鞋尖触碰到黑雾边缘的瞬间，那彻骨的寒意如电流般窜遍全身，仿佛一脚踩进了寒冬结冰的河面，冷得她不禁一激灵。但她没有丝毫退缩，毅然决然地将额头对准那片虚无，呼出的气息在雾上晕染出一圈小小的涟漪。耳边还在响，断断续续的，说她不该活着，说她只是个壳。 她心里一个个念：我是云啾啾。我喝过五哥温的奶。我被六哥骂过“笨鸟”。我踩过三哥的影子，他追着我跑了一圈。 她刚要再往前压半步，忽然背后有光。
不是亮，是那种温温的、稳稳的光，从祭坛边缘的地底浮起来，七彩的，但很淡，像快烧完的炭火里蹦出的一点火星。光顺着地面裂开的纹路爬，一圈圈往外散，挡在黑雾前头。
她没回头。
可她知道是谁。
七哥。
他来了。
光弧撑开一道缝，黑雾被逼得往后缩了寸许。空气还是沉，但她背上突然多了股暖流，熟悉得很——小时候她半夜惊醒，七哥总会用空间结界把她裹住，那层屏障的波动，和现在一模一样。
她终于回头。
七哥跪在祭坛边缘，单膝着地，双手按在青石上，掌心裂出细纹，渗着血。阵纹从他手里爬出来，歪歪扭扭的，闪一下灭一下，像风里快熄的灯芯。他头发乱了，脸色发青，嘴唇一点血色都没有，可他抬头看她时，眼睛是清的。
他极轻地点了下头。
就一下。
她懂了。
他在说：我在。
她鼻子猛地一酸，赶紧低头。不能哭，哭了就走不动了。她攥紧襁褓角，指甲掐进掌心，用疼让自己清醒。她看着那团灰雾之手，心里默念：七哥在，我就敢走。
她抬脚。
一步。
地面更冷了，脚底板像贴着铁板。黑雾开始动，像水面上的油膜，晃着往回收。耳边声音又来了：“你哥哥们终将舍你而去……你一个人，扛不住的……”
她咬破下唇。
血腥味在嘴里漫开，痛让她脑子清楚。
两步。
更快。
阵光闪了一下，灭了半息，又勉强跳回来。七哥身体晃了晃，手撑在地上才没倒。阵纹裂了一道，黑雾顺着裂缝钻出一缕，缠上她的靴尖，冰得她小腿一抽。
她不管。
继续走。
三步。
离那手只剩一尺。
七哥突然深吸一口气，喉咙里发出一声闷响，像是骨头在碾。他另一只手猛地拍向地面，最后一道结界光弧“哗”地跃起，不高，只到她腰那儿，弯成个半圆，把她身前的黑雾硬生生顶开一条缝。
窄窄的，刚好够她冲过去。
她没犹豫。
低头，往前冲。
风从背后推了她一把——是七哥用最后的力气送她一程。她踉跄了一下，差点摔，可她手脚并用地往前扑，小靴蹭着青石，“沙”地滑出半尺，整个人撞进了黑雾里。
雾是活的。
立刻缠上来，贴着她的脸、脖子、手，冷得像蛇。她屏住呼吸，往前跑，不敢停。身后那点光越来越弱，她回头看了一眼。
七哥还跪着。
双手撑地，头低着，阵纹全灭了，只有他掌下的石板还留着一圈微弱的红痕。他没动，像一尊石像。可他的眼睛抬着，盯着她这边，哪怕光没了，他也还在看。
她张了张嘴，想叫他。
叫不出。
雾封住了她的喉咙。
她只能往前跑。
越往里，越黑。脚下的地变了，不像是石头，倒像踩在某种皮肉上，软中带弹。头顶没有天，四面也没有墙，全是雾，浓得化不开。她喘不上气，胸口像压了块大石头。
可她还在跑。
因为她知道，七哥拼了命，就是让她能走这一步。
她不能停。
她跑着，眼泪终于掉下来，砸在雾上，没声音。她想起七哥平时的样子——话不多，总是一副“这事我来”的模样，给她做会发光的小灯笼，把她的玩具藏进安全的空间褶皱里，连她尿布湿了都会用风系小旋风悄悄换掉。
他从来不说疼。
可她知道他怕。
怕她消失，怕他护不住。
所以现在，他用了最后的力量，给她开了一道门。
她不能辜负他。
她咬着牙，继续往前冲。手臂张开，像要把这团黑雾撕开。雾缠得更紧了，勒着她的手腕、脖子，冷得她牙齿打颤。她不管，只记得七哥那一下点头，只记得他掌心裂开流血的样子。
她跑。
不知道跑了多久。
直到脚下突然一空。
她整个人往下坠。
不是摔，是陷进去，像掉进一团温热的棉花里。她闭眼，抱着头。
再睁眼时，还在原地。
没动。
她站在黑雾中心，面前还是那只由灰雾凝成的手，悬在眉心前三寸，纹丝不动。
可她知道，不一样了。
她回来了。
她没被吞掉。
她站直了。
小手抹了把脸，擦掉眼泪和冷汗混在一起的东西。她抬头，看着那团雾，看着那只手，声音哑得不像孩子
