御花园的凉亭四面通风，春日午后的阳光从亭檐的缝隙里漏下来，在青石地面上投出细碎的光斑。兕子坐在石凳上，裙摆铺开，双手摊在膝上。她的掌心里落着一只蝴蝶，翅膀是浅金底色的，边缘嵌着一圈深褐色的碎纹，像被画师用极细的笔尖描过。蝴蝶的翅膀一开一合，每一次合拢时都能看见翅面上细密的鳞粉，在日光下闪着微弱的金属光泽。
兕子低头看它。她看着蝴蝶翅膀边缘沾着的那根极细的丝线，在光里泛着银白色的光泽，比一根头发还要细。她轻轻伸出手指，把那根丝摘了下来，捏在指尖捻了一下，像在辨认什么。丝线软中带韧，松开手指弹回去时微微卷曲了一下。
她这才低头，把耳朵凑近蝴蝶。蝴蝶的翅尖轻轻颤动，像是在她掌心里说了什么。她听了很久，久到旁边守着的宫女小声嘀咕了一句：“公主跟蝴蝶玩了一刻钟了……”
兕子没有抬头。她的目光落在蝴蝶的翅面上，随着翅膀的开合，那根被她摘下来的蜘蛛丝已经被风吹走了，但它的痕迹还留在她指尖的触感里。她把蝴蝶往空中一送，蝴蝶晃晃悠悠地飞起来，绕过凉亭的柱子，飞过花圃，飞过宫墙的飞檐，越来越小，最后变成一粒金色的光点，融进了天空的蓝里。
“知道了，”兕子对着那粒光点消失的方向说，“谢谢你飞这么远来告诉我。”
她站起来，拍了拍手。掌心蝴蝶留下的微凉触感还在，她没擦掉，任由那种触感贴着皮肤。
御花园石径两侧的海棠开得正盛，花瓣落了一地，粉白一片铺在青石板上，踩上去软软的。兕子走得不快，但步子越来越快，到最后几乎是在小跑。她的手指一根一根地弯下去，像是在数什么东西。
蝗灾后粮价飞涨，有人趁机囤积，城东某位大臣的府邸地下有一间密室，每夜密信往来，信封上有暗色印记，不是朱砂印泥的那种红，是更深的、偏褐色的印记，像是用某种植物汁液调的。那个大臣每天晚上子时前后会在书房里点灯，灯亮到丑时末，灭灯前总有一封信从书房侧窗递出去，被人接走。接信的人不走正门，走的是一条沿着院墙外侧的窄巷，那条巷子夜里没有灯火，但有人专门在巷口留一盏小风灯，风灯一灭就说明信送出去了。
兕子一边跑一边把那些信息在脑子里串了一遍。密室的入口在书房博古架后面，博古架第三格放着一只青瓷瓶，瓶子后面有个不起眼的凸起，按下去博古架就会移开。密室不大，约莫一丈见方，里面一张书案、一把椅子、一排木架。木架上摆着十几个小匣子，匣子没有锁，但里面的信是锁着的——不是用锁，是每个信封的封口处都用暗色印记封住，拆开就会留下痕迹。
她数完最后一条，已经站在御书房门口了。她伸手推开门，侧身钻了进去。
太宗在批折子。朱笔悬在一本奏折上方，落了半个字又抬起来，像是在犹豫什么。听见门响他抬起头，看见兕子跑进来，鼻尖上还有一层薄汗。
“阿爷，”她径直走到御案前，“我知道谁在囤粮了。”
太宗放下朱笔，笔杆搁在砚台边缘，发出一声脆响：“谁？”
“城东柳侍郎，”兕子说，“他家书房底下有间密室，蜘蛛说的。”
太宗皱眉：“蜘蛛？”
“对，”兕子说，“蜘蛛住在他家屋檐下，每天看他家什么人进出、什么时辰点灯、什么信从哪个方向来。蜘蛛的眼睛多，看得全。”
太宗的手指在案面上停了一下：“蜘蛛告诉你的？”
“蜘蛛把消息传给屋檐下的蚜虫，蚜虫顺着墙缝爬到花圃，花圃的蚂蚁搬了一段路，搬到池边的柳树上，柳树上的蝴蝶接到了消息，飞来找我。”兕子一口气说完，然后补充道，“蝴蝶飞了一刻钟才到，翅膀上都沾着蜘蛛丝。”
太宗没有打断她。他放下笔，把奏折合上，双手交叉搁在案面上：“继续说。”
