泥是腥的。
这是秦烈重新有知觉的第一个念头。不是雨打在背上的凉，也不是血从旧伤里渗出的咸——是他半张脸埋进去的那摊泥浆，混着铁锈味、腐叶味，和一种他熟悉到骨子里的、辐射尘干透以后的焦苦味。
他没有立刻睁眼。
废城活下来的人都懂这一条：先听，再看，最后才动。
风声还在。雨打在破墙上的声音稀了一些，像是这场下了三夜的狂风终于走到了强弩之末。他的心跳很慢，慢得像隔着一层水在听。右手——
他先动了动右手。
手指还在。指节死死攥着那个被战术背心裹成一团的东西，布已经被他自己的体温焐得半干。他在心里松了半口气，另一半还悬着。
就在这时，他听见了。
很轻。
如果不是他这三年在辐射区练出来的耳朵，根本不可能从雨声里把这一线声音单独剥出来——那是一个孩子的哭声。不是嚎啕，是那种已经哭到没力气、只剩下胸腔还在一下一下抽的、细得像线一样的呜咽。
秦烈的睫毛颤了一下。
他费了很大的劲，才把黏在眼睑上的泥和雨水分开。世界先是一片模糊的灰，再慢慢浮出轮廓——塌了一半的屋顶，歪斜的房梁，被风掀得翻卷在地的铁皮。他先看见自己怀里那个布团，还在，比他昏过去之前似乎……轻了一点？他没力气细想。
他顺着哭声，一寸一寸地偏过头。
屋角。
离他大概六七步远的地方，缩着一团更小的影子。
他第一反应不是动，是摸腰间。
断剑的残片还在。他拇指按住剑柄那截磨平的尾端，整个人借着这个姿势，缓缓撑起上半身。每动一下，浑身的骨头都像在响，肌肉那种久违的、被冻到发麻之后的酸痛顺着脊椎往上爬。他咬着牙，没让自己发出声音。
一道闪电从破屋顶斜斜劈进来。
光只亮了一瞬。
可就是那一瞬，他看清了。
不是变异兽。不是人贩子。也不是他在废城最怕碰到的那种趁火打劫的拾荒同行。
是一个女孩。
瘦得不像样子。看年纪不过十岁，身上套着一件比她大两号的、看不出原色的旧外套，头发黏成一绺一绺地贴在额头上。她整个人蜷成一团，背抵着墙角，两条腿屈在胸前，怀里死死抱着一个布娃娃——那娃娃早就脱了形，一只眼睛不知道掉在哪儿，露出里面灰扑扑的棉花。
她的脸白得像纸。
嘴唇是青的。
秦烈没有立刻起身。他在原地盯了她三秒，确认她身上没有武器，确认她身边没有第二个影子，确认那道影子太小、太弱、连自己都撑不起来——他才缓缓把按在剑柄上的手松开。
他撑着地，一点一点挪过去。
不是走。他走不动。是用没受伤的那只手撑着湿泥，半个身子半拖半蹭地往前蹭。布团始终被他压在胸口，没让它沾地。
蹭到离她两步远的时候，他看见了血。
不是女孩脸上那种冻出来的白。是实实在在的、已经把她脚边那片泥泡成深褐色的血。
他的目光顺着血迹往下移。
女孩的左踝——被一截不知从哪儿钻进来的变异藤蔓贯穿了。那藤条青黑色，表面还在极缓慢地蠕动，像一根活着的、扎进她身体里的针。她的裤腿早被血浸透，黏在皮肤上，每一次她因为抽噎而轻轻缩一下腿，那截藤就跟着颤一下。
秦烈的眉头皱了起来。
他不是没见过伤。他在废城见过比这更惨的。
可他没见过一个孩子，在这种伤下面，还能安安静静地抱着一个破娃娃，连大声哭都哭不出来。
他在原地沉默了两秒。
