次日，寒江把那柄剑用布裹了，背在身后。
然后他下了楼，朝东走。
他走得不快，也不慢，正好和寻常赶路的旅人一样。只是他走的路线很直，逢山爬山，遇水过水，像一根被拉紧的线，线头系在东海边的某一个点上。
他在路上走了七天。
第七天黄昏，他到了一个小渔村。
村子很小，几十户人家，茅草顶，土坯墙，屋顶上晒着渔网和鱼干。海风从东边吹过来，腥咸中带着一种极淡极淡的焦味，像是什么东西刚刚烧过。村口有一棵老榕树，气根垂了满地，树下一口古井，井栏上青苔斑驳。
寒江走进村子，却没有人。
只有村子的尽头的沙滩上，一个老妪坐在一块黑石上，面朝大海。
她眼睛闭着，眼皮深陷下去，一看便知已瞎了多年。她手里拄着一根枯藤拐杖，银白的头发被海风吹得乱七八糟，却坐得极稳，像长在那块石头上了。
寒江走到她身后，停住。
“你来了。”老妪忽然开口。
“你知道我要来？”
“我闻到了你。”她说，声音像干透的海带，又硬又韧，“你身上有海的味道。”
“我是从南边来的。”
“南边也有海。南边的海，和北边的海，是同一片海。”她顿了顿，又说，“但你不是从海里来的。你是从剑里来的。”
寒江瞳孔极轻微地收缩了一下。
“老人家，这里的人呢？”
老妪沉默了很久。海风从她脸上吹过，将她几缕白发吹到嘴角。她慢慢抬手，把头发别到耳后，动作极慢，像在做一件极重要的事情。
“走了。都走了。”
“去了哪里？”
“北边。”
“去做什么？”
“去听歌。”
寒江皱眉：“什么歌？”
老妪忽然不说话了。她的手在膝上颤了一下。然后她张开嘴，用极尖细的嗓音唱了一句。
那声音根本不像一个老妇人的声音。也不是任何地方方言。那声音又高又细，像一根冰锥，从天灵盖直插脚底。寒江只听了三个字，胸口便像被一只看不见的手狠狠攥了一把，五脏六腑都朝一个方向挤去。他脸色一白，踉跄退了半步。
歌声停了。
寒江喉咙涌上一股腥甜。他强行压下去。
“那就是北边来的歌。谁听了，都会迷失。”老妪低下头，像是自己也有些乏了，“你不错。听了三个字，还能保持清醒。”
“你为什么不走？”
“我瞎了，耳朵却好。那歌要是听全了，人就废了。我不听全。我学会了把它听成风。”她笑了笑，露出仅剩的一颗黄牙，“所以我还在。”
寒江不说话了。他望向海面。海面很平，可天色已经暗了，海水黑沉沉的，像一块巨大的、正在呼吸的铁。
“海边上，有个人。今早被浪推上来的。”老妪说，“他身上的海味，比你还重。你要不要去看看他？”
寒江转身，朝海边走。走出几步，他忽然停住，回头问：“老人家，你叫什么？”
“我？”老妪像是被问得愣了一下，然后笑了，“太久没人叫过我了。你叫我‘海音’吧。”
寒江点点头，没再说什么。
海边，浪一层一层地拍上来，又退下去。月光刚起，银白色的光铺在水面上，碎成千万片。沙滩上躺着一个巨大的人形，远远看去像一截被浪冲上来的老船木。
寒江走近。
那是一个男人，身长八尺，骨架极大，穿着粗麻布衣，已经被海水泡得贴在了身上。他面朝下趴着，半张脸埋进沙里，浑身上下都是伤。不是刀伤，不是剑伤，而是无数道细密的、纵横交错的划痕，像被千万把刀从不同方向同时割过，又像被深海里的什么东西用触须抽过。
奇怪的是，他的身下，沙地是干的。
寒江盯着那一片干沙，看了一会儿，蹲下身去探他鼻息。
就在他的手指快要碰到那人鼻端时，那人忽然睁开了眼。
一只大手如铁箍般扣住了寒江的手腕。力道大得惊人，骨骼咯咯作响。寒江面不改色，却也没有挣脱。
那人的眼睛极深，深得像是把整片海都装了进去，却没有焦点。他看着寒江，又像在看寒江身后很远很远的什么地方。
“你是……来带我回去的？”他的声音嘶哑，像喉咙里灌满了海水。
“回哪里？”
那人一愣，手慢慢松了。他坐起来，茫然地环顾四周。月光照在他脸上，清秀得出奇，与他那副巨大的骨架极不相称。他的睫毛很长，眉眼温柔，像一尊被人随手雕好的石像，还没想好要用什么表情来面对这世界。
“我不知道。”他说。他低头，看着自己的手，“我只记得，北边有东西在等我。”
“你叫什么？”
他抬起头，望向夜空的北边。那里，北斗星微微摇晃，像倒映在一口深井里。
“我数过，”他忽然说，“天上少了一颗星。”
“什么？”
“天上有一处空缺。那颗星的名字，就是我的名字。”他顿了顿，“我记起来了。我叫‘鲲’。”
话音刚落，远处海面上，极北的方向，有一道青光极轻极淡地闪了一下，像谁在深海中翻了个身。
寒江看见了。鲲也看见了。
两个人都没有说话。
夜更深了。海风把远处的歌又送来了几句，若有若无，像鬼魂在耳边呢喃。寒江握住剑柄，低头看了一眼。
沙地上，月光明亮。他的影子极淡，淡得几乎看不见。
鲲也在看。鲲忽然说：“你也没有影子？”
寒江摇头。
“不。”鲲说，指着寒江身下那一团极淡的阴影，“你有一点点。我——”他低头看自己身下，那里空无一物，只有被月光照得发白的沙粒。
“我什么都没有。”
海风吹过来，浪声大了一些。两个没有影子的人坐在海边，像两个被这个世界遗漏掉的、多余的标点。
