都集中到了怀里这个铁盒子上。

　　盒子比她想象的要重，表面布满了暗红色的铁锈，边角处因为长时间的挤压，已经有些变形。

　　上面没有锁，只有一个简单的搭扣，但也已经被锈死，根本打不开。

　　碧菡喘匀了气，从地上爬起来，把铁盒抱到书桌上。

　　她找来之前那根撬棍，用扁平的那一头，对准盒盖的缝隙，小心翼翼地插了进去。

　　她不敢太用力，怕把里面的东西弄坏。

　　她一点一点地将撬棍往里顶，然后轻轻向上一撬。

　　一声刺耳的金属摩擦声后，锈死的搭扣应声而断，盒盖松动了！

　　碧菡扔下撬棍，双手捧住铁盒，怀着一种近乎朝圣般的紧张心情，缓缓地掀开了盖子。

　　随着盒盖被打开，一股尘封已久的浓郁气味扑面而来。

　　盒子里面没有金银珠宝，也没有什么骇人的东西。

　　只有一本册子，用厚牛皮纸做封面线装的账簿。

　　账簿的封面已经泛黄发脆，上面用毛笔竖着写了三个字，字迹娟秀。

　　但因为年代久远，已经有些模糊不清，只能勉强辨认出是：“梳头账”。

　　梳头账？

　　她小心翼翼地将这本古老的账簿从盒子里取出来，平放在桌面上。

　　她翻开了第一页，纸张很脆，她生怕一用力就会把它弄碎。

　　映入眼帘的，是工工整整用毛笔小楷写下的一行行记录。

　　最右边是日期，写的是“民国二十三年，四月初七”。

　　碧菡对历史不算精通，但也知道，民国二十三年，大概是上世纪三十年代，距离现在已经快一百年了。

　　日期下面，是一条条的账目，格式很统一。

　　“翠红，入账：落发一斤二两；出账：梳头费，三分。”

　　“牡丹，入账：落发八两；出账：梳头费，三分。”

　　“玉兰，入账：落发一斤；出账：梳头费，三分。”

　　“金凤，入账：病，发落尽，无账；赏银元一块。”

　　……

　　一页，两页，三页……整本账簿，密密麻麻，记满了这样的条目。

　　前面是一个个女人的名字，翠红、牡丹、玉兰、白兰、秋菊、海棠……全都是些带着浓郁时代印记的名字。

　　名字后面无一例外地，都跟着“入账”和“出账”两项。

　　“入账”的，永远是“落发”，单位是“斤”或者“两”。

　　而“出账”的，几乎都是“梳头费，三分钱”。

　　偶尔会有一些其他的记录，比如“修眉，一分”，“绞面，两分”，甚至还有“出账：发油一瓶”。

　　碧菡一页一页地翻看着，越看心越沉。

　　她终于明白了，地板下的那个夹层，根本不是什么坟墓。

　　而是一个仓库，一个专门用来储存头发的仓库，而这本账簿，记录的就是这些头发的来源。

　　每一个名字，都代表着一个女人。

　　她们每天梳头时掉落的头发，都被一个叫素娘的人收集起来，称重，然后记账。

　　作为回报，素娘会付给她们极其微薄的梳头费。

　　一斤头发，才能换来几分钱的梳头费。

　　这是怎样的一种交易？

　　什么地方的女人，会贫穷到需要靠出卖自己掉落的头发来换取一点点微不足道的收入？

　　她们是谁？

　　碧菡的脑海里，浮现出那些名字：翠红、牡丹、玉兰……这些名字，在那个年代，最常出现在什么地方？

　　一个词不受控制地跳进了她的脑海——妓院。

　　只有那些地方的女人，才会被赋予这样艳丽而又模式化的名字。

　　碧菡的心猛地一揪。

　　她再次看向那条记录：“金凤，入账：病，发落尽，无账；赏银元一块。”

　　寥寥几个字，却仿佛能看到一个悲惨的画面：一个叫金凤的女人，因为生了重病，头发都掉光了。

　　她再也无法提供落发来换取梳头费，那个叫素娘的人，非但没有收入，反而给了她一块银元。

　　这是怜悯吗？还是一种最后的告别？

　　这栋房子……

　　碧菡猛地站起身，环顾着这个自己无比喜爱，充满了复古气息的房间。

　　难道这里，在将近一百年前，是一家妓院？

　　而这个她视若珍宝的卧室，就是专门给那些风尘女子梳妆打扮、并收集她们落发的地方：梳头房？

　　这个猜测让碧菡感到一阵恶寒，她无法再把这个房间看作是充满艺术气息的“天堂”了。

　　墙壁、地板、甚至空气中那股似有若无的脂粉香，在这一刻都变得诡异而又悲凉。

　　不行，她必须得查清楚，她要查清楚这栋老宅的历史。

　　她要搞明白，素娘是谁？这些女人，后来又都怎么样了？

　　碧菡拿起手机，她想到了一个人，一个或许能给她答案的人。

　　那是她大学时的历史系教授，一个专门研究本地地方志的老学者。