宫内增加的哨岗，那具被抬出的尸体，好到不正常的伙食，红堡门前比往常更密集的巡逻队……还有沙伊赫的那些临别赠语：
（“上山时要走得快……走得慢，就会被夜风撕碎。”“你是个好孩子。扎伊扬。”）
乌斯曼当然知道今晚会发生什么，政变就是他发动的。那封信，他刚送出去的那封信，当然不会和今晚的事有关。政变早就开始了，甚至连宫里也知道，提前开始了应对。但扎伊扬还是忍不住好奇，信里面究竟写了什么？
（真是个危险又多余的想法，你这蠢奴隶。现在，还是多想想自己怎么活下去吧。）
扎伊扬在心里骂了自己一句，索性放弃了所有掩饰。他掀起披风围裹在肩颈上，拽紧了腰带，继续冲上陡坡。一边跑，一边在心里苦笑：
（至少……
今晚不用担心制服会不会脏了。
制服？）
他猛然一个踉跄，脑子里闪过另一个更可怕的念头。
（该死的！密道不能走了！）
密道的出口在阿尔卡萨瓦。那座本该是宫廷屏障的老堡垒，今晚，正是信仰志愿者军团的驻地。如果走那里，就算能躲过他们劈来的柏柏尔弯刀，也会被红堡门前警戒的其他苏丹亲卫看见。
扎伊扬咬着牙立刻做出了决定，冲向大路的石坡，但很快意识到又一件糟糕的事。今晚，他不是在单独逃命。从四面八方涌来的，还有穿着锁甲的穆拉比廷武士。这一群已经被打散了的溃军，正狼狈地撤向阿尔罕布拉宫的门口，身后还跟着准备猎杀他们的追兵。
夜色中，他们像潮水一样涌动，没人再保持队形。扎伊扬也被卷在了人流中，没穿锁子甲，没有头盔，没有配盾，没有任何防具。任何一支箭矢，哪怕是从下往上飞来的标枪，都足以把他钉在这块冷硬的石板路上。此刻，他只是一个孤身的奴隶，不敢再回头看，盲目地顺着石坡往上疯跑，听着背后传来了刺耳的口令声
和刀剑的铿锵。
前方的路上，偶尔有倒地的伤兵，一边流血，一边痛苦地哀嚎。没有人上前去搀扶，也没有刻意跨过或绕开他们的身体，直接踩上去。扎伊扬也一样，毫不犹豫地跟着踩上去，直到那人再也发不出声音。
后面的开始越来越亮，甚至能感受到火把在风中抖动，带来的时明时暗的光和松脂燃烧的味道。不断有血花在他身边炸开，溅到斗篷下的亲卫长袍上。溃军中越来越多的人开始回身，将手中的短矛、佩刀也像标枪一样丢出，却根本不在意能否射中目标。
他们只是单纯的想要减轻负重，让自己跑得比其他人更快。
扎伊扬意识到：
（没穿锁子甲也是我的幸运，我能比他们所有人跑得快！）
于是不再把人群当作自己的掩护，而是加速冲了出去。他听见又有人身后痛呼，听见又有人摔倒，听见乱箭擦着耳边飞过去。
（跑！照着最短的路线跑！）
石坡的尽头，阿尔罕布拉宫的红门开始浮现。它不是一扇门，而是由两个拱门组成的门廊。第一道拱门处尖刺的铁栅正缓缓下沉。带着沉重的呻吟声，一寸一寸地落下。第二道门，暂时还毫无动静。
背后传来破空的呼啸声，一支标枪飞过去，落在身前边的石板路上，没有扎穿地板，但震得碎石四溅，有一片几乎划到他的眼睛。
第三次号角……响了。
长而急促，像一道劈进夜色里的弯刀。
这声之后，城门就将关闭。
铁栅已经落下大半。廊中的穆拉比廷武士们一边拼命推着落门的滑轮，一边朝着最后的溃军大喊，但声音几乎淹没在各种金属碰撞的声音里。
扎伊扬咬紧牙关，把最后一点力气全灌进腿上。就在铁栅落到半人高的位置时，
整个人横着滑进了宫门的缝隙。披风被铁栅下的三角钩住，他不得不扯断了肩扣，滚进门内，肩膀被擦出一条血迹。虽然门廊内已经是安全区域了，但他还是依着冲刺的惯性跑过第二道门，然后才瘫坐在地。
铁栅落地之后，又有一道铁闸轰然落地，廊内的武士们这才关上木门，隔绝了外面的喊杀声。
宫墙内，比预想中要安静许多。
只有扎伊扬一个人，大口喘息着。汗水和血混在一起，从脸上滑进自己的嘴里。口中尝到的是咸味，从肺部呼出的是带着血腥味的气。向后趟倒在冰冷的石地上，石板地的冷气顺着伤口往骨头里钻。刚强撑起半个身子站起来，混沌的大脑中模模糊糊听到了一些混沌的词句。
“哈立德呢？…怎么只有你？扎伊扬，哈立德呢？”
（我怎么知道哈立德在哪？我刚从外面回来，死里逃生。）
扎伊扬的心跳还没有缓下来，他不理再理会耳边的嘈杂，朝亲卫休息区蹒跚而去。低头，看着自己脏得不成样子的制服，喉咙里挤出一声短促的苦笑。
（还是脏了，但吃鞭子好过送命。这套亲卫制服救了我。
那些追兵将更多的箭矢和标枪投向穿锁子甲的穆拉比廷武士，而不是穿象牙色制服的奴隶。
我是奴隶，但也是苏丹的财产。在格拉纳达，这个三不五时就会发生政变的地方。杀死穆拉比廷，可以搜刮战利品，而亲卫奴隶尸体，则是毁坏苏丹财产的证据。）
路上，他被一群已经披好锁子甲的亲卫奴隶撞了肩膀。有熟悉的人认出了他，皱着眉头问：“哈立德呢？第一声号前，听说萨布要所有人集合穿好装备，他就去河边的老浴场找你了。”
扎伊扬心里像被人用刀子狠狠扎了一下，抬头看着对方，却不知道该怎么回答，最终勉强挤出一句：“我先去披甲。”
然后加快了脚步，脚下拖着一串带血的鞋印，继续走向帕尔塔尔宫。他拐进休息厅的小门，先闻到扑面而来的是一股浓重的羊脂气。
油灯还亮着，光线昏黄而疲惫。桌上放着一只粗陶碗，羊肉汤已经凉透，表面结着一层泛白的油膜。
他盯着，喉咙像被石灰灌满了一样涩得发痛，说不出一句话，只能在心里大吼：（“见鬼！哈立德！我们明明告诉过你，我不爱喝这东西！”）
扎伊扬端起羊肉汤尝了一口。
凉了，
膻得要命。
