小女孩又看了一眼，忽然想起祖外婆说的一些话。
祖外婆是上海人，一九三二年出生的，从小就在闸北的废墟边长大，小时候在废墟里捡过弹壳，在烧焦的木头上跳过格子，在满目疮痍的街道上学会了走路。祖外婆说过很多关于战争的事，但有一句话她记得最清楚。
祖外婆说：“有些东西看起来像神，其实不是，人也一样。”
小女孩问她妈妈：“那是什么？”但妈妈正在看手机，没有听见。
她又问祖外婆，在心里问。祖外婆三年前已经去世了，但祖外婆的声音还在她耳朵里活着。
现在，外婆对小女孩说：“别问了，脏东西而已”。
脏东西，不是邪恶的东西，不是可怕的东西，只是脏，像阴沟里的淤泥，像生锈的弹壳，像烧焦的木头上长出的霉菌。
旅行团走远了，小女孩最后回头看了一眼。杉林已经恢复了平静，影子不再动了，她知道，那东西还在里面，不是龙，是脏东西。
审判也永远不会来了。
在纽伦堡和东奇瓯，战犯们被审判、定罪、处决。戈林在绞刑前服毒自尽，东调英机被绞死，松紧石根等被绞死，他们至少经历了审判，至少被钉在了历史的十字架上，让后人知道他们是有罪的。
永夜修身逃过了这一切。不是他主动逃的，是肺炎替他做了选择，但他确实逃过了。他的名字没有被写在判决书上，他的脖子上没有被套上绞索，他的身体被烧成灰撒入了太平洋。然后，在审判结束了近二十多年后，他的名字被悄悄地刻在了绥靖神社的牌位上，不是作为战犯，而是作为“英灵”。
这就是终极的逃脱，不是逃过了死亡，是逃过了有罪的定义。
可军国主义从未消亡，它只是躲在“英灵”的躯壳里，用参拜者的愚昧做铠甲，用整个民族的集体失忆做食粮。每一个鞠躬都在加固那个躯壳，每一句祷词都在喂饱那只魑。那些举着旭日旗的人不知道，他们每喊一句“板载”，都是在给魑的锁链再拧紧一圈，他们以为自己在向英灵致敬，其实是在给一只蜈蚣般的怪物献上气运，他们以为自己是爱国者，其实是饲料。
他将在这些气运的喂养下，一年又一年地膨胀下去。他的身躯每一圈都在变粗，足爪每一对都在变长，骨刺每一根都在变硬。地基本殿的木梁已经在发出呻吟，人不能听见的呻吟，是建筑结构层面的。木头的纤维在压力下开始弯曲，榫卯开始松动，漆皮开始剥落。
总有一天，他会撑破地基，撑破鸟居，撑破那个“护国英灵”的金漆外壳。到那一天，他的真面目将被所有人看见，不是塑像，并非英灵，更遑论“忠魂”，是一只丑陋的、多足的、永远饥饿的魑。它的鳞甲上浮现着千万张被格式化的面孔，它的骨刺末端啼哭着被遗忘的婴儿，它的触须从阴影里伸出来，缠住了整个民族的良知。
不知那时，还有谁会来看呢？是那些被抽空了气运的行尸走肉，还是那些终于看清真相却为时已晚的人？是那些从未踏足神社却被集体无意识所牵连的人，还是那些从海外赶来的、只为了看一眼这怪物真容的好奇者？也许没有人会来了，也许所有人都会来。
