夜莺把最后一枚青铜印按进石槽的时候，归墟的水面浮起了月亮。
那月亮不是天上挂的那种，是从水底翻上来的，白惨惨的，边缘一圈青绿色，像死人指甲盖底下那层淤血。
她蹲在岸边，指腹按着印面。
印上刻的是大荒契——七枚里面最后一枚，她刚从海内那丫头手里抢来的。
抢的过程不太好看，她折了三根肋骨，左肩的伤口还在渗血，但她不觉得疼。
那东西渗进她骨头里的时候，她脑子里只剩下一个念头：够了。
七枚凑齐了。
南山的水，西山的金，北山的地，东山的火，中山的土，海内的风，大荒的雷。
全在这儿了。
水底那轮月亮越升越高，从归墟正中心浮起来。
水面先是一阵细密的涟漪，接着整面黑色的水像被什么掀了一下，哗地翻了个底。
夜莺往后退了半步，脚下踩碎了一截不知道什么骨头。
喀嚓一声，那月亮裂了。
裂缝从月亮正中间往下劈，一路劈进水底深处。
她看见裂缝里伸出一只手。
那手是白的，白得不像活物。
指甲修得很短，骨节分明，拇指内侧有一道旧疤。
那只手撑住裂缝边缘，往上一用力——手腕，小臂，肩膀，陆续从裂缝里撑出来。
夜莺认出那截小臂上系着一根褪了色的红绳，绳头打着一个她熟悉的结。
她喊了一声：“爹。”
那具躯体没有停。
他整个人从裂缝里坐起来，黑水顺着他的头发往下淌，淌到胸口，淌到腰腹。
他身上穿着一件她娘亲手缝的麻布衣，那衣服已经烂了大半，露出底下的皮肤。
皮肤是青灰色的，像在水里泡了太久。
他抬起头看她。
夜莺记得他最后的模样。
他走那年她七岁，归墟第一次翻涌，他扛着三枚契印跳下去的时候回头冲她笑了一下。
那笑她记了二十三年。
此刻这张脸还是那张脸，但眼睛是空的——眼眶里没有眼珠，只有两团缓慢流转的青色雾气。
“莺莺。”他说。
夜莺把指尖从石槽上收回来。
大荒契在槽底发烫，烫得石面开始裂出细纹。
“你不是我爹。”她说。
那躯体歪了歪头，动作像一只关节生锈的木偶。
青色的雾从眼眶里溢出一点，缠绕着他的耳廓。
“我是。”
“我爹不会叫我莺莺。他叫我夜莺。”
那躯体顿了一下。
然后他笑了。
嘴角咧开的弧度不对，像是有人从内侧拿刀往上挑了半寸。
那笑让他整张脸变得不像人，像一张被水泡烂了又重新晒干的面具。
“你长大了。”他说。
夜莺往石槽里又按了一分力。
大荒契的裂纹蔓延到整个槽面，归墟的水面开始翻涌。
水下那轮碎月亮一块一块往下沉，每一块沉进水里都带起一阵白色的汽。
她盯着那张脸。
“你是谁？”
“不重要。”那躯体从裂缝里完全站了起来。
他赤脚站在归墟的水面上，脚底不沾水，像踩着一面看不见的玻璃。
“你集齐了七印。你知道集齐之后会发生什么。”
夜莺当然知道。
七印归位，守纹转启。
她掌心那道胎记一样的东西正在发烫，从暗金色往赤红色过渡。
这东西是她五岁那年长出来的，她娘说是守墓人的记号，她爹走之前用刀尖在自己掌心划了同样的纹路给她看，说：“等你这个变红了，爹就回来接你。”
现在它红了。
“你回来接我。”她说。
那躯体点头。
“接你进归墟。”
夜莺低头看了一眼自己的掌心。
赤红色的纹路像烧过的铁线，从掌心往指尖蔓延，每一条都带着针扎似的刺痛。
她又抬头看了一眼那张脸。
然后她把石槽里的大荒契拔了出来。
印底连着三根黑色的丝线，断开时发出“嗡”的一声脆响，归墟水面猛地往下陷了一尺。
那躯体脚底的水面塌出一个凹坑，他整个人往前踉跄了一步。
“你——”
“你教我守印的时候说过，”夜莺把大荒契攥在掌心，边缘的青铜棱角硌进伤口里，血顺着指缝往下淌，“七印归位的条件是‘主动献祭’，不是被抢。你抢了——你从海内那丫头手里抢来的不算数。”
那躯体站直了。
眼眶里的青色雾气骤然浓烈，翻涌着从眼窝里溢出来，像煮沸的井水。
“你拿了两枚。”他说，“南山那枚是你娘传给你的。海内那枚是你从老守墓人手里换的。其余五枚你哪一枚是抢的？哪一枚？”
夜莺没答。
她攥着大荒契往后退了三步，后腰抵上一块凸起的礁石，湿冷的苔藓隔着衣衫渗进来。
“我连自己这一枚都没捂热。”她说，“你急什么。”
水面又陷下去一尺。
那躯体的膝盖已经没进了水里，但他站着没动。
“夜莺，”他说，“归墟还有三刻就要翻。你不把七枚全放进去，你守了二十三年的东西就白守了。”
夜莺把大荒契往怀里一塞，转身跑。
身后的水面炸开，她听见那道声音追过来，隔着水声和风声，嘶哑得像裂开的瓷。
“你跑不掉的。你身上带着启纹，你走到哪儿归墟跟到哪儿。你以为你还能回那片桃林？还能睡你那张竹床？还能给你娘上坟？”
夜莺跑过礁石堆，跑过白骨滩，跑过她自己二十三年来一条一条刻出来的封印线。
脚下的路她闭着眼也能走，每块石头的棱角，每根骨头的断茬，她都亲手摸过无数遍。
身后追来的脚步声越来越近。
那具躯体跑起来的声音不对，像有人在拍打湿透的棉被，又重又闷。
她拐进一条窄石缝，侧身挤进去的时候左肩的伤口刮在石壁上，疼得她眼前一黑。
“三刻。”那声音从石缝另一端传进来，闷闷的，“你还有两刻半。”
夜莺贴着石壁蹲下来。
怀里七枚契印叠在一起，滚烫得像七块刚从炉膛里夹出来的炭。
她解开衣襟看了一眼，胸口烫出一片水泡，但她没松手。
她想起她爹走那天。
她娘在桃林外头烧了三炷香，烟被风吹散了，怎么都聚不起来。
她娘说：“你爹怕是不回来了。”
她七岁，不懂什么叫“不回来”，她只知道她爹把三枚契印装进一个布袋里系在腰上，弯腰摸了摸她的头，说：“莺莺，等归墟的月亮升起来，你就把它按下去。”
她按了二十三年。
她从没按下去过。
她一直在等。
