火光灭了。天边发白，风带着灰吹来。陈玄站着没动，枪尖点地，铁靴前有一道血印。他不说话，右臂疼得厉害，呼吸一用力就发抖。
马超也在五步外站着。身上是黑甲，沾满土，左腿有点晃，肩膀的伤口渗出血，湿透了衣服，顺着铠甲往下流。他喘得很重，鼻子里呼出的气在冷风里断断续续。头发乱了，贴在脸上，挡住一只眼，但他还是盯着陈玄，眼睛都不眨。
两人中间的地面上全是打斗留下的痕迹。马蹄印到处都是，还有裂开的沟。一根断旗插在土里，破布挂在上面，不动。两匹马跪在远处，头挨着地，鼻子一张一缩，站不起来了。
陈玄慢慢抬起左手，擦掉眼角的汗。动作很慢，像怕惊到什么。他握紧枪杆，手指发白，枪尾轻轻敲了下地，发出“嗒”的一声。马超看见了，知道要再打。
他深吸一口气，胸口鼓起来，又慢慢落下。他夹了下马腹——可马已经没力气了。他咬牙，翻身下马，单膝落地，马上站直。拿起长枪，横在身前，枪尖对准陈玄。
没人说话，也没人挑衅。
只有枪尖微微抖，在晨光里划出一点点弧线。
两人同时动了。
不是跑，是走。一步，一步，踩在碎石和烧过的地上。脚步沉，每一步都像拖着东西。但他们走得稳，眼睛一直看着对方。
第三步时，陈玄突然加快。
他低吼一声，冲了出去。枪跟着身体往前刺，直奔马超的脸。这一枪不快，但很重，用上了全身力气，像是要把地劈开。
马超侧身，横枪挡住。
“铛！”
火星炸开，声音大得让远处的破帐篷都抖了一下。两把枪撞在一起，震得两人手臂发麻，差点拿不住。谁都没松手，反而往前压，枪杆死顶，胳膊绷得紧紧的。
陈玄右肩剧痛，像骨头要裂。他咬牙，左脚猛地蹬地，转身旋枪，枪杆顺着马超的枪滑下去，削他的手腕。
马超反应快，翻手收枪，往后跳半步。可慢了一点，枪尖划过手背，拉出一道血口。他不退，反身冲上，大吼一声，枪从下往上挑，使出家传的“回马倒刺”。
陈玄后仰，腰弯成弓，枪尖贴着铠甲划过，冒出火花。他顺势转枪，枪尾扫向马超的腰。马超抬腿挡住，闷哼一声，退了两步，嘴角流出一点血。
两人又分开。
陈玄靠着枪喘气。汗从下巴滴下来，落在地上，留下一个个深点。他感觉右臂在抽，心跳一下一下扯着伤口。昨晚打了三场，没休息，现在全靠一口气撑着。
马超也好不到哪去。左腿几乎没知觉，肩上的伤随着呼吸一阵阵疼。他低头看了眼手背的血，冷笑，用袖子一抹，重新握住枪。
“你……还能打？”他开口，声音哑。
陈玄不答，只把枪抬起来，枪尖对准马超的眉心。
马超咧嘴，露出带血的牙：“好。”
他冲上来。
这次不是快，是每一枪都用尽力气。枪风呼响，地上的沙石都被震得跳起来。陈玄举枪迎战，两把枪不断相撞，声音像打雷。七枪对拼下来，两人虎口裂开，血顺着胳膊流。
第八枪，陈玄变招。他假装刺脸，逼马超挡，然后上前半步，枪尖改刺为点，直取咽喉。马超仰头躲，枪尖擦过脖子，留下一条红印。
第九枪，马超怒吼，连出三枪——胸口、腰侧、膝盖。陈玄一一挡住，退了三步，每一步都在地上踩出深深的脚印。
第十枪，两人同时跳起。
空中交手，枪撞枪，火星像雨一样落下来。他们在空中错开，落地时都站不稳，单膝跪地，靠枪撑住才没倒。
喘气声很大，像拉风箱。
陈玄抬头，看见马超也在看他。两人对视，谁也不躲。
“你……为什么不下死手？”马超喘着问。
陈玄慢慢站起来，擦掉嘴角的血：“你也从来没用全力。”
马超一愣，接着笑了。开始是低声笑，后来变成大声笑，声音嘶哑。他站直，握紧枪，眼里没了狠劲，多了一种发烫的东西——那是高手见高手的兴奋。
“再来！”他喊。
枪影又起。
这次不比快，比的是谁能撑到最后。挑、拨、刺、扫、压、绞，每一招都拼力气。两把枪撞在一起的声音不再是金属响，而是像山塌了一样。
八十回合后，两人慢了下来。
枪不再快，变得沉重。每一击都像在耗命。脚步虚，呼吸断，手一直在抖。但他们还站着，还举着枪，还看着对方。
第一百五十回合。
陈玄横扫一枪，马超举枪硬接。两把枪顶在一起，谁也推不动谁。两人面对面，近得能看清对方眼里有自己。
陈玄看到马超眼里的火，那种不服输的劲，也看到自己——满脸是血，铠甲破烂，却还站着。他忽然松力，枪尾轻点地，退半步。
马超没追。他站着，喘着，盯着陈玄。
陈玄放下枪尖，枪尾插进沙里，撑住身子。他不看马超，只低声说：“够了。”
马超不动。过了几秒，他慢慢收枪，横在身前。肩膀的血顺着枪杆流下，滴在沙上。
两人之间，杀气没了。
只有风吹过战场，卷起灰和断掉的兵器。
阳光照在他们身上，映出两个笔直的身影。
陈玄抬头，看向马超。
马超也看着他。
谁都没说话。
但他们都知道——这一战，没有赢的人，也没有输的人。
有的只是两个拿枪的人，在这片废墟里，打到了最后。
