这天下午日头偏西，林秀芬正坐在工作台前改一条藏青色的西装裤。针脚走得细密均匀，她的手指灵活地穿梭在布料间，袖口磨得有点发白的手套也顾不上摘。
门帘被掀开，进来了个人。脚步声有点重，带着几分犹豫。她抬头，手里的活顿住了。
陈志远。
半年没见，他胖了一圈，下巴叠了两层，啤酒肚把衬衫撑得紧绷。头发白了不少，明明四十五岁的人，看着像五十多。他站在门口，眼睛扫了一圈店里——新增的货架、墙上挂着的样衣、角落里那台还在嗡嗡作响的缝纫机，最后落在她脸上。
“秀芬。”他开口，声音有点哑，“我们谈谈。”
林秀芬把手里的针放在布上，抬起头，眼神平静得像看一个普通客人。
“没什么好谈的。”
“我知道错了。”他往前走了一步，声音低下去，“你回来吧，我们复婚。”
“不可能。”
他眉头皱起来，像是被这话噎住了。愣了几秒，又说：“难道你宁愿跟着那个男人也不愿意回来？”
“这是我自己的事，跟你没关系。”
“你是不是还在记恨我？”他问，语气里带着点急，“我承认是我不对，但这么多年夫妻——”
“没有。”她打断他。
“那为什么不能给我一次机会？”
林秀芬看着他的脸，突然觉得这个人很陌生。二十年的夫妻，她曾经那么熟悉他皱眉头的角度、生气的语气、喝酒后的鼾声。现在站在面前的，不过是个发福的中年男人，肚腩凸出来，西裤的皮带勒出一道痕。
“因为我不爱你了。”
话出口，她自己都愣了一下。原来放下一个人是这样的感觉。不是恨，不是委屈，是真的不在乎了。像是一块压在胸口多年的石头，突然被搬走，呼吸顺畅得有些不适应。
陈志远张了张嘴，像是想说什么，又没说出来。他站了一会儿，眼神从她的脸移到工作台上的布料，又移回她身上。
“那好吧，我走了。”他说，声音闷闷的。
“好走不送。”
他转身，掀起门帘出去了。脚步声顺着巷子远去，慢慢听不见了。门外有邻居家的孩子在踢毽子，毽子飞起来又落下去，扑扑作响。
林秀芬坐在那里，手里的针捏着线，半天没动。门帘晃了两下，停住了。她垂下眼睛，继续刚才的针脚。一针一针，走得稳稳的。
好像什么都没发生过。
晚上七点多，天刚擦黑，周明辉来了。他手里提着一袋东西，进门放在柜台上。
“给你带了点心。”他说，“路过那家老字号买的，核桃酥，你上次说好吃。”
林秀芬正在收拾工作台，抬头看了他一眼。“嗯。”
他敏锐地察觉到她情绪不对，走过去，在旁边的椅子上坐下。
“怎么了？”
“没什么。”她把布料叠好，放进柜子里，“下午来了个人。”
“什么人？”
她犹豫了一下，还是说了：“陈志远。”
周明辉眉心的疤动了动，没说话，等她往下说。
“他来求复合。”她语气淡淡的，像在说一件无关的事，“让我回去。”
“你怎么说的？”
“我说不可能。”
他点了点头。“处理得很好。”
“如果他再来找我怎么办？”
“不会来了。”她说，手里的动作停了一下，“他那个人我了解，死要面子。话说到这个份上，他不会再来了。”
周明辉没再说什么，起身帮她把柜子里的布料整理了一下。两个人沉默地忙了一会儿，他把电视打开调到新闻频道，声音开得很小。
电视里播着临城本地新闻，说的是商场改造的事。林秀芬在椅子上坐下，周明辉也坐回旁边。屏幕上的光映在墙上，房间里只有新闻主播的声音。
看了一会儿，她突然开口：“我饿了。”
他转头看她：“想吃什么？”
“随便。”
“那去吃烧烤吧。”他说，“老张那家，上次你不是说好吃吗？”
她想了想，点了下头。
街边的烧烤摊油烟弥漫，木炭烧得红通通的，烤串在架子上嗞嗞冒油。林秀芬要了一串烤茄子，一串烤馒头，又加了瓶冰可乐。周明辉要了两串羊肉串和一瓶啤酒。
她咬着一串烤茄子，看着对面坐着的男人。路灯在他脸上投下暖黄色的光，那个疤不太明显了。他正低头撸着羊肉串，吃得很专注。
“今天的茄子不错。”她说。
“嗯，老张手艺越来越好了。”
她没再说话，只是慢慢地吃着。烤茄子的皮有点焦，里面软绵绵的，带着蒜香。街对面有人在喊孩子回家，声音远远地飘过来。
这一刻很安静。
她突然觉得，现在的生活才是真的。之前那些年，像是做了一场梦。梦里她在陈家大宅里忙前忙后，照顾婆婆老公孩子，打理一家人的吃喝拉撒。梦醒来，她坐在烧烤摊上，身边是这个愿意等她的男人。
毽子还在巷口扑扑地跳着，路灯把她的影子拉得很长。周明辉抬起头，看见她嘴角沾了茄子的汁水，想提醒她，又没说，只是笑了笑。
“慢点吃，没人跟你抢。”
她白了他一眼，手里的动作却慢了下来。夜风吹过来，带着初春的凉意，吹得烧烤摊的幌子轻轻晃。她把最后一口茄子吃完，满足地叹了口气。
这样的日子，才踏实。
