他站在金色平面的最西端。
脚下的金色已经薄到近乎虚无，如一层反复拉伸的薄膜，透过它，底下万物清晰可见。落脚的瞬间，金膜在掌底传出极细微的声响，是纸页濒临撕裂的轻响。他没有驻足，再踏出一步。
脚下轰然裂开。
金色表层撕开一道狭长裂口，右脚陷落，踏入更深的所在。这片地方柔软粘稠，比纸面更冷。垂首望去，裂口之下是灰沉沉的流体，缓缓翻涌，如同泡朽的纸浆，如同慢慢消融的记忆。他将左脚也踏进去，整个人沉入裂口，像坠进一池温吞静水。
纸浆漫过脚踝，漫过膝盖，漫至腰腹。他静静立在其中，粘稠浆液在身侧缓缓流动，厚重凝滞，温度奇异——不冷，亦不炽热，近乎与他自身的体温相融。纸浆贴着肌肤，顺着衣摆向上攀援，却始终不曾没过胸口，只停在胸间，恰好盛住他的身形。
他抬眼环顾。纸浆深处一片昏暗，与上层澄澈匀净的灰蓝光影截然不同。这里的光浑浊混沌，好似搅浑的泥水，如同反复涂改涂黑的纸页。低头看向脚下，纸浆里漂浮着碎片。凝神细看，是散落的笔画。横、竖、撇、捺、点、折，一根根散在浆液之中，像拆解之后的文字构件。有的笔画尚且完整，横平竖直，尚能辨认归属；有的早已泡软，边缘毛糙，如同浸水发卷的纸。他伸手捞起一道长横，横画在掌心绵软微凉，轻得几乎没有重量。他将笔画放回纸浆，继续向前跋涉。
纸浆浓稠，步履维艰。每一步都要用力下踏，仿佛行走在无底的沼泽。他走得极慢，身后的纸浆缓缓合拢，弥合他趟开的缝隙。纸浆不会留存脚印，流动即是一切。
不知行过多久，他看见了一个人。
那人半身浸在纸浆里，另一半露在浆液之上，头颅低垂，似在打捞什么。他走近，是一位老者，年岁极老，满头白发漂浮在纸浆之上，宛若一团泡烂的纸絮。面容瘦削，皱纹深刻如刀刻沟壑。老人手中握着一根长棍，探入纸浆，一下，又一下，捞起物件，端详片刻，再轻轻放回。
“你在捞什么？”他开口问道。
老人抬首，眼眸浑浊，却依旧能视物。他静静打量他许久。
“字。”老人缓缓答道，“被擦掉的字。”
长棍再度探入浆液，轻轻搅动，捞起一个偏旁。偏旁吸水发胀，边缘模糊，他一眼认出，是三点水。老人看了看，轻轻摇头，将它放回纸浆。
“这些字，”老人低声说，“都曾被写下，被人使用，而后被抹去。它们便沉落至此。”
他望向四周。纸浆之中到处漂浮着偏旁笔画，横撇点折，还有几具完整的字，泡得发白，如同浮起的云。
“你在这里多久了？”他问。
老人略一思索：“记不清了，很久。”
“不打算出去吗？”
“出不去。”老人道，“被擦掉的事物，无从离开。只能在此打捞，捞一个，算一个。”
老人再次下棍，这一回捞起一整个完整的字，形体不大，泡得发软，依旧清晰。是个“等”字。老人捏着它凝望片刻，复又放回浆液。他问为何不将它收好。老人摇头，收留并无用处。被擦去的字，唯有重新落笔，方能苏醒。而他，没有书写的力量，只是一个捞字人。
老人继续俯身打捞，长棍起落，循环往复。他静静旁观片刻，并未伸手相助，举步继续向前。纸浆在小腿边缓缓涌动，推着他前行。走过老人身后时，他回头一瞥，老人依旧弓身打捞，白发浮在浆面，像一张被水泡烂的纸。
他继续前行。纸浆渐渐加深，从胸口漫至脖颈。他只能仰起头，让下巴浮在浆液之上。纸浆贴着颈侧，凉而粘稠，似有一只手，轻轻向下按压。步伐愈发缓慢。行不多远，他看见第二个身影。
那人只露出一颗头颅浮在浆面，长发四散漂开，面孔朝上。他靠近，是一名女子，年岁介于中年，神色平静，双眼圆睁，望向纸浆层的顶部。待他走近，眼珠微微一转，看向他。
“你在寻找谁？”女子开口。
“我不知道。”
“那你为何要来这里？”
他略作思忖：“我一路走过来的。”
女子轻轻颔首，再看他一眼，重新抬眼望向顶层。他再问话，女子不再应答，眼眸重归空茫，静静凝望着上方。他不再追问，迈步继续向前。纸浆在脚下缓缓翻涌，托着他，缓缓向前。
（第三十一卷 第一章 完）