然后他抬起右手，一把抓住自己身上那件仅剩的、还没被撕碎的衬衫下摆。布料被他从侧缝处扯开，发出一声闷响。他把撕下来的那块布叠了两折，凑过去。
他动作生涩。
他这辈子没给人包扎过。他甚至不记得自己上一次碰一个孩子是什么时候。他手指僵硬，第一次把布条缠上去的时候，差点压到那截藤。女孩浑身一抖，喉咙里漏出一声极小的、像被踩住的小猫一样的气音。
秦烈的手停了一下。
他放轻了。
他绕开藤条穿出来的那个位置，把布条一圈一圈绕在她脚踝上方，绕得不整齐，有一边紧一边松，但他绕得很认真。绕到最后一圈，他用牙咬住布头儿，腾出一只手去打了个结。
结打得很丑。
打完，他抬头看了她一眼。
她始终闭着眼。
睫毛湿成一小簇一小簇。呼吸又浅又快，像是随时会断掉。他盯着她看了一会儿，确认她只是昏过去，没有别的动静，才缓缓把目光收回来。
他得看看那枚蛋。
这是他昏过去之前唯一放不下的东西。
他半转过身，让自己的背对着墙角，把那个布团从胸前捧出来。撕开封着的背心角——
他呼吸顿了一下。
蛋壳上那道裂缝，比他昏过去之前，又宽了一些。
不是裂开一条缝那种宽。是像有什么东西在里面，一寸一寸地、耐心地往外顶。原本那点幽蓝的光此刻不再只是从缝里透出来，而是整枚蛋都在一种极轻的、有节奏的震颤里浮着，离他的掌心大概半寸。
他喉结动了动。
他不知道这意味着什么。他甚至不知道这是好事还是坏事。他只知道，从昨夜他把最后一件皮大衣撕碎盖上去的那一刻起，这枚蛋就再也没有冷下去过。
他就那么跪着，仰头看着它。
身后，雨点落在泥里，发出很轻的、一下一下的声音。
然后——
一声极急的、倒抽冷气的声音，从他背后炸了出来。
不是哭。
是一种人在极度震惊之下，连呼吸都忘了怎么接的那种声音。
秦烈几乎是本能地回头。
墙角那个刚才还双目紧闭、气息奄奄的女孩，不知什么时候睁开了眼。
那是一双很大的眼睛。大得不像她那张瘦得脱形的小脸该有的样子。眼睛里没有刚才那种昏沉的水汽，也没有疼到极致的那种涣散——
她正一眨不眨地，越过秦烈的肩膀，死死盯着他身后那枚悬浮的黑蛋。
她怀里那个破布娃娃，不知什么时候已经滑到了臂弯里。她两只手不知什么时候攥紧了衣角，指节绷得发白。
她没有说话。
她甚至没有发出第二声。
可她整个人——从蜷缩的姿势，到微微仰起的脖子，到瞳孔里那种近乎贪婪的光——全部都朝着那个方向。
秦烈顺着她的视线，缓缓地、缓缓地，再回过头。
那枚黑蛋悬在半空。
裂缝又宽了一线。
裂缝最前端的地方，一点湿漉漉的、泛着冷光的东西，正极其缓慢地——一点一点地——从里面探出来。
是一只爪子。
很小。
比他的拇指大不了多少。
表面覆着一层湿漉漉的、漆黑的鳞片，鳞片边缘还挂着透明的卵膜残水。五根细瘦的趾头微微蜷曲，像刚从深水里浮上来的某种活物，试探着，一下一下，往蛋壳外顶。
雨声不知什么时候停了。
风也不知什么时候歇了。
整间塌了顶的破屋里，只剩下三个人的呼吸——秦烈的，女孩的，和那枚蛋里，某种正在醒来的、他听不懂的东西。
秦烈僵在原地。
他没有动。
秦烈甚至不敢眨眼。
秦烈只是慢慢地，把自己半边身子，又往那枚蛋和那个墙角的小女孩之间，挪了半寸。
像一面还没倒下去的盾。