兕子把蝴蝶告诉她的一五一十重复了一遍。柳侍郎和哪些人夜间密会——一个穿绿袍的，一个穿灰袍的，还有一个穿黑袍、帽檐压得很低的。书信通过哪条路线传递——书房侧窗递出，院墙外侧窄巷，巷口有人留灯。密室入口在书房博古架后面，第三格青瓷瓶，瓶子后面有个凸起。
太宗越听表情越沉。他没有插话，只是听着，手指在案面上慢慢收拢，又松开。
“你说的这些，”他问，“都有证据？”
“密信还在密室抽屉里，三把锁，”兕子说，“但——”
太宗看着她：“但什么？”
兕子走到御案跟前，踮了踮脚，让自己站得更高一点。她的脸刚好比案面高出半个头，双手撑在案沿上，像一只趴在窗台上往外看的小猫。
“但老鼠钻得进去。”
太宗的眉头动了一下：“老鼠？”
“老鼠能从墙缝钻进密室，牙齿能咬开木抽屉，它们能把信一张一张拖出来，”兕子说，“阿爷，只要老鼠认得哪封信是我们需要的。”
她顿了顿，像是想起了什么要紧的事，又补了一句：“蜘蛛还说，柳侍郎桌上有一碟墨，闻起来是苦的。他批公文不用那种墨，只有写私信用。”
太宗站起来，在御案后面走了半圈，又从半圈走回案前。他的目光落在兕子脸上，像是在咀嚼她刚才说的每一句话。
“老鼠怎么认信？”他问。
兕子举起一张空白的纸，是刚才从太宗案头顺手抽的，纸面还带着墨香。“我提前闻过柳侍郎批文的气味，”她说，“他的墨里掺了檀香，全长安独一份。老鼠的鼻子比人灵一千倍。我让它们记住这个味道，所有带这个味道的纸全部拖出来，蜘蛛说的那种苦墨不去碰就行。”
太宗看着她手里的纸。那张白纸还空着，没有字，但在兕子手里，它像已经有了一张完整的地图，上面标注着每一封信的位置、每一道墙缝的入口、每一处灯盏的明灭。
他沉默了很长一段时间。那段时间里，窗外有一阵风经过御书房，吹动了案上未批完的折子的边角，纸张哗啦响了一声。
“兕子，”太宗的声音低了一些，“你从什么时候开始查这些的？”
兕子没有犹豫：“驱蝗那天。流民的孩子告诉我有大官囤粮，我就让动物们去查了。蝴蝶、飞蛾、蚂蚁、蜘蛛……它们一层一层传回来的。”
太宗看着她。九岁的兕子站在他面前，手还搭在案沿上，指尖微微用力，像是怕自己站不稳。她的衣裳是来之前换过的，浅蓝色的春衫，袖口绣着两朵小玉兰，是皇后前几日让人给她新做的。她的头发梳得整整齐齐，两个小髻上系着同色的发带，系得很紧，走路时一晃一晃的——皇后亲手系的。
但她的表情跟她的打扮不太搭。那表情太认真了，认真得像一个坐了很久的朝堂上的人，而不是一个刚换了新裙子、发带还系得紧紧的小姑娘。
太宗把她拉过来，揽进怀里抱住。他的手揽着她的后背，掌心贴着她的肩胛骨。兕子的身体小小的，在太宗的臂弯里只占了一半的位置，像一只刚被从外面捡回来的小兽。
“朕的兕子，”太宗说，“比三省六部加在一起都厉害。”
兕子在他怀里闷声笑了一下，声音被他的衣襟吞掉了一半。
“你打算什么时候动手？”太宗问。
兕子从他怀里抬起头来，眼睛亮亮的：“今晚。”
暮色漫过长安城的时候，御膳房的烟囱里飘出了晚饭的炊烟。御花园的鸟群正沿着屋顶一排排地落下来，抖着翅膀收拢羽毛，准备过夜。那棵老槐树底下，蚂蚁洞的洞口被一小堆新土封住了半边，像是里面的人正在关门。
没有人注意到御花园墙角的花圃边上，有一片被踩过的草叶微微折了下去。也没有人注意到御膳房后门的门缝里，多了一小袋被细心碾碎的饼屑。
但有一只老鼠从下水道的缝隙里探出脑袋，湿漉漉的鼻尖抽动了两下，朝着那袋饼屑的方向转了过去。
它在暮色里蹲了一会儿，然后缩回了黑暗中。
不是一只。
是一群。
她们正安静地等待夜色变得足够深。
深到可以出发。
