苏青黛的脚踩在碎石上，滑了一下，膝盖重重磕在岩棱上。她没出声，左手猛地插进岩缝，指甲崩裂，血混着泥蹭在石壁上。右脚终于找到支点，她把身体拽了上来，胸口贴着冰冷的岩石喘气，额角那道干涸的伤口又裂开了，血顺着眉骨流进眼睛，咸涩刺痛。
五步之外，那株蓝茎草就在裂隙深处。茎秆细得像绣花针，却硬挺地立着，三寸来长，叶片对生如刺，根部裹着一层湿漉漉的青藓。它旁边没有一株杂草，水源从上方渗出，滴落的声音在死寂里格外清晰。
她闭了闭眼，从怀里摸出油纸包，展开一角。阿蛮画的图还在，笔迹潦草但清楚：“蓝茎三寸，叶对生如针，根覆青藓。”她盯着看了两息，把纸重新折好，塞回胸口。右手抽出小锄，剑鞘压住左侧松动的浮土，轻轻拨开根部周围的碎石。动作慢得像在拆一枚会炸的雷。
锄尖碰到主根时，风突然大了。岩缝上方的枯藤哗啦作响，沙石簌簌往下掉。她屏住呼吸，左手按住岩壁稳住身子，右手继续挖。根系比预想的深，缠在石缝里，她不敢硬扯，一点一点往外松。直到整株被完整取出，她才把草药托在掌心看了一眼——茎未断，根未伤，青藓还带着湿气。
她立刻用油纸包了三层，拿细麻绳扎紧，塞进藤筐底部，再盖上干布。起身时腿一软，单膝跪在碎石上。她咬牙撑起，背上行囊，回头最后扫了一眼那道裂隙。水珠还在滴，落在她刚才站过的地方，洇出一小片深色。
山雾是下到半山腰时起来的。灰白色，浓得像浆，几步外就看不清路。她靠耳朵听溪水声，沿着缓坡往下走。肩上的旧伤被藤筐压得发烫，每走十步就得停一次，靠树干喘口气。野狗的叫声从林子深处传来，低而闷，不止一只。她没去摸剑，只把脚步放得更轻，绕着溪流走，确保不会偏离方向。
中途歇了两回。第一次检查草药，油纸没破，封口严实。第二次喝水，发现水囊只剩底子，喝完连布巾都舔了，才继续走。天光从雾顶透下来一点，她估摸着时辰，知道再有两个时辰就能看见屯口的木桥。
阿蛮是听见脚步声才抬头的。不是巡逻队那种整齐的踏地声，是拖沓的、带着迟疑的步子，像是人快散架了还在硬撑。她放下账册，走到药棚门口。
苏青黛出现在雾里时，整个人像是从泥里捞出来的。粗布衣裳沾满污渍，脸上有血有泥，左肩那块布料已经发黑。她站在三步外，没说话，只是解下藤筐，打开，取出那个油纸包，双手递过来。
阿蛮接过，指尖触到纸面时顿了顿——是干的。她没当场拆，只把包裹攥紧，抬眼看苏青黛。对方的脸藏在阴影里，眼窝深陷，嘴唇发白，可那双眼睛还是清的，没塌。
“回来了。”阿蛮说。
“嗯。”苏青黛应了一声，声音哑得几乎听不见。
阿蛮转身走进药棚，把油纸包放在灯下。剪开麻绳，掀开三层纸，那株草药静静躺在那里，蓝茎泛着微光，根须上的青藓还带着山阴地的湿气。她用镊子夹起叶片闻了闻，又借灯光照了照茎部断口——无腐无霉，活性完好。
她走到灶台边，揭开陶罐盖子。清瘟汤的母液正在慢火熬着，药味苦中带辛。她将草药整株投入，用木勺顺时针搅了三圈，不多不少，然后盖上盖子，续火三刻。
锅里的药汁开始翻滚，蒸汽扑到她脸上，烫得眼皮发颤。她盯着灶膛里的火，脑子里闪过那些躺在药棚后屋的人——咳得背过气的妇人，烧得胡话的小孩，还有昨天刚抬进来、脸已发青的老汉。这一味药加进去，能多吊住多少条命？十五个？还是二十？
她不知道。
她翻开账册，在今日用药配额栏写下新数字，笔尖用力，划破了纸。写完合上，又抽出枕下的梦境手札，在末页空白处写道：“药已归，火未熄。”
笔尖停了停，没再多写。
她站起身，推开药棚的窗。东方山脊上，霞光正一寸寸染红天空。雾还没散尽，但光已经劈了进来。
苏青黛坐在角落的木凳上，头抵着墙，闭着眼。藤筐卸在脚边，剑仍背在身后。她没动，呼吸渐渐平下来，像一块终于沉入水底的石头。
阿蛮看着窗外，一动不动。灶火在她脸上投下晃动的影，锅里的药汁咕嘟作响。
窗框边缘，一缕阳光斜切进来，落在翻开的手札上，正好盖住那句“药已归，火未熄”。
