小店街在城寨南面，窄得只容一辆手推车过。陈叔的杂货铺开在街口，门脸小，汽水箱摞到天花板。阿七跑到的时候，五个人正站在店门口，手里拎着钢管，往汽水瓶上砸。一瓶一瓶砸，玻璃碴子溅到街对面墙上，碎成亮晶晶的粉。陈叔蹲在柜台底下，抱着头，肩膀在抖。
阿七拦在门口，光着一只脚，另一只脚趿着球鞋。他没动手，但也没让。五个人看着他，领头那个笑了，钢管往阿七胸口戳了一下。“滚开，细路。”
阿七没滚。他退了一步，脚踩在碎玻璃上，没吭声。领头还要戳，巷子口传来脚步声。不快，不重，皮鞋踩在碎玻璃上，咔嚓咔嚓。五个人转头看。
林渡走过来。他穿着那件灰扑扑的外套，手插在口袋里，脚上是一双旧皮鞋，鞋面上沾着玻璃碴，他也没管。他走到店门口，站在碎玻璃中间，没拿棍，没喊人，也没看那五个人。他看了一眼蹲在柜台底下的陈叔，又看了一眼地上碎了的汽水瓶。橙色的汽水从玻璃碴缝里淌出来，混着水，流到街心。
五个人看着他。领头那个把钢管往肩上一扛，歪着头：“你谁？”
林渡没答。他看着领头那个，开口：“你叫阿昆。欠高利贷两万，利滚利到三万六。上个月还了两千利息，还欠三万四。”
阿昆的钢管从肩膀上滑下来。他张了张嘴，没发出声。
林渡转向第二个人。瘦高个，脖子上有纹身，纹的是一把刀。“你，阿标。欠一万八。你老婆在制衣厂做工，你不知道。”
阿标的钢管垂到身侧。第三个人往后退了一步，林渡看着他。“你叫阿荣。欠赌档三万。你拿你老妈的棺材本去赌的，输光了，不敢回家。”
阿荣的脸白了。剩下两个人互相看了一眼，手里的钢管也松了。五个人站在店门口，像五根被拔了钉子的桩，晃。
“你们老大强哥，”林渡说，“上个月替你们还了利息。一人两千，五个人一万。他还了，你们还在这里砸陈叔的店？”
巷子里安静了。陈叔从柜台底下探出头，看见五个人还站着，又缩回去。阿七还拦在门口，脚上那块碎玻璃扎进鞋底了，他没拔。
领头的阿昆把钢管丢在地上。钢管滚了一圈，撞在汽水箱上，咣当响。阿昆低头看那根钢管，又抬头看林渡。他嘴唇动了动：“强哥……强哥没跟我们说。”
“他替你们还了钱，没让你们知道。”林渡说，“你们收保护费，交上去，强哥拿去填你们的债。填了三个月，填不完了。所以换了莫叔的人来收。”
他弯腰从地上捡起一张收据。碎玻璃里夹着的，被汽水泡湿了，纸软塌塌的。林渡捏住一角，提起来。收据上印着外运0317，编号被人手写过。他把收据翻过来，背面右下角有一个极小的红印，不是章，是手画的，一个方框里一个莫字。
“收据连号。”林渡把收据举起来，对着巷口的日光。五个人都看见了。那个莫字暗记，小得几乎看不见。“谁给你们的？”
沉默。阿昆不说话，阿标低头看自己的鞋，阿荣退到墙边。剩下两个人把手里的钢管放在地上，动作很轻，像放什么易碎的东西。阿昆最后开口，声音干了：“军师给的。每个月头，军师派人送收据来，我们负责收数。收完交上去，抽一成。”
“军师姓什么？”
“不知道。只知道叫军师。”阿昆顿了顿，“强哥叫他军师，莫叔也叫他军师。听说以前跟霍老大做事，管账的。”
林渡把收据折好，放进口袋。他看着五个人，没再说别的。五个人站了一会儿，阿昆弯腰捡起钢管，扛在肩上，转身走了。阿标跟着，阿荣跟着，剩下两个也走了。五根钢管消失在巷子拐角，碎玻璃还在地上，汽水还在流。
阿七把脚底的碎玻璃拔出来，鞋底扎了个洞。他单脚跳了两下，坐到汽水箱上。陈叔从柜台底下爬出来，腿还在抖。他看着满地的碎玻璃，眼圈红了，但没哭。他蹲下来，一片一片捡。林渡也蹲下来，帮他捡。两个人捡了半筐碎玻璃，阿七坐在箱子上看着。
“林先生。”陈叔声音哑了，“那个军师……”
“管账的。”林渡把最后一片碎玻璃放进筐里，“七年前霍家账房有三个人。我哥一个，我一个，还有一个管外账。后来霍家倒了，我哥死了，我进了城寨。第三个人消失，所有人都以为他也死了。”
“他没死？”
林渡站起来。口袋里的收据硌着掌心，那个莫字暗记像一枚针。“他活着。改了名，躲在城寨里，帮强哥做账，帮莫叔盖章，帮盛哥收钱。他什么都管，就是不管自己的名字。”
陈叔不懂。他把筐搬到墙角，拿扫把扫地上的汽水。阿七单脚跳过来，问：“渡哥，军师是谁？”
林渡走出小店街，回头看了一眼巷口。远处，城寨深处，街坊会方向的灯亮着。莫叔的铁皮门，强哥的麻将馆，盛哥的码头，三条线在脑子里连成一个三角。三角形的中间，站着一个管了十年账的人。
“军师姓莫。”林渡说。
阿七愣住：“莫叔？”
“不是莫叔。”林渡往茶餐厅走，“莫叔是跑腿的。军师是莫叔后面那个人。莫叔的印章从哪来的？强哥的收据谁印的？盛哥的码头账谁做的？全是军师。”
他推开茶餐厅的门。阿珍正站在柜台后面，看见他回来，松了口气。三点过了，冻柠茶已经换了一杯新的。林渡坐下来，把收据从口袋里拿出来，放在桌上。收据上那个莫字暗记对着灯。阿珍凑过来看。
“军师姓莫。”林渡说，“七年前霍家账房的第三个人。他没死，一直躲在城寨里。莫叔只是他的姓，他的壳。”
阿珍拿起收据，翻到背面。莫字暗记旁边，还有一个更小的符号，像一只鸟的翅膀。她不认得。林渡认得。那是霍家账房的标记，每一本账封底都画一只飞鸟。七年前，霍老大死了，飞鸟散了。现在，翅膀又露出来了。
“他在哪？”阿珍问。
林渡把收据收进口袋。“他会来找我的。”他喝了一口冻柠茶。茶是凉的，冰块还没化。他放下杯子，看了一眼后厨方向。墙上，昨晚擦掉的船号只剩一片淡红的水痕。水痕下面，阿珍用白粉笔写了两个字，歪歪扭扭，是小满的字：结账。
“招牌还在。”林渡说，“账就还能算。”
