洞窟中上部的壁面上嵌着九座浮雕石塔，不依山势，不随岩势，间距整齐如算筹，被无形之手，在岩壁上，一寸一寸，排成《九章算术》中“九宫格”之形。日光从塔身侧面切过，在石壁上投下一排刀锋般笔直的阴影。
她的目光落在南壁正中那个最大的窟门上，木结构的门框保存得近乎完好，连榫卯的接缝处都没有风化的痕迹，像是昨日才刚安上去的。门没有关，敞着一条缝，能看见里面幽深的、带着微光的空间。
而最让她愣住的，是小型窟壁面上那一团白，远远望去，如是有人用石灰将原本的壁画整个涂掉了，只留下一片空白的、不规则的块面，白得毫无笔触，静静地贴在灰色的岩壁上，像一道被刻意抹去的字句，好比有人用石灰浆泼上去，盖住了底下所有颜色。
她缓缓站起来，膝盖微微发酸，应该是躺了不少时候。她走近那团白，脚步踩在碎石上发出细碎的"沙沙"声，当指尖轻触，可感不冷，不湿，不融，边缘与石面，无水痕，无滴迹，跟洞窟里的的感觉差不多。
那不是石灰，也不是涂白的颜料。那是一团雪，贴着石壁生长的、边缘完整如刀裁的、在这个冬末未醒春的时节里本不该以如此饱满形态存在的雪。更诡异的是，它没有融化的迹象，边缘与岩石之间连一丝水痕都无，像是被什么无形的力量摁在壁面上，不让它化、不让它落。
大约是从诞生起，就从未想过要落下。
她后退半步，猛地抬头环顾四周，冬末的塞北，即便不是隆冬大雪，也应是天光阴翳、残雪斑驳、冰晶融成细流顺着岩缝往下渗的景象。可这里，天蓝得像初夏，树绿得像仲春，枯黄得像仲秋，四个季节被粗暴地剪下来，拼贴在同一幅画面里。
她的呼吸忽然急促了半拍。
"苏苏——"她开口，声音在空旷中散出去，"你怎么样？"声音出去，不溅，不散，没有回应，连回音都没有。那句话像一枚石子落入深井，没有激起任何声响，就那么干干净净地消失了。
这个空间，好似不承认声音的存在。
她的目光扫过四周，除了自己，没有第二个身影。那九座浮雕塔沉默地俯视着她，木结构的门缝里透出的微光一动不动，柏树的叶子在无风的空气中纹丝不动。
"苏苏！苏苏——你在哪里？"
第二声比第一声高了些，带着一丝压不住的慌，可依然什么都没有——没有脚步声，没有应答，甚至连风都没有。这片空间像一只合拢的、巨大的手掌，把所有声音都攥住了，没放出半分。
慕容妱澕站在原地，后颈有一线凉意慢慢爬上来。她想，许是方才那一阵白光卷入时摔着了头，此刻其实还在昏迷之中，眼前种种不过是一场过于逼真的梦。
可梦里的痛，会是假的么？
她抬起右手，拇指和食指的指甲掐住左手手背上一小块皮肉，慢慢收紧，先是细微的刺痛，然后变成一种钝钝的、往深处沉的咬合感，这种从尖锐到钝沉的方式，像刀锋在磨石上缓缓压下，被什么极小极小的东西一口一口地啃着。她咬住下唇没出声，直到那痛感从尖锐熬成了连绵的酸胀，才松开手。
手背上留下一枚发白的凹痕，边缘泛着浅红。两三息后，那凹痕缓缓平复，变成一个半月形的、艳艳的红印，在雪光和天光之间格外醒目。
慕容妱澕盯着那个红印看了很久。它是真的。可这里的蓝天、青柏、不化的白雪，也都不像是假的。她忽然不知道该相信哪一个了。
现实狠狠给了她一记耳光，肉真的很疼。
慕容妱澕揉搓着被自己掐得发红的大腿，龇着牙倒吸了一口寒气："啧……哎哟喂，疼死个人了。"她把手掌覆在那一块红印上轻轻按了按，钝钝的酸胀感从皮下泛上来，这一下倒好，把心里那点"兴许是做梦"的指望也给揉碎了。
她抬起头，望着头顶那片蓝得不像话的天，声音里掺着一丝自己都没察觉的、虚虚的慌："这怎么就是真的了呢？莫不是又把我丢到哪一处天地来了？"她顿了一下，像是想到了什么更让人来气的事，声音拔高了半度，"若真是要折腾，不如干脆把我送回原来的地方去；若给颗药丸让我睡一觉，倒也利索，偏生不，把我撂在这鬼地方，无日无月、无名无姓的天地，也不晓得苏苏是死是活，连个寻人的方向都没有。"
还是说，早已成了这方天地里，一缕被风吞尽的魂？
她低头看了一眼自己的影子斜斜地躺在地上，轮廓清晰，边缘锐利，如墨迹，如刀痕，如谁用笔勾出的命线，正正地指向东方。影子身为光的仆从，有它，说明有光，可天上分明没有日、没有云、没有光之源。那光是打哪儿来的呢？她没再多想，心里头只记得"日出东方"的道理，便顺着影子相反的方向迈开了步子。好歹是个方向，比傻站着强。
穿过溶洞时，脚下的碎石渐渐变成了湿润的泥土，空气里浮着草籽被晒热后散发出的微腥的气息。她抬起头来，视野忽然被一片铺天盖地的绿撞了满怀。
那是一片草原。可那片草原不对劲。
她脚边草如金箔，风一吹，便簌簌作响，一丛野菊残瓣悬在枝头，霜色未褪，却已凋尽。三步之外，是一簇簇刚冒头的嫩芽，新草破土初生那种含着水光的浅翠，分明是春天才有的景象；往前十来步，草丛里零星嵌着几朵拳头大的花，花瓣厚实，颜色灼灼，是夏日的丰腴姿态，就说一株山茶正开得烈，红得像血，像谁未干的泪；再远一些，草尖泛了黄，穗子饱满低垂，像秋天熟穗；而更远处，一大片枯草伏在地上，风一过便贴着地皮打旋，竟是冬末才有的干干脆脆的枯金色。
