“我姓陈，是军统上海站的。”那人笑了笑，“宋先生，你手里的东西，我们找了很久了。”
“你们要的是它。”宋秉烛把公文包放在桌上，“我给你们。但有个条件。”
“什么条件？”
“放柯峻熙一条生路。”
姓陈的笑了笑。
“宋先生，你跟柯峻熙是什么关系？”
“朋友。”
“只是朋友？”
“只是朋友。”宋秉烛说，“但他替我挡过刀，挨过枪，背过罪名。这笔账，我得还。”
姓陈的看着他，看了很久。
“行。”他说，“我答应你。”
宋秉烛把公文包推过去。
姓陈的打开，翻到最后几页，点了点头。
“是真的。”
“那我可以走了？”
“可以。”姓陈的站起来，“宋先生，我送你一句话——柯峻熙这个人，不值得你替他卖命。”
宋秉烛走到门口，回头看了他一眼。
“值不值得，我说了算。”
他走出洋房，外面下着雨。
他站在雨里，等了一会儿，一辆黄包车过来，他上去，说了地址。
回到石库门房子，柯峻熙还在。
他坐在桌前，手里拿着那张照片，民国十五年秋，上海闸北。
“你回来了。”
“回来了。”
“东西给他们了？”
“给了。”
柯峻熙站起来，走到他面前，抬手给了他一巴掌。
不重，但很响。
宋秉烛没躲，也没说话。
“宋秉烛，你他妈就是个疯子。”柯峻熙的声音在发抖，“你知不知道你刚才差一点就回不来了？”
“我知道。”
“你知道你还去？”
“因为你活着。”宋秉烛说，“你活着，我就没白去。”
柯峻熙盯着他，眼眶发红。
他转过身，背对着宋秉烛，肩膀微微起伏。
“那笔烂账，算不清了。”他说。
“算不清就不算。”宋秉烛走到他旁边，“峻熙，我们扯平了。”
柯峻熙没回头。
“你走吧。”他说，“回南京，回上海，随便你。别让我再看见你。”
宋秉烛站在他身后，沉默了很久。
“好。”他说，“我走。”
他上楼，收拾了皮箱，下来的时候，柯峻熙还站在窗前，背对着他。
宋秉烛走到门口，停了一下。
“峻熙，那幅字——守拙抱朴——是我写给你的。你留着。”
他推开门，走进雨里。
……
民国二十二年，南京，中山陵。
宋秉烛站在台阶底下，仰头看着三百九十二级石阶。
柯峻熙站在他旁边，穿了一身不合体的中山装，头发梳得整整齐齐，像是来赴一场婚礼。
“你把我叫这儿来，就为了爬山？”柯峻熙问。
“陪我走走。”
两人一前一后往上走。
初冬的风从紫金山吹下来，带着松针的苦味。
走到一半，柯峻熙忽然停住。
“前面有埋伏。”
“我知道。”宋秉烛说。
“多少人？”
“三十七个。军统的人，带队的是你以前的部下。”
柯峻熙猛地转头看他：“宋秉烛——”
“峻熙。”宋秉烛也停下来，转过身，面对他，“这是最后一局了。”
“什么最后一局？”
“我手里那份东西，加上你那份，合起来是一份完整的日军在华北的部署计划。我花了三年拿到它，你花了五年保护我拿到它。”宋秉烛的声音很平静，“现在，他们要的是你。我要的是把它送出去。”
“你出卖我？”
“对。”
柯峻熙盯着他的眼睛，盯了足足十秒。
然后他笑了，跟十年前在闸北米行后仓那个笑一模一样——刀锋刮过石头的笑。
“宋秉烛，你终于学会我的手段了。”
“跟你学的。”
柯峻熙把中山装扣子解开，从内衬里抽出一张薄纸，递给宋秉烛。
“拿好。”
宋秉烛接过来，折好，放进贴身的衣袋里。
“你怎么办？”
“我替你挡着。”柯峻熙转身往上走，走了几步，又回头，“宋秉烛，那笔烂账——”
“算清了。”
“不算。”柯峻熙说，“下辈子接着算。”
他大步往上走去。
台阶尽头，人影晃动，枪栓声在风里格外清晰。
宋秉烛站在原地，看着柯峻熙的背影越来越远。
然后他转过身，往下走。
一步，两步，三步，石阶硌着脚底，生疼。
他没有回头。
走出中山陵大门时，身后传来一声枪响。
只有一声。
宋秉烛停住脚步，闭上眼睛。
风从紫金山上吹下来，把松针的苦味灌进他肺里。
然后他睁开眼，继续往前走。
手按在胸口，那两张纸贴着他的心口，一张是他自己的，一张是柯峻熙的。
他走得很快，没有回头。
三天后，上海，法租界。
宋秉烛坐在石库门房子的桌前，桌上摊着那两张纸。
他把它们拼在一起，看了很久。
完整的日军华北部署计划，每一个据点，每一条线路，清清楚楚。
他拿起钢笔，写了一封信。
写完，他把信和那两张纸一起装进信封，封好，叫了一辆黄包车，去了霞飞路。
环龙路五十七号，道平实业公司。
前台还是那个穿旗袍的女人。
宋秉烛走进去，把信封放在桌上。
“交给周道平。”
女人认出了他，脸色变了。
“宋先生——”
“告诉他，这是柯峻熙拿命换来的。”宋秉烛说，“他要是还有点良心，就知道该往哪儿送。”
他转身走了。
回到石库门房子，他上楼，坐在窗前。
窗外的梧桐树叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天。
他想起十年前在闸北米行后仓，柯峻熙跟他说的话。
“宋秉烛，你记着——这次我替你扛，下次你替我扛。咱俩之间，没那么多家国大义，只有一笔烂账。”
他想起五年前在南京下关码头，柯峻熙站在栈桥边上，腰后别着枪，一个人站在那里，像一根钉子。
他想起三天前在中山陵，柯峻熙转身往上走，走了几步，又回头。
“那笔烂账——不算。下辈子接着算。”
宋秉烛坐在窗前，坐了很久。
直到天黑透了，他才站起来，点了一根火柴，把那张照片烧了。
民国十五年秋，上海闸北。
两个人站在米行后仓门口，一个穿长衫，一个穿短打，都很年轻。
灰烬落在窗台上，被风吹散了。
他走到桌前，铺开一张宣纸，提笔写了四个字：守拙抱朴。
写完，他放下笔，推开门，走了出去。
弄堂里很安静，路灯昏黄。
他走到弄堂口，回头看了一眼那栋石库门房子。
然后他转过身，走进上海的夜色里。
身后那扇门关着，里面没有人。
【第二卷完】
