后山禁林的树密得吓人。
陆沉一头扎进去之后就不敢停，拖着伤了的左腿，深一脚浅一脚地往林子里钻。枯枝刮破了袍子，落叶塞进领口，他全顾不上，两条胳膊护着脸，闷头往前冲。
跑了多久他不知道。只记得天色从灰白变成了昏黄，林子越走越深，脚下的路从碎石变成了烂泥又变成了厚厚的松针，踩上去连脚步声都吸没了。
终于跑不动了。
他靠在一棵老樟树底下，顺着树干滑坐下去，屁股沾地的瞬间膝盖一软，整个人瘫在树根上，连手指头都不想动。
胸口那三截断线还在发亮，但比之前暗了一些，像熬了大半夜的油灯，半死不活地闪着。他喘匀了气，抬手摸了摸自己的脸——凉的，指尖是凉的，脸也是凉的，没人样了。
"断线……没了锚点……宗主说我该被世界抹除……"
他念叨着，把这三句话拆开来揉碎了想。
什么叫被世界抹除？他没死，他还在喘气，他还记得自己是陆沉，十九岁，练气三层，爱吃伙房的咸菜馒头。那"抹除"到底抹了什么？
他撑着一旁的老樟树想站起来试试，手刚按上树皮——
"嘶——"
他猛地缩回手。
那棵树"不认"他。
他清清楚楚地感觉到，他的手按上去的时候，树皮是"滑"开的。不是物理意义上的滑，是某种更深层的东西——那棵树在拒绝他的触碰，像油和水不相融。树干上仿佛覆了一层无形的膜，他的手根本碰不到真正的树身。
他又试了一次。
一样。手按上去，触感像摸在光滑的玻璃上，树皮粗糙的纹路全没了。
陆沉愣了好几秒，然后转头看向脚边的一丛野草。
他伸出手指碰了碰草叶。
草叶弯了——但不是因为他碰的，是风。风一过，草叶朝着他的反方向偏了过去，好像他这个人是个"空洞"，风到了他身边自动绕路。
"我……"
他张了张嘴，不知道该说什么。
他被世界"忘"了。
不是被人忘，是被"这个世界"本身忘了。树不认他，草不让他碰，连风都绕着他走。他像一个被从这世上抠出去的人形窟窿，什么东西到他跟前都会本能地避开。
陆沉靠回树干上——但"靠"这个动作也不对，他是虚虚地悬在树皮前面一丁点距离，背根本没有真正贴上树。
他忽然理解了什么叫"被世界抹除"。
他没有消失，但他正在从世界的"感知"里退出去。活物不认他，死物不理他。他现在还能踩在地面上，但地底深处那些因果线——那些支撑着"陆沉"这个人存在的锚——全碎了。
所以他就像一艘船，锚断了，被海流推着走，不知道会漂到哪，也不知道什么时候沉。
"不行——"
他使劲拍了一下自己的脸。
"我得找人。找个活人，看看他们还认不认我。"
他挣扎着爬起来，顺着来路往回走了一段。林子边缘有个废弃的樵夫草棚，以前外门弟子偶尔偷跑来这烤野兔吃。草棚里头没人，但陆沉远远看见一个灰布袍子的老头蹲在棚子外面捡柴火。
那老头他认识。后山烧炭的老瘸子，姓李，在青云宗干了四十多年杂役，耳背，话少，跟谁都不熟，但见人总会咧嘴笑一下。
陆沉一步一步走过去，尽量让自己的脚步声正常。
"李叔？"
老头没抬头。
"李叔！"
老头继续捡柴火，一根一根往身后的背篓里码。
陆沉走到他跟前三步远的位置，蹲下身，凑近了喊："李叔——"
老头终于抬了一下头。
他的目光从陆沉身上穿过去了。
穿过他的肩膀，穿过他的头顶，落在了他身后那棵歪脖子树上，然后低头继续捡柴火。那眼神里没有迟疑，没有疑惑，没有"咦这有个年轻人"——什么都没有，像在看一片空气。
陆沉浑身发冷。
他在老头面前挥了挥手。老头毫无反应。
又拍了拍手。老头连耳朵都没动一下。
"李叔，我是陆沉！外门那个陆沉！上个月我还帮你修过棚顶的漏——"
他喊到一半自己住了口。
没用。老头完全听不见他，看不见他。他站在离老头三步远的地方，对老头来说就是一块石头、一片树叶、一捧飘过去的灰。
他忽然想起宗主说的那句话——"逆潮者，没有因果锚点，世界会抹除你。"
抹除的方式，就是这个。
你还在，但世界当你不在了。你活着，但所有活着的东西都"绕"过你。你会变成这世上最孤独的人——你的一切都会被世界"遗忘"，包括你存在过的痕迹。
他慢慢站起身，退了几步，退到草棚外面。
老头背着柴火走了，一瘸一拐的背影消失在林间小道上。自始至终没往他这边看过一眼。
陆沉站在暮色里，手攥得指甲陷进掌心。
他不想哭。但眼眶烫得厉害。
十九年。他在这个世上活了十九年，吃过的每一顿饭、挨过的每一次骂、跟王胖子抢过的每一口馒头——所有这些，正在被世界一笔一笔地划掉。
他蹲下来，把脸埋进膝盖里。
过了很久，天彻底黑了。
山道上忽然亮起几点剑光，伴随着杂乱的脚步声。宗主的人搜过来了——三四个内门弟子举着灵光符，一边走一边喊："陆沉！你在哪！出来受死！"
陆沉抬起头。
他们从他面前走过去了。最近的时候距离他不到五步，一个弟子的袍角甚至扫过他鞋尖，但那人没有低头，没有停顿，更没有拔剑。
他们看不见他。
他蹲在草棚外的阴影里，看着那些剑光越走越远，喊声越来越弱，最后彻底消失在山道拐角。
他活下来了。
但他忽然不知道该不该高兴。
远处，青云宗主峰的灯光亮着，像一盏永远也够不着的灯笼。陆沉慢慢站起来，拍了拍膝盖上的土，把胳膊上的枯叶摘干净。
他还能碰自己。自己还认自己。
这个发现让他多少好受了一点。
他低头看着胸口那三截断线——它们还在编织，还在发亮，比白天又短了一截，好像被人一针一针地缝起来了。
有一个东西没有忘记他。
墟海。
那个把他拽进深渊、让他看见十二万年前另一个"自己"的东西，还在"记"着他。
可他不知道这是好事还是坏事。
他只知道，天黑了，林子冷，他得找个能避风的地方。他转身往林子更深的地方走去，脚步一瘸一拐，但比白天稳了一些。
身后，草棚的影子在月光下拖得很长，像一条通往虚无的路。
