晨光爬上路灯杆时，陈陌正蜷在排水管道的拐角处。铁皮壁上凝着水珠，一滴一滴落在他肩头，湿冷顺着卫衣往里钻。他没动，右手还撑在碎石地上，虎口旧疤的灼热感还没散。头顶通风井口透下灰蒙蒙的光，巡逻车引擎声早已远去，只有风从井道往上吹，带着锈和泥的气味。
他慢慢收腿，背靠管壁坐下，左脚踝传来一阵钝痛。落地滚卸力时扭到了，现在脚腕肿了一圈。他撕下卫衣内衬的布条，咬住一头，双手绕到脚后缠紧。布条发黑，边缘脱线，是他用过的第三根。绑好后试了试重量，不敢全踩地。
前方三米，混凝土板后的空间比他想的大。他爬过去，发现底下压着半块破瓦，掀开后是条向下延伸的窄道，仅容一人匍匐。他趴下，肩宽刚好卡过，拖着伤脚一点一点往前蹭。膝盖磨过水泥渣，裤管撕开一道口子。
窄道尽头是窝棚区。几排歪斜的铁皮箱拼成的屋子挤在地下空腔里，顶上横着断裂的钢筋和塌陷的楼板。空气闷浊，混着霉味、尿臊和某种药膏的苦气。角落堆着捡来的塑料瓶和废纸板，一个老妇趴在木箱搭的床上咳嗽，声音断断续续。隔壁棚子传来婴儿啼哭，又很快被压低的哄声盖住。
陈陌贴墙坐下，从怀里摸出半卷泛黄的纸页——《市井修仙录》残卷。纸边毛糙，有火烧过的痕迹。他没翻开，只用指腹摩挲封面那几个褪色字。养父死前塞给他的东西，当时血糊了大半，只剩这几句能认：“大道不在深山，在人间烟火里。”
他闭眼调息。灵海枯寂，经脉像干裂的河床。按以往，他得等一场街头斗殴、一次网络骂战才能攒点灵气。可这里太安静了。没有喧哗，没有愤怒，只有一种沉下去的疲惫。怨气弥漫，却不爆发，像一口捂严的锅，热气出不来。
他改用耳听。先是老妇的咳，一声接一声，肺里像扯着破布。接着是东边棚子的男人摔了碗，瓷片溅到门外，过了会儿又窸窣响，是他在捡。西边女人抽泣，压抑着，鼻音闷在枕头里。最轻的是那个孩子，半夜醒了，小声叫“妈”，没人应，自己又睡着。
这些声音细碎，却连成一片。他调整呼吸，让心跳跟着那些起伏走。慢下来，再慢。忽然，胸口一松，一丝凉气从丹田底部升起，沿着任脉往上滑。他没动，继续听着——谁家水桶倒了，谁在低声咒骂电压不稳，谁的收音机播着天气预报，说今夜有雨。
灵气开始回流。微弱，但持续。红尘映照体质终于运转起来。不是靠激烈情绪，而是这些无声扛着的日子。他记起十五岁那年，在地下擂台边吸灵气，那时觉得打架最来劲。现在才明白，真正的红尘，是明知道没光，还活着。
第二夜，他听见邻棚母子说话。孩子约莫七八岁，声音软：“妈，我们什么时候能住进亮灯的房子？”
母亲顿了顿，手拍着被子：“等天上神仙发善心。”
孩子不信：“神仙看不见我们的。”
母亲没再答。
陈陌睁眼，盯着头顶裂缝渗下的微光。他第一次觉得，自己这样吸人情绪修行，像偷。他们已经这么难了，他还从中取利。指尖掐进掌心，旧疤突突跳。
天快亮时，他起身，把最后半壶水倒进一只豁口铁盆，提着往外走。巷口有公用压水井，锈得厉害。他排队等了二十分钟，轮到时手使不上力，换左手压。一下，两下，水冲出来，溅了满脸。他顾不上擦，把桶灌满，又加了一盆。
回去时，老妇正扶着墙想站起来，腿抖得厉害。陈陌没说话，把水盆放下，蹲下身，一手托她肘，一手扶腰，慢慢送她坐回床沿。老妇喘着谢，他摇头，转身要走。临出门，手指掠过水桶边缘，一丝温润灵气回旋而入，补进她枯竭的脏腑。动作极轻，像拂去一粒灰。
那晚，他盘坐在铁皮箱角落，双目微闭，呼吸绵长。灵流已能在经脉中自行流转，修复断裂处。修为恢复七成以上。他没再翻那半卷残页，只把纸页贴胸放好，拉紧卫衣拉链。
外头雨落下来，敲在铁皮顶上，噼啪作响。棚户区的灯一盏接一盏灭了。他靠着墙，听着雨声、呼吸声、咳嗽声，像听一场永远不会停的夜市。远处某扇窗透出一点烛火，摇晃着，没熄。
他睁开眼，瞳孔深处闪过一丝青铜色，转瞬即逝。
