西城地下赌场的金库藏在最底层，比地铁隧道还深一层。铁鹰蹲在通风管里，膝盖顶着铁皮内壁，手里攥着一块塑性炸药，是阿九从码头偷来的，拆船剩下的边角料。他把炸药贴在金库铁门的锁眼上，插上引信，退到三米外的管道拐角。引信烧到尽头，闷响一声，铁门锁舌弹飞，门缝里涌出一股焦糊味。警报同时响了，红灯在走廊里旋转，刺耳的蜂鸣像一把电锯在割铁皮。铁鹰没有等。他冲进去，脚底踩过碎金属和烧焦的电缆皮。
金库里码着钱。一排排铁架，上面堆着港币、美金、人民币，用橡皮筋扎成方砖，在应急灯的红光下像一堵一堵矮墙。铁鹰看都没看。他扑向最里面那张铁桌，桌上放着三只保险箱，箱门半开，里面是账本、合同、地契。他抽出最上面那本，牛皮封面，铜钉装订，封面上烫着金照赌场的徽章。翻开。密密麻麻的名字、金额、日期、法院拍卖行的编号。每一页都是金照向法院行贿的记录，每一笔都对应着一次拍卖、一次查封、一次解冻。贿赂名册。他找到了。
金库门口传来脚步声。铁鹰抬头，金照站在门外，身后跟着六个打手，手里提着钢管和砍刀。金照瘦削的脸在红光下泛着青白，颧骨上的抓痕结了痂，像一道褪色的口红。他盯着铁鹰，目光像一把被火烤过的刀。“垃圾佬，”他说，声音比平时更哑，“三百万，你今天带不走。”打手们往两边散开，堵住门口。铁鹰把名册塞进工装内袋，触欲在暗处铺开，像一层看不见的绒毛，从金照的皮肤渗进去。他摸到了金照心底最软的那块地方：一个画面，法院大楼三楼走廊，一个穿实习生制服的年轻男人端着茶盘，背影瘦而挺。那是金照的儿子。金照不知道他在法院实习，或者说，他假装不知道。他怕儿子知道赌场的存在，怕到骨头缝里。
铁鹰从铁桌后面走出来，手里什么都没拿，两只手垂在身侧。“你儿子在法院实习，”他说，声音不高，但每个字都像钉子钉进金照的耳朵，“三楼，院长办公室。端茶倒水。他不知道你开赌场。”金照的脸在一瞬间碎了一下，像一面被石子击中的冰。打手们还在往前逼，钢管敲在铁架子上，发出刺耳的金属声。铁鹰没有等他们合围。他转身扑向金库后墙，那里有一道通风管，铁栅栏被他提前拧松了两颗螺丝。他一脚踹开栅栏，整个人钻进去。金照反应过来，从腰间拔出手枪，对着通风管连开两枪。子弹打在铁皮上，溅出火星。铁鹰的身体在管道里一歪，脚下一滑，整个人往下坠。通风管下面连着一条废弃的排水通道，他摔进去，后背着地，摔在一层碎砖和淤泥上。头顶的枪声还在响，但管道已经把他吞进去了。
他躺在黑暗里，喘了几口气，肋骨疼得像断了两根。他摸到工装内袋，名册还在。他撑着墙站起来，顺着通道往前走。通道很窄，拱形顶，墙壁上渗着水，空气里有一股霉味和陈年的石灰味。走了大约五十步，前面出现一道铁门，门缝里透出一线光。铁门从外面打开，一只手伸进来，把他拉了出去。拉他的人穿着灰色工装，帽子压到眉骨，左腿跛，身体往右歪。清洁工。灰先生的人。铁鹰没有挣扎，他摸到了对方心底的欲望：奉命行事，别多问，把人带出去就行。清洁工扶着他走过一段更窄的通道，最后推开一扇木门。门后是法院大楼的地下室，走廊尽头有一部货梯，指示灯亮着。
铁鹰靠在货梯的铁壁上，把名册从内袋里取出来。他翻到最后一页，那页夹着一张折叠的纸条，被铜钉钉在封底内侧。他抠出来，展开。纸条上写着一行字，不是账目，是记录。日期是三年前，内容很短：四月十七日，西城垃圾站，铁鹰妻子，车祸，金照经手，贺明堂指使。铁鹰的手指捏着纸条，指节发白，纸条在他掌心里发出细微的脆响。他的呼吸忽然停了，停了整整三秒。三秒后，他猛地一拳砸在货梯铁壁上。铁壁凹进去一个浅坑，指缝里渗出血珠。他转过身，要往货梯外冲。金照。他要回去。他要杀了金照。
旧手机在口袋里震了一下。他掏出来，屏幕亮着，沈眠的电话。他按下接听，沈眠的声音从听筒里传出来，平而稳，像一根拉直的心电图：“别动。”铁鹰的喉咙里滚出一声低吼，像一头被铁链拴住的兽。沈眠没有停：“你动了，金照就知道你拿到了名册。他会销毁证据，贺明堂会跑。法院才是根。金照只是枝。”铁鹰攥着手机，指缝里的血顺着机壳往下淌。他闭上眼，三年前那个雨夜，妻子在垃圾站门口被一辆黑色轿车撞倒，肇事车没有牌照，司机没有停。他赶到时，她躺在雨里，手里还攥着给他买的晚饭，塑料袋破了，饭菜混在雨水里。他一直没有找到肇事者。现在他找到了。
“铁鹰。”沈眠的声音从听筒里传来，像一根针穿过他耳朵，“名册给我。周三会所，四线合围。法院的根，我们一起拔。”铁鹰睁开眼。货梯里的灯管闪了一下，照着他右脸的旧疤，那道疤像一条重新裂开的伤口。他把纸条折好，塞进名册封底内侧，又把名册揣回工装内袋。他对着手机说了一个字：“好。”声音沙哑，像砂纸磨过铁锈。货梯门打开，外面是法院大楼地下一层的停车场。清洁工已经不见了，通道尽头停着一辆黑色面包车，车灯灭着，引擎盖上的灰尘很厚。铁鹰走过去，拉开副驾驶的门，坐进去。驾驶座上没有人。方向盘上贴着一张便签，笔迹清瘦，像医生的处方：回七号仓库。周三。法院。铁鹰把便签撕下来，攥在手心。面包车引擎自己亮了，仪表盘的灯幽幽地照着。他靠在座椅上，闭上眼，名册贴在胸口，像一块烧红的铁。妻子的脸在黑暗里浮起来，模糊的，像一张被雨水洇湿的照片。他没有睁眼，直到面包车驶出停车场，拐上东城大道。法院的轮廓在后视镜里慢慢缩小，罗马柱上的天平与剑在夜色里沉默着。铁鹰睁开眼，看了一眼后视镜。然后他把视线收回来，盯着前方的路。周三。会所。法院。他要一笔一笔算。
