风还在刮，灰土堆上的筛子发出沙沙的声响。老妇人低着头，手已经不抖了，一捧一捧地过着灰，动作机械却不停歇。溪边的蒲草丛里，小姑娘蹲在地上，手指被草叶划出几道红痕，正一根根把蒲草扯下来，堆成小垛。
阿蛮站在洞口石崖下，双手交叠在身前，目光扫过空地，没有移开。她知道那两人在听，在等，在揣测接下来的日子是生是死。她不在乎她们怎么想，只在乎规矩能不能立住。
苏青黛动了。
她转身走进山洞，脚步很轻，没惊动任何人。片刻后出来，手里多了一块平整的木板，边缘还带着斧凿的毛刺。她走到洞口正前方，将木板竖起，从腰间抽出一把短刀，又从怀里摸出一段烧过的炭条。
她蹲下身，手腕稳定，一笔一划写下去。
“不偷。”
“不藏。”
“不闹。”
“不怠工。”
四个词，每个都写得方正有力，像钉进木头里的铁钉。写完，她站起身，把木板翻过来，背面也写上同样的字。然后她拎起木板，走到洞口上方那根横着的粗木梁前，用短刀当锤，一下一下把钉子敲进去。
木板挂在那里，不高不低，谁进出都得抬头看一眼。
她退后一步，站回阿蛮身边，声音清冷：“违者，逐出。”
没有多余的话，也没有警告的语气，就像在说今天会下雨、明天要刮风一样平常。可这话落下来，空气像是被冻住了一瞬。
老妇人的手停在半空，筛子里的灰洒了一地。她仰着头，看着那四行黑字，嘴唇微微张开，没发出声。小姑娘也停了手，蒲草还攥在手里，指尖发白。她慢慢抬起头，眼睛盯着那块木板，眼神从茫然转为凝重，像被人当头泼了一盆冷水。
阿蛮往前走了一步。
她站到苏青黛身侧，两人并肩而立，身影投在洞口的石壁上，拉得又直又长。她抬眼看了看那块木板，又扫了一眼远处的两人，声音提了起来：
“饭不是白给的。”
她顿了顿，让这句话沉下去。
“你筛一筐土，吃一碗粥；编两片席，睡干草窝。多做多得，不做不留。这里不讲情面，只讲实绩。”
她的目光落在老妇人身上，又滑到小姑娘脸上。
“谁想靠哭、靠跪、靠装可怜混日子——趁早走，别浪费我的粮食。”
她说完，没再看她们，而是转过身，面对山洞入口，背对着那片空地。这不是商量，也不是宣告，是定局。
苏青黛依旧站着，手没按剑，也没动。但她肩背绷得笔直，像一张收拢却不松弦的弓。她的视线扫过林缘，扫过山道，扫过每一处可能藏人的角落。风卷起她的衣角，她不动，连睫毛都没眨一下。
那块木板在风里轻轻晃动，影子斜斜地打在地面上，像一道刻进土里的线。
老妇人终于动了。她慢慢弯下腰，把筛子里剩下的灰倒掉，重新开始过土。动作比刚才更稳，也更重，仿佛每一下都在证明自己还能用。
小姑娘低头看着手里的蒲草，咬了下嘴唇，然后猛地站起身，转身往溪水边走。这一次，脚步快了些，不再迟疑。
阿蛮没回头。
她知道她们听见了，也知道她们怕了。怕是对的。不怕的人活不下来，只会把别人也拖进泥里。
她不怕她们怕。
她怕她们不当真。
苏青黛侧过头，看了她一眼，极短的一瞬。阿蛮没动，但肩膀微不可察地松了一下。
够了。
这块木板挂上去，不是为了好看，也不是为了吓人。是为了让所有人都明白——这里没人施舍，也没人乞讨。你要活，就得拿东西来换。力气、时间、血汗，哪样都行。但别想空着手进来，还想躺着出去。
风又吹过来，带着湿气，天边云层压得更低。木板在风中轻微摇晃，炭写的字迹边缘已经开始剥落，可那四个“不”字，依旧清晰。
阿蛮站着，苏青黛站着。
两人谁都没说话，也不需要说话。她们站在这里，本身就是规矩。
